Cuarto menguante

Rodea fina las cerdas
de la cuerda apretadas
como un rumor suspendido.

Muerde la yugular
pero no brota
ni corren manos
cerca de la verticalidad.
Y se estremece
el recuerdo
pero no llueve.

Tampoco tiene clima
el globo marrón
atado a tus pestañas.

Huele al dolor alineado
de un cuerpo en el delirio.

No hay tanta diferencia
entre el orgullo y el orgasmo.

Traga, saborea, conjúgalo.

Ambas palabras dependen
de plurales sin prejuicios.

El clímax alcanza la vértebra
cuando se rompe a la altura
del corazón y bombea nervioso
una imagen derrumbada.

La nieve y las flores
en paz, se tocan delicadas.

No existe orgullo en el color
de sus lunas.

Unas veces negra y escondida.
Otras plena y blanca.

Petite tige de bois qui s'enflamme par friction

Si cada dedo
fuera una cerilla,
su fósforo hosco,
la brevedad
de la chispa
muriendo para
alumbrar tímidamente
las antorchas
en las grutas
que se hacen
al sujetar un cuerpo
en la fuerza del orgasmo.

Hasta convertirnos en fantasmas.

¿Y si mi castigo fuera
como apagar una luz
en el infierno?

Tocaría hasta arder el cuero mudo
envuelto entre tu cuerpo y el mio.

Hasta convertir en despojos
la sed húmeda en tu torso,
memorizando la pira
hueso a hueso.

En la yema de la aguja.

Prestigio

¿Cúal es el truco?

Tú, prestigio
obsoleto y agitado
en los dedos
de la carne del
prestidigitador.

La ilusión, el acto.

Amar, ser y odiar.

Nunca ser correspondido.

Y entonces sólo
importa quién
está dentro de la caja,
atrapado en el foso.

Y entonces solo llega
tu aplauso cuando
reaparece eterna
la pregunta.

¿Somos sólo una ilusión
imaginada en las terribles
manos de una magia incierta?

O la verdadera ciencia
es pura química equivoca
y ardiente dentro del pecho.

Esperando que esto sea cierto.

Amar, ser y nunca odiar;
Si no es contigo.

Dacia

En el diálogo tranquilo
de la noche ya no
queda ningún homenaje.

La muerte nos tocó en el
momento que comenzamos
a amar.

La adolescente nocturnidad
y la prisa pausada de la
ciudad cuando nadie
la camina.

¿Quiénes cruzan los semáforos?
Ellos también se paran.

Aunque no conozcas
la traducción
ni los colores
de sus voces.

¿Recuerdas el trayecto hasta mi coche?

O tal vez.

La primera vez que exploramos
juntos la intimidad amortiguada
en la parte trasera de aquel
tanque blanco traído del este.

Tú me contaste quién eras
y yo escuchaba quién quería ser.

Pero la muerte no elige los momentos.

Y amar esperando que ocurran
las cosas es todo lo que nos queda
cuando estamos lejos de la ciudad,
y ya nadie cruza los semáforos.

Quemarse a lo Bonzo

Hierve la fiebre
en el aliento
despistado
de la piel
incendiada.

Nuestro corazón bombea lodo.

Y las manos desafinan
al tocar el silencio
de esta parte, o la otra.

Posiblemente
  - Las tarántulas caduquen
        antes que la leche.

¿Eres feliz?
¿Eres feliz?
  Eres feliz.

Estaba seguro que esta vez sería definitiva.

Pero nadie se presento,
¿Por qué enterrar el cuerpo?

Voy a quemarme con todo.

Deixis

Por qué cae siempre
tan profundo y hondo
el crepúsculo
en el espacio eterno horizontal.

El vértice señala la deixis.

No ocupa su lugar el fantasma
de su ángel.

Bendecido con la cera de sus alas

Intenta arañar el rayo que caliente
sus ojos atados, ladrados y en
paréntesis.

Mira es la consecuencia de sus actos.

Quiso parecer otra ave intentando
huir lejos del dolor de las ramas
que crecen en el tronco de los hombres.

La ceguera y el amor son ya en su corazón
una vela consumida permanente.

Una resurrección, una muerte.
Tres días.

Ya no camina en la hostilidad
que divide el mundo
cuando en unos lugares es de noche
y en otros todavía sigue amaneciendo.

"No hay nada que pueda entregarle el espacio eterno"

Infinitos anteriores

Abres el adjetivo
convocado, y como
un licor trasparente
tus mejillas emborrachan
la intuición común
de una despedida.

Aún no ha terminado
de brotar la tristeza.

Quise tocar tantas sombras.

Perseguido por un fantasma
en la pared.

Se parecen a los círculos
que rompen grano a grano
el tiempo goteado
y vertido encima de algo
tan absurdo y despellejado.

¿Quién no reconoce el alma
que hay en los objetos?

El adorno intacto, tu espectro,
hablo de la esencia que
dejan las cosas, los olores,
el tacto infinito de algo
tocado con anterioridad
por ti.

El límite aún caliente
del Verano en el que
conocimos la pobreza
y la ausencia de ropa.

Por qué te despides
de mi así, tranquilamente
al margen de la edad
que tengamos, sentiría
igual caer la arena
hacia arriba de la copa
partida en dos rombos
que nos conceden
los últimos resquicios.

Y un último adjetivo sincero
que se pronuncia como
un hechizo antiguo y común.

El amor es... lo que te digan los demás.

Para mí es... cada vez que te veo
infinita y tocada
en mi anterioridad.

Lo Inefable

Voy a despellejar
tu retina a cuchilladas.

El beso capilar
de la carne
que busca más
que carne.

Es más tirana la estética
de un cuerpo desnudo
en vertical
empujando gravemente contra otro.

Quiero joder con los ojos del otro.

