Recopilaciones

Cuando palidece el invierno,
sus doncellas apagadas
en el humor blanco.

Tú, que todo lo estropeas, imitándolo.
Tristeza a tristeza, soledades.

Y entonces, se te inundan
los cuerpos de silencios.
Océanos sonoros
que aúllan nombres
de quienes no puede
decirse nombres.

Nombre a nombre, soledades.

Serpientes
que son otro animal,
olvidados de tacto
aprendemos
de la piel
lo que no se puede tocar.

Te tocas la memoria,
se reúne la carne
alrededor de los
huesos de los ojos.

Memoria a memoria. Soledades

Hay cuerpos sujetando el mio.
Y entonces,
y ahora,
y antes.

Después.

Los recuerdos,
el sitio dónde aprendimos
que están nuestras cosas.
Y entonces,
y ahora,
y antes.

Y después de nosotros.
Ahora, me refiero.
Antes que ellos.
 
Sujetan manos sujetadas.

Puedo afilar un además.
Puedo decir; Y además:
Y entonces,
y ahora,
y antes.

Soledad.

Llamar, antes de saber quién eres

Hoy te han vuelto
a preguntar el nombre.

Te ha crecido el polvo,
esa primera existencia.

Las palabras que nos enseñan
a decirte propio,
común.

Nos envejece el amor.
Nos enseña a cambiar
el cuerpo. La ropa
con la que te conocí,
su sexo húmedo,
sus muslos rígidos
las dos lenguas
que hablan otoño.
Bífido, cruje el amarillo.

Absolutamente absoluto.
Absolutamente tú.
O yo. Absoluto.

El tiempo que espero
no envejece igual que nosotros.

La primera vez de la piel
tocando piel.

Tengo nostalgia
de sentir nostalgia,
de  no sentirme solamente
solo a mi.

Escribirte es un ejercