Alexandre Caban

Las cosas que perdemos:
los pantalones de mamá,
un Sábado sin amigos,
los trenes que duran
    más de dos minutos.

Son cremalleras sin chaqueta
nuestro primer día de trabajo.

Cada vez que te vas y tú me dejas
irme,
O las veces que la obsesión
consiste en las razones
de habernos conocido.

Pinto lágrimas de hueso.

Florece en la piel un hábito
líquido de ausencia.

Y la nieve oxida lento su color.

Los desiertos de veneno
  pueblan muertes distintas,
cobijadas en conos invertidos.

El tiempo es tan delgado,
un dolor que nos alcanza,
inagotable, su victoria
siempre es inminente.

Inútil y esparcido en el
himen de tu vela.

Aplaudí la suerte que perdí.

Stilhed

Ahora escúchame.

Acunaban pobreza
pétalo contra pétalo.

Esparcían la sed del Sol.

El idioma de la piel descalzaba.

Y se oía.

Crecer los estigmas en el pecho,
las despedidas sucias sin su sitio,
ríos podridos de silencio.

El dulzor de lo que estuvo aquí
     y ahora son vientres de ceniza.

 ¿Por qué cuándo te escucho sólo me oigo a mí?

Los peores cereales de mi vida

Te preguntarán
dónde crecen los incendios.

El amor que hemos perdido.

La piedad que lava, despacio,
el ruido vacío cuando cierras
la puerta y sueltas la bombilla.

No sabías a veneno.

Y lo que es viejo y es joven
ahorca las muñecas con tiritas
de silencio.

Y vivir contigo es diferente si no estas.

Certa Ratio

Enséñame a ungir
de amor tu pecho.

Que el imperativo
de la carne estalle
como en aquel
relato de Cortazar.

   Dos gotas de agua
susurrarán jugo salado,
     se oirá etiquetar
 su sabor en lo demás.

¿Por qué retorcerá
    la luz así nuestros cuerpos?

Con la sombra opuesta al cuerpo.

En un orden omitido.
 A veces me equivoco de dolor.