Hundir el pecho,
reptar contra el hueso
hinchado y exudar
blanco y correoso,
mientras empapados,
tus muslos se rasgan
en violencia y placer.

 -"¿No habéis sentido nunca el extraño dolor
de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?"

Delmira Agustini lo expresaba: "Lo Inefable"

Yo sólo diré que pensar en ti así:
Jodiendo en los ojos de otro,
en la mueca extraña de su cuerpo
censurado.

Es sabotaje.

No es que no se pueda decir,
es que por más que pienso en ti.

No dejo de pensar de aquella manera.

Cómo cuando se piensa que no se sabe
que decir, porque tu imagen desnuda
en la cabeza ocupa mil palabras
que pondrían todo lo que te escribo
así.

En entredicho, entre vivido y recordado.

Ahora el dolor es más líquido,
y mis pensamientos no calman el hambre.

Sonos vocis, qui humet me incertum.

ゴジラ [Gojira]

"Cuando abrió los ojos
  el dinosaurio seguía ahí."

También seguía Tokio
incendiado, su garganta
plateada y su luz
empaquetada de caja
de música china.

Sé que no tiene que ver;
Oriente es aquí igual para todos.

Es un racismo común y compartido.

Odio caer en generalidades.
Siempre hay alguien que
argumenta: "todos somos iguales"

No es verdad.

Por qué si no iba a abrir
los ojos, y aquel lagarto
iba a incendiar aquella ciudad.

Porque se incendia
aquello que no se comprende.

Incluso cuando se entiende
que la ciudad me recuerde
a este lagarto encadenado
que no deja de pensar en nosotros
o en Tokio.

Da lo mismo.

Tanto tú como aquella ciudad

Seguís ahí incendiadas
cada vez que abro
los ojos e interpreto
de nuevo como debió
ser tu piel

Antes de incendiarse
por última vez.

Me quito las escamas
el reguero de sangre
sigue todavía fresco.

Déjame envolver Tokio con tu piel.

Nient'altro che macerie

Es discreto el sabor
de la niebla;
Puro plomo,
se deshace como
si el aire eligiera
tener hueso.

El rencor de la carne
inyectado en la jeringa,
su astilla clavada
en el frío del pulmón.
Amanece impregnado
de rencor y escepticismo.

5 sentidos cuestionados.

Los ojos tocan
el sonido áspero e
inhalado en la
lengua recurrente
de algún gorrión.

Esto no tenía
por qué acabar así, lo sé.

Perdóname, Esther, pero.

Vivir dentro de la niebla
es como recordar un mundo
de sentidos sin ti.

Autor: Shiki; El haiku más breve de la literatura japonesa.

Cede el color blanco,
invade el ojo y el parpado
apunto de unir mitades
en lo que se mide una pestaña.

Son elegantes brazos con los
que acercar a tocar la imagen
del otro.

El llanto de una pulga
todavía suena más vacío
dentro del hoyo imparcial
de las pupilas.

Nos vestimos en el orden
que nos impone la extremidad
de nuestros cuerpos.

Mira como se construyen los dedos,
su tacto de resaca cuando bordean
en luto la memoria de un muslo contra otro.

"Me voy;
te quedas:
dos otoños."

La teoría del Otro

"El cadáver era de otro"

La elipsis de su cuerpo
como de h intercalada.

La infancia de los gusanos
crecía en sus manos
entre los poros podridos
y ridículos de su gesto inexpresivo.

Me recuerda al calibre de los ciervos.

Incluso en su hora más alejada
en el escalofrío del bosque,
el aullido de la bala todavía
goteaba en la sien.

Las huellas del cazador se confundían
en el rocío de la escarcha.

El cuerpo de los muertos
siempre se mantiene fresco
en sus primeros intentos.

Un cuerpo existe sólo para
verificar nuestra propia existencia.

¿Y el resto, qué pretenden enseñarnos?

No amanece igual para todos los cadáveres
este en concreto, no era el mío.

"Era de otro"

Ilinx

Te abrieron desde la mandíbula
al sexo.

Huésped de Dios.

Pinté con tu sangre mi piel,
Comí de tu carne,
y sacié el apetito
de los ángulos que se invierten
obtusos de boca a boca.

Sabe dulce y blanco como una oración.

Es una pupila negra la rutina hinchada
que observa detenidamente
como penetra el tiempo y se cobija
para crecer más apartado.

El oxígeno tiene ese color leve
de dar vida por accidente
en el vértigo de los átomos.

"El Sol ahora es negro, y no puedo ver el día"

Rectángulos en círculo

Puede que no comprendas,
como me siento (lector).

Pero escucha atentamente
esta advertencia.

Ninguna ninfa otorga
pétalos en su seno
sin la sonrisa risueña
de los desgraciados
que corren tras ellas
con manos de agua.

Ella, tan pura en su forma.

Su carne huele a hierba después
de llover.

Y siempre llueve en mis dedos
cuando intento tocar con gracia
alguna forma en la que nos imaginaba.

Se convirtió en un saco de espinas
aquel cuerpo lavado de laurel.

Hoy su corona clavada en mi cráneo
hace más sangrante la tranquilidad
con la que se piensa en un cuerpo
desnudo y en desuso.

Ella, dando forma, alimentando
las gotas para que no mojen más.

Lo leías cada vez en voz más baja:
"...Cuántos años aquí, pero en fin, tú eres joven:
de otro, serás de otro, como antes de este beso"

Frecuentemente no es una palabra que me ocurra en absoluto.

Pero el plural de una persona
se mide por la capacidad
de olvidar dónde dejo las cosas
de dudosa pertenencia o voluntad.

Frecuentemente me repito, "No volverá a llover"

El talón enganchado de alguna
cortina nos hace participes
cuando llueve.

Pero escucha esta advertencia lector:
Cuando llueva, intenta estar al otro lado.

Frecuentemente suelen calar las personas.
Pero frecuentemente es una palabra que no me ocurre en absoluto.

Todo se acaba y siempre termina de llover.

Cunnilingus

Piensas en el dialogo
secreto de mis manos
desnudándote frente a frente,
intuyendo las direcciones
de los dedos enroscados
en el límite entre piel
y carisma, lo que diferencia
a los hombres, lo que enmudece
debajo a las mujeres.

Entre yo y la guerra.
Entre yo y la muerte.

El mundo se estrecha
y no madura ya la ambición
de un beso aquí o allí.

Hace tiempo que pienso
que en la oscuridad
se agitan los cuerpos
distintos, como buscando
ciegamente algo que no se
ve a la luz.

Se derraman en el líquido fértil,
buscando lo que fluye igual
que un reguero goteado
de carne y tiempo.

¿Recuerdas cómo envejece la piel
en los relatos que se oxidan
en los nombres de los que antes
enmudecían o estrechaban tu nombre?

Aquí abajo.

Dónde la lengua parte en dos
lo que te hace tan mujer.

Y hace enmudecer mis labios salpicados.

Cárites

Y si es verdad que nacimos para morir

Quiero que en la quietud
de la mano tirana e incompleta
del puño del corazón de los leones;
Descanse el holocausto en
su pedregal.

Que las estatuas sin huesos
y las alas caídas de las
hermosas piedras de los ángeles

No manchen el Rosario de la madre.

Oh, piedad,
Oh, clemente aguja.

Que tu ceguera no sea nada más
que los ojos que comparto

Cuando intento mirar para otro lado
y lo único que encuentro
es la expresión afligida y serena
de la mujer que ato sus manos
con lenguas de serpiente.

Salve, Regina, Mater misericordiae,

vita dulcedo, et spes nostra, salve.

Ad te clamamus, exsules filii Hevae,

ad te suspiramus, gementes et flentes,

in hac lacrimarum valle.

Fruto del vientre, reina sucesora

caminante entre camelias.

Y si es verdad que todo esto es cierto.

Nací equivocado, crecí en el horror,

en la expresión más aguda del

rostro inexpresivo de las figuras

que observan el tiempo posado

en la vena inerte del alabastro.

De que valen tus exequias de oro;

Si todo lo corrompes en el beso diario de la gracias.

"Con júbilo florece la belleza"

Aunque nazca todo de ti.

Plural en absoluto

Desde la nuca
de algún rascacielos.

Cruzan las luces su festividad.

Parpadean los abrigos,
pueden ser una orilla
sin pecho.

El silencio no es una palabra
totalmente humana, totalmente completa.

Sigues codiciando el olor
de la carne emparejada
con el hueso, la danza macabra
de borde a borde.

Sonríes, me muerdes el labio.

Me miras, y esperas que el silencio
no nos complete totalmente.

Son rivales totalmente opuestos.

Ella no está completa todavía,
y creo que espera todavía
que la diga algo.

Esa inquietud dedicada
e impaciente del que habla
del silencio como si fuera
una tercera persona.

¿Existe un plural más absoluto
que este silencio sin ti?

Culo de puerco

Todavía cuelga pálida
tu sonrisa, es una soga
agradable y silenciosa.

Seca y estrecha
la garganta de los cisnes.

Nacen invisibles las musas.

Eco, danzando en una distancia
que no es la nuestra, ni la tuya.

Sus alas tristes fugan,
no saben ir sin que las lleven.

Muéstrame el rostro
del anfitrión,
tú que no serás nunca
la que me reciba,
tú que no serás voz,
tú que no eres tú.

Qué puedo pedir y que me lo des.

Mejor;
Qué puedo ofrecer y que lo cojas.

O tal vez:

La tristeza sea entender
una piel despegada y apagada
enterrada en un sepulcral
coloso, con su mirada átona,
con sus manos temblorosas
sujetando el aliento que insufla
alma a las palabras cuando piensas:

Amor, he querido darte lo peor de mí
porque soy todo lo que conozco.

Y nunca nadie pediría un cuello roto
del que colgar una cadena perpetua.

No es la soga lo que aprieta.

Es ver que no puedo pedir nada,
porque sólo tengo una cuerda
sin un extremo al otro lado
que ofrecer.

Templado

Entre cuerpo y cuerpo
la gravedad que nos
separa, es una esfera
pulida y seccionada
de cráneo a cráneo.

Brota el color negro
la pupila se dilata.
Siento la inmensidad
tan pequeña y redonda.

¿Puede mostrar piedad
algo infinito cuándo se para?

Consume el primer beso.
Caen los dientes de leche,
su perfume putrefacto
el pánico impactado
en la encía
sangra las últimas
sílabas de tu espectro.

Y la entraña, y el Edén,
y la carne y las rosas.

Pintura fresca derretida
con la yema aún caliente.

Desnudos y opuestos
se completan carne y hueso;
El nervio o el tejido
virginal de la palabra
antes que la sal sin saciar
del globo.

Redonda, inmensa,
infinita, pequeña.

Y así la estación
vuelve a masturbarse.

El tiempo no muestra piedad.

Y recuerdo tu primer beso
como algo parado en el pecho,
aún caliente.

Hermenéutica

Cubriste la corona de huesos.
Por qué este altar se corrompe
con el silencioso paso de las hojas,
el baile lento del frío
dando forma a un cuerpo
incompleto.

Y si tu figura, no fuera afilada
con las costillas envenenadas
que rodean mi pecho,

Por qué iba a ser distinto
cómo pasa el tiempo
en cada beso.

Los fantasmas han venido hoy a recordarte.

De pie sobre la lápida
nombres, que sólo
se escuchan en el peso
ligero y redondo
de las pupilas.

Y si tu nombre, no significara
que estás en alguna parte
apartada de mi.

Si tu piel no manchara
mis manos con el mismo abismo
de carne entre hueso y hueso.

Entregaría la memoria,
su venganza infinita y repetida.

Plasma viscoso y escurridizo
mis muñecas ya no sujetan
tu peso muerto.

Ahora el vacío rellena
el latido.

Y en la oscuridad
no alcanza a rozar mi piel
entre tus huesos.

Lo absoluto en la intuición sensible

Sientes la electricidad
en la burbuja.

Ácido en frascos,
claustrofobias,
pequeñas dosis
espacios sin abrir.

El color es blanco o negro.
Pero no hay color.

Se distorsiona el sentido.

La ley del azar:
Uno sí,
uno no,
uno sí,
uno no,
tú tampoco,
otra vez, repítelo:
La ley del azar:

El movimiento agresivo
del tiempo siempre
hacia delante, gira
vuelve, se retuerce, interactivo.
Es plástico vibrando
en la atmósfera confusa
atrapado en dos dimensiones
tres agujas y un débil cristal.

Cuando no se cuenta grano a grano.

El dígito fluorescente
orgánico, un gorrión
dando la hora antes de las 6.

Piel, alta tensión, hilos e hilos
más hueso, nervios y células.

¿Has pensado alguna vez
dónde empieza un círculo?

Es azar, o inercia, se retuerce
siempre agresivo
en la hostilidad indiferente
de las cosas que pasan
porque pasa el tiempo.

Y nadie sabe quién
decidió empezarlo

¿Crees que si pulso el gatillo se parará?

Estaciones Estivales

Está sola.

El frío no ha estirado
todavía su piel.

Se envejece en el amor,
pero también existe
otro origen para crecer.

Está solo.

La intimidad del calor
no le ha enseñado el
tono despreocupado
con el que se mide
la intensidad de las posturas.

Y es así;

Se miran, antes se conocían,
pero ahora ya no se tocan.

La ceremonia se completa,
el ritual de lo que le pertenece
a cada estación.

Copos del color de lo que quieres recordar.
Nubes arañadas entre nubes,
¿Cómo llueve cuándo llueve fuera?

Y quién no quiere recordarlo.

Pero no puede tocarse aquello que ya no se conoce.

Grado Fahrenheit

Hay jaulas más peligrosas

que un cuerpo entumecido

junto a otro.

Arrugada la piel

con la última saliva;

Rompes el pecho,

arrastras el hueso

púbico.

Lo que te hace arder

y a la vez te entierra

dentro del agujero.

Entonces:

Como un río seco en silencio.

Puedo imaginar rozadas

las salpicaduras de agua,

su arañazo suave y húmedo

los náufragos extraños

que abrazan hasta ahogarse.

El frío intenta siempre

ser inoportuno,

ensaya aparecer

por si lo necesitas.

Y es que, todavía no lo entiendes.

Tener frío siempre

es una excusa compartida

y complaciente.

Nunca tienen frío las personas abrigadas.

Parece obvio.

Pero la gente no lo entiende.

Tener frío es un dolor
que no se tiene sólo
por encima de la piel.

Piénsalo, tiene lógica.

Por eso nadie besa
por debajo de los dientes.

Chucherías

"Eres puta y encima la chupas mal"

Es la luz lo que nos consuela,
el amor amanece así algunas veces.

Cómo un animal herido
que se lame las heridas.

Carroña y carne.

Comida de un buitre
que brilla con otra figura,
con una palabra
mal interpretada.

" Podría meterte la polla en el culo
 y sólo dolería esa especie de orgullo anal"

Lo que te hace un animal necesitado.

Vienes de muy lejos y vas más lejos aún...
Vienes de muy lejos y vas más lejos aún...
Vienes de muy lej..

Regala así la última lluvia
el semen que moja
los huecos entre un cristal,

Suena de fondo Jailhouse Rock.

Elvis encarcelado en blanco y negro
y todavía humea tu cigarro
apagado en la muñeca.

"Tranquila es sólo ceniza"
            - Lo digo cómo si no hubiese saboreado antes esa forma
de decir: Ya no duele lo que pienses

"Maldita puta"

-Pienso, pero puede que no lo diga
con ese desprecio.

Aprecio a la gente así
que negocia el amor
y las necesidades
como si fuera natural y animal.

Apartando el dolor

Brillas igual que cualquiera de esas mujeres
pero tu eres más especial.

Lo digo por tu forma de ceniza
Por el color de ceguera
que respiras por los ojos
cuando hablas del amor.

Como un animal amanecido sin nada que decir.

Ruido Rosa

La nieve inundó
el lóbulo.

Hace frío fuera.

Dentro tampoco se ve.

Sien y sien,
siempre en los extremos.

Nunca se toca un pensamiento
con otro, son lugares dentro
del mismo lugar, pero
en un momento extraño,
diferente e inconexo.

Nunca se toca la distancia,
Es la separación obligada
entre un acto y su consecuencia.

Por ejemplo: Un beso.
No tiene distancia.

Pero; Sien y sien,
costilla y costilla,
pulmón y pulmón.

Saliva y corazón.

Están separados por fuera y por dentro,
Son como si fueran personas diferentes.

Pero en un pensamiento.

Un lugar que es un lugar
en otro tiempo, que ya ha ocurrido,
que no lo habita la distancia.

Que sólo existe dentro de una persona.
De la persona que es persona
en ese momento,
en ese lugar que es otro momento.

Que con ruido y nieve
en la cabeza piensa:

Hace frío fuera.

Semen

Junta las manos

Perpetua especie
la raíz trepando ahogada
dentro del cuello.

Diástole
               /
                    Sístole

Y enmudece, y se repite.

No tienes edad
para querer como si no importase.

Sin consecuencias.

A menudo susurra
se atraganta, y te enmudece.

Contracción, dilatación.

Contradicción.

Tu garganta hundida,
el orgasmo de los dientes.

Ocurre a veces, otras no.

Pero la memoria funciona igual.

Se contrae, se dilata.
Me contradice.

Y eyacula el cráneo
en una imagen parecida
a ti.

Lo tengo entre las manos.
Este líquido infértil, apagado
e inútil, si no está dentro de ti.

Lo sujeto, pero ocurre a veces, otras no.

Junto las manos esperando recibir algo a cambio,
o que me recibas a mí

O2

Desabrocha el botón de la luz.
Dentro se escucha todavía
como gritaba el reloj.

Por qué acecha tu fantasma
envuelto en la carne de un recuerdo.

Desnudo uno sobre el otro
apretando oxígeno y saliva
los huecos que dejabas
entre poro y poro
sangrando el charco
chocando el hueso
haciendo mella en el cráneo.

Todavía escucho esa voz

Rodeada de piel,
imitando el rastro
que deja una huella
a medio hacer.

Como se desabrocha una cicatriz,
o se aprieta un botón.

Y me apagas la luz.

Borrador; Nota 22

El grito arrugado
de la multitud borrosa
es un animal sin edad.

Tus manos turistas
en pieles menos tropicales
caen ahora entre átomo y átomo.

¿Por qué se entiende
un recuerdo como si
fuera un viaje?

Lejos, y sin ti. Borrado.

No sé volver a casa.
Tampoco entiendo
el idioma internacional
que se habla en los
aeropuertos.

Sus entradas sin salida,
su embarque apartando
nuestra ropa en una maleta
(aparte) como si no fuera
 esa parte de nosotros.

Y si me pierdo. Borrado;
Átomo a átomo.

Se que desde arriba
todo se ve más pequeño,
arrugado, borroso y sin edad.

Piénsalo.

Sólo es un beso debajo
de una puerta con un nombre
de una ciudad en la que nunca
he estado, no me conoce y
no sabe como se anoche
entre nosotros.

Se viaja siempre sin edad
creciendo en lo anterior,
como en el equilibrio
entre tener en una palma
la respuesta y en la otra
todas tus preguntas.

La duda. Borrosa.

Decir adiós es un proyecto a largo plazo.

Las despedidas nunca
duran lo mismo dentro
de las maletas, la ropa
sigue oliendo igual.

y, desde aquí arriba
cuesta más fingir
que no se ve el suelo.

Caduco, con la perspectiva
equivocada. Borroso

Cada año que pasa y no te veo,
pero me acuerdo de cómo eras.
me hace preguntarme:

Si tu también cumples años
o sólo eres una herida sin edad.

秋

Pudre el Otoño
la piel de las últimas larvas.
es una perla blanca y eterna,
se alza como un hueso
hambriento.

¿Para qué necesitas el paisaje
tejido en manos ajenas?

Es como se acostumbra
el polvo encima de la cara
de los muebles,
el raíl trazados de niños
encima de las bicicletas
que nunca fueron nuestras.

Recuerdas, hablabas
como cuando se habla
de algo que le ha ocurrido
a los demás.

Igual que un tajo perfecto
en la muñeca fría del Invierno.
Ahora es dulce su fatiga,
leve y despegada.

No guarda en su aliento
una lengua que no es mía.
Primitivo en el pulmón
las heridas encharcan
la saliva que los une.

Tu piel, la piel.
Ahora ahoga el rostro.

"El frío tropical me cala hasta los huesos"

אסתר

¿Y después?

¿Esperará el hueso maduro
caer y florecer en una piel
distinta de las nuestras?

La armonía lenta
y constante de
las habitaciones
cerradas y sin ropa.

Con la música
sin fondo,
sonando alrededor
de dos cuerpos
tallados a mordiscos.

Y después,
y después,
y después.

Antes de que tiemble
tu pupila y el deseo
o el miedo.

Sean parte del caos,
o del orden en unos
ojos o en los otros.

Pasión y placer.

Una yema bordeando
el límite, célula a célula,
la intimidad se hace púbica

Es cómplice sin saber temblar.

Primero el gesto,
y después tu nombre.

No es la amistad un pacto de la piel.

Tú nombre en el linaje mudo
de las estrellas de la noche

Esther:

Entierra mis huesos, hazme crecer.

Que no caben dos palabras
dentro de la misma piel
ya lo sabías.

Pero ¿y después?

Encuentro espesa tu saliva,
no abrigará el hueso retorcido,
instrumental, el latido intacto
de los labios de tu fruto.

Después, sólo hazme crecer.

inherente

Cierro los ojos
e imagino el tallo
pálido y lento
bailando.

Se enreda una yema,
y otra, y otra,

La música pesa
en la ropa
y se destapa el interior.

Se eriza contra tu cuerpo
la correa, y como dos
Planetas atraídos,
gira lentamente
la luz apagada.

La primera tajada
en la piel siempre
es la mas fresca.
Siempre es la más
Impaciente.
Siempre es la más
Lenta.

Un cuerpo rodeado
es una batalla perdida
una invasión pactada
y elegida.

Nunca puedes tocar
lo que no puedes vencer.

No pierdes lo que no es tuyo.

Y así es como, cierro
los ojos, y pierdo
un hueco vacío

Inexpresivo, Irreal.
Inexistente.

Ἔρως / Αντερως

Decían que nevaba,
que solo eran fragmentos
de un Sol blanco.

Su deuda diaria.

Asfixia la forma
en su gota redonda,
perfecta,

El signo de Dios
su palabra estética.

¿De quién es la sustancia
putrefacta? Las hendiduras
hinchadas de piel y lepra.
La gripe en tus ojos
llenos de ácido y agua.

Era una herida vertical
tu cuerpo de espaldas,
mis manos rozando el pulmón
que mantenía fría la nieve.

Decían de ti,que tu cuerpo
era como un banquete,
dando de comer al hambriento
dando de beber al sediento.

Parce mihi, nunquam versificabo, pater!

De naturis rerum

Nació torcido
el beso de la mandíbula,
su luna salvaje.

¿De qué sirve
tu pecho intacto?

Funciona tu cuerpo
como la gravedad
de las brújulas.

Empuja siempre la misma dirección.

Un dedo sobre la ropa,
los montones de sal
enterrando las agujas.

Azul, herida.
Brecha intermitente

¿De qué sirve mirarte
esperando que cambies
de dirección?

Lo que dicen los demás

Y después de despellejar
la carne, el aullido
de las flores
y las entrañas inundadas
del invierno.

Siempre es temprano
cuando amanece de noche.

Y aunque es verdad,
o eso me dijeron.

Las heridas florecen
intactas igual
que las caricias
de un color rosa.

Pálido trono horizontal
cuerpo a cuerpo.

Enferma la memoria
en piezas,
lo que hoy era común
y cotidiano.

Lo que es común,
se comparte.

Pieza a pieza, diariamente.

Juntando todo en un montón,
o eso me dijeron.

2 de Septiembre

Acaba el Verano igual
que una noche sin calor.

Lejos de su auxilio;
Los coches apagados,
las baldosas mojadas,
o la carne fresca
con piel de toalla.

Es una voz pequeña
para un eco tan grande.

Hace sudar el poro
y parece que los cuerpos
llueven sin motivo.

Los motivos que se acabaron sin calor.

Sin ti otro verano acabo igual.
Con mucho calor sin motivo.

Ríos Rosas

He vuelto a vaciar
de sal tus huesos,

A limar los restos
de piel acuchillada
contra la carne podrida
de los dientes.

Y aún así es más resbaladizo
el dedo detrás del cristal.

El río rojo que erosiona
las muescas irregulares
de los brazos parecen
ahora un mar ahogado
más salvaje.

Es más violento así quererte,
vacío de huesos, sin aliento que morder.

Periferia

Sangraron las plantas de tus pies,

su rastro pisado del color

de los diamantes amasados

con los dedos.

Imagina el cuchillo sediento,

oxidado, sin filo, con el mismo

beso que se atasca al morder tu carne.

Los vecinos ya no viven aquí.

Buscaron otro busto, una nueva

forma de vivir en el extrarradio

La ciudad, el templo, su monumento,

y el tiempo que ya no vive aquí.

Una forma verbal inexacta, imprecisa.

Sedienta y sin humor.

Ya no viven aquí, o allí,

da igual los lugares habitados.

El contenido siempre se vacía.

Sólo cambia el tiempo y el lugar.

Huesos de sal

Por qué plantaste el hueso dolorido,
la costilla que nos dió nombre
y ahora crece marchitándose
a la sombra del pétalo corrupto
en las huellas del jardín.

Necesitan tu sal.
El calor de una piel distinta de las nuestras.

Y aún así nace dentro
como un cristal intacto
en el que no se ha reflejado
nunca nadie.

El labio de lágrimas derramadas
bordean la figura contorneada
de la raíz.

Pero átomo a átomo el hueso sigue ahí
con las cuencas vacías, atrapado, ciego.

Sin labios con los que poder decir tu nombre.

Oh! Cómo se entierra ahora su sonrisa eterna, forzada,
huella a huella, lejos de las flores que plantaste
apartadas de mi cuerpo, apartadas de ti.

Dificultades

Es sencillo ser desconocido.

Te veo y

       Te imagino con un nombre,
cualquiera, tal vez uno equivocado,

Una edad no muy avanzada,
parecida a la mía.
El año de los búhos
y los horarios que terminaban
de ser adolescentes.

Es sencillo, te veo de pie desnuda
en el orgasmo de los dedos,
en un beso imaginado y apretado,
en la forma de abrir la puerta
y decir hola o adiós.

Ser cómo son las cosas sencillas

El sofá separado por la excusa
de alguna de tus películas antiguas,
esas que recitas su guión
sonriendo de carrerilla:
"De nuevo en la brecha amigos míos"
La ropa haciendo de bandera
marcando lo que es tuyo
y lo que no es mío.

Te miro y pienso que no estaba equivocado,
que no nos conocíamos

Tener nombre es muy sencillo,
lo difícil es saber como te llamas.

Y no decirte nunca nada.

Chlorine

También ellos escucharon
tu rumor mojado de cristal.

Incluso en aquel momento
cuando parecía menos importante
la ciudad, los colores del semáforo,
o las verjas cerradas de escaparates
dónde nos mirábamos atrapados
pensando en la vida que había
en las cajas amontonadas de las tiendas
al otro lado.

Se puede escuchar todavía el corte
en la piel cuando te desnudaba
pensando que ibas a dejarte.

Y te miraba atrapado al otro lado.

Incluso en aquel momento
en una casa que no era la mía,
dónde te miraba pensando
en como se amontona la vida
cuando llueve en el cristal

Y te miraba atrapada,
mojando el otro lado.

Bea

Constantemente el pálido labio
de la piel sobre la piel.

"-Esto se acaba aquí"

Dice la carne haciendo
más profundo el hueso.

Es que no entiendes
la asfixia que produce
besar sabiendo
que te daría todo el aire
que me falta.

Si con ello fuera capaz de llenar tu pecho.
De llenarme contigo.

Si pudiera explicar como
crece la luz en los sitios apagados.

No necesitaría darte nada más

Ojala lo que acabará aquí
fuera la luz que falta
para llenar tu pecho.

No asfixiara igual
esta oscuridad en sitios apagados.

No necesitaría darte nada más
que lo que me falta dentro de mí.

In Crecendo

Siempre es más inocente
la primera mano,
tus primeras veces.

Tu piel constante
acusada contra los párpados.

Nada impide a la carne
el velo de tu espectro
atrincherado en las retinas.

Un limbo entre labio y hueso
como una vieja deuda
que espera ser saldada.

Siempre lo paga con nosotros,
el tiempo, digo.

Pasa improbable por primera vez
sus manos apoyadas en nosotros.

Constante.

Los demás son los demás

¿Y es que no ves acaso ya
como hablan de ti los demás?

Cómo te dicen qué somos, quién eres.

Ser uno mismo es un asunto personal.

Una condición de lluvia
y tierra manchada de olor
a cuando llueve.

Y cuando llueve, quién eres.

Suena como la tecla de un piano.
Dulce, pausado y triste.

Cómo te dicen que debería sonar un piano.

Pero es sorprendente como la niebla
y las palabras que dicen de ti
se parecen tanto a los años que deberían
de sonar en nosotros.

De darte voz de agua,
De ser sediento y joven.

Invertebrado

Por qué se pega
el hueso a la piel,
la ceniza impactada
en la lágrima
y el sudor
rodeado de una gota
que no es la tuya.

Y me besas. y te beso.

Y se pega tu piel en mis huesos
rodeado.

El emblema de la carne.

Las miradas que son y dejan de ser en nosotros
algo más íntimo,
más apartado.

Tan innecesario como mi piel evitando tus huesos.

yœlio

El festín de la carne
la corona de la flor
de la piel en el centro.

Hacen tu cuerpo menos corrupto.

Cambió la saliva su sabor de sal
de intentarse con la lengua.

Caos, impone el orden natural
de las cosas.

Encima, tal vez se aprecie
el pecho endulzado
con las líneas de la mano.

Debajo el festín de la carne,
la corona de la flor.

En el centro la piel.

湿度

La mujer joven,
primero;
Impaciente.

Abre la piel
antes de quitarse la ropa
sobre un cuerpo viejo.

El tiempo es menos íntimo aquí.

La prisa, más o menos extraña,
desanudan las manos
se detiene en el muslo
hace el círculo más grande
húmedo y lento.

La mujer vieja,
después;
Horizontal.

Mira para atrás,
se detiene.

Ha conocido la etiqueta de la carne,

Húmeda y lenta;
 El tiempo horizontal.

Acto de Dios (Término aéreo)

Por qué iba a ser tu juventud
distinta de la mía.
Nos quitamos la ropa
y al otro lado
siguen haciendo ruido los aviones.

Los fantasmas
y los años.

El sonido del sexo
de los cuerpos
sin nosotros.
Chocando,
lamiéndonos
las heridas de otros
antes que yo.

O tú.

(Y tú)
Y tu edad distinta,
y tu cuerpo distinto;
Al otro lado de dónde
viajan las maletas.

El espectro de las luces apagadas
y los meses sumados.

(O tú)

No hagas nada con violencia

Lo que es urgente y jadeante.

Apartar la ropa,
abrir la piel,
destripar húmedo
el muslo herido
con solo dos dedos.

Dos palmas pintadas
con la tregua blanca de la piel
hacen el vértice más agudo.

Los cuerpos pasados pesan,
a pesar de ti, o de nosotros.

Cocos

Alarga suave sus dedos la palmera;
Pinta los labios distraídos,
una palabra imita dos figuras
refugiadas, no cabe una sombra
sobre otra.

Es una luna de cerveza.

Un ojo sin círculo
dibuja el sexo.

fotografíado en la espalda.

Primero la mano
Expande la piel expuesta.

69 veces,
Los números igualan
la piel a la altura del muslo.

Mano a mano,
rama a rama.

Fluyó el líquido.
No sabe si es de noche,
O bulevar, o acera.

Derrama una hoja,
se quita la camisa,
pide permiso
y dilata el amor.

Huele a coco.

No comparte el sujetador
con las pulsaciones de su pecho
cuando todavía 
la taquicardia cabe en la comisura
del cuello marrón.

Alarga el cisne puntas huecas,
Cae el fruto
y rueda despacio

Y entonces me preguntas:

¿No odias amar así, lentamente?

Cómo esperando que madure
la piel, se estire la ropa
se recoja el cuerpo.

Caben los dos sucios
debajo de una sombra inexperta.

Un dedo de sal sobre la piel pálida,

Y entonces me preguntas, lentamente.

¿Dónde crecen las palmeras en Invierno?

薬指

Sembró la espina doblada
cuando todavía se agitaba
temprana la sombra del verano.

La mano distraída,
el muslo cálido.

Un dedo sí, un dedo no.

Tampoco yo te conocía,
pero entonces, y ahora;
Un dedo sí, un dedo no.

Nos podría haber tocado
como le toca a cualquier otro.

El alfiler sí, no un aguijón.

النيلالنيل

Caben cocodrilos
en el hueso de la lágrima,
contenido y húmedo.

El azar de la piel joven
eligiendo dónde se expande.

Decimatio

Guarda el norte 

la estrella fija de 

tu pecho pálido.

Mordido, tal vez, 

por el colmillo antiguo

y desgastado en

las manos de la pared.

Una espalda

que es la cascada

anterior a nosotros

desnudos y blancos

encontrados

como en un mapa

aún por girar con brújula.

Y sobre ti. Nosotros, otra vez,

tal vez, 

Y desgastados,

y blancos,

y fijos.

Y mordido.

Συχνά ερώτηματα

¿Cómo pretendes entender la asfixia?

El nudo del corazón
continuo,
apretado en la garganta.

¿Cómo quieres que te explique
qué es morir?

Si todavía no lo he hecho.
Si todavía no me lo han hecho.

Cómo deshojas la piel trenzada
de una flor y le explicas
que no crecerá igual,
sin heridas.

Corpus Mundi

Entre labios incendiados
y vecinos, beben agua,
pacientemente, las luciérnagas.

Intentan un hilo imitado en el cristal.

Late la asfixia en el frío
de los crisantemos.

La danza débil dedicada,
cuelga en cada ojo
pendientes de su muerte.

Ceguera imparcial amanecida,
testigo de su niebla.

Pareces imposible.
Silenciosa, Incorruptible.

pɔnte ˈvɛkkio

¿Cómo crecen
tus años en el vientre
cuando el tiempo separa
las voces conocidas
de cuerpos tocados?

Y entonces,
la pupila añil infestada,
el rencor que mantiene
intacta tus yemas.

Perdura el capricho,
sus muslos ausentes
entre las manos mojadas
de la brecha.

Fluyó tu río en nosotros.

Regó la rutina que crece
encima de los puentes.

ὁμοιώματα

Imagina el roce
de la vértebra pálida
susurrando:

Piel, hoy no es triste
el color de tu ojo lento.
La memoria espesa
circular sobre el ombligo.

No llena ningún agujero.

Vuelve inútil
demasiado lejos
la nostalgia de la nuca
y el aliento.

Imagina el roce
de la vértebra
contra tus huesos
encima de los míos.

Enterrándonos encima de algún agujero.

Ab uno disce omnes

¿Qué quiere decir
tu espalda herida?

El hueso excavado
a contraluz,
a contrapeso.

La danza apretada
de los dedos
y la impaciente nuca
desordenada.

Pálida,  invicta.

Festina, mox nox

¿Cómo es la pureza
del asta herida
de la hierba que despunta
el esqueleto rodeado
por una piel que no es la tuya?

Su garganta sin filo
traza lenguas simétricas.

Como una rutina
de cuerpos encontrados,
aplastados
por el peso de las flores.

Et d'autres, corrumpus, riches et triomphants.

Auferat hora duos eadem

Se desordena el hilo tejido,
prolifera el cráneo.
Su rastro de silencio
inmóvil
alcanza ya el final
en punta de los pétalos.

Y tu cuerpo se sumerge en mi.
Y si hoy morimos, mañana seremos otros.

Quidquid tentabam dicere, versus erat

El emblema huesudo
de tus manos al tocar
el círculo apretado
del cuello de los cisnes
cubrió aquella dentellada
blanca.

Una piel regada con los cuerpos.

Heureux comme avec une femme.

Afilas y desarmas
el hueso herido del carbón,
las tiritas de piel negra.

¿Por qué envuelves la carne?

Mutilas el abrazo inexacto,
las dudas que aplastan
un pecho contra el otro
y asfixia la necesidad sorda
que hace fluir el líquido.

Deja que me seque en ti.

Bellum omnium contra omnes

¿Quién habita la carne,
la absurda tela imitada
contra tu cuerpo
y el desprecio
por el hueso esculpido
de las flores?

Antes, fue el reflejo
la figura alargada
de los dedos del cerezo,
un pétalo sin cara.

Vitiis nemo sine nascitur

Y a pesar de este baile putrefacto,
el festín de la carne,
las orugas anidadas
en la piel.
O el labio efímero de pólvora
consumido, irremediablemente,
contra la garganta.

¿Qué hicimos de astillas, el dolor?
¿O hicimos de añicos las astillas de dolor?

Lilieae

Has visto la piel
desnuda de la niebla,
su rumor gris intermitente.

Un ojo por otro,
una mano encima de otra.

Y cae el hueso impuesto,
la obra imperfecta.
¿Quién es joven ahora?

O, quam sancta, quam serena,
Quam benigna, quam amoena
O castilis lilium.

Incubus

Guarda la hilera
de dientes podridos
cadáveres de incubos
en el pecho.

¿Con qué raza toca el sexo de tu piel?

La saliva astillada
encharca tus pulmones.
Rebosa su forma reluciente,
el líquido formado a trozos
en pequeños charcos
de yemas de luz.

Silencio, ahora silencio.

No me quedan ya más dientes que arrancarme.

Percepción prenihilista

Dos esferas verdes
bordean los cuellos alargados.
Insiste un labio, pesa sobre otro.

Saepe ne utile quidem est scire quid futurum sit.

Retrato de Mäda Primavesi

Parece tropezado
el aguijón inmediato
de las coronas de muérdago.

Tocarte y fuga.

Castigado al rincón de pensar
reza la pared:

Beatus vir qui suffert tentationem,
quoniam cum probates fuerit
accipiet coronam vitae.

Apología de una memoria infranqueable.

Inútil, peregrina.

Incómodos y extraños,

a veces imagino que te encuentro.

Sin embargo este salón,

sigue mostrando

una escena cotidiana,

infinita.

Danae

Tirita la luz en escorzo.
Salpica en punta
alarga los dedos
y gotea oblicua el agujero.

Crepita en las venas fría.

Piedad, piedra, madre.
Sujeta inerte el mármol,
alimenta el cuerpo de tu hijo.

Sacia el aliento,
medita su boca
la lengua extraña.

Son palabras comunes.

Pones la otra mejilla
y se hunde firme el pecho.

Le han llamado por su nombre en el valle.

Kyrie, ignis divine, (...) eleison.

Silpelit

Desnuda blanca
las lágrimas de la piedra.
Yace uña sobre uña
la piel intacta del loto opuesto.

Es una mano de niebla
los brazos deshojados
del Invierno.

Un escombro compartido, natural.

Humo inhabitable
ceguera hostil.

Os iusti meditabur sapientiam,
et lingua eius loquetor iudicum.

砂

Tiene los pies planos
el agua púrpura,
hace brea en su orilla.

Mancha el labio
discreto de sal,
la luna de arena.

Deus dedit, Deus abstulid.

ホタル

Teje la luna
luciérnagas en el agua,
ojos dulces.

Concordia parvae res crescunt,
discordia maximae dilabuntur.

夜

Nace el hueso solitario,
luna nueva,
traes la piel negra.

Eram quod es, eris quod sum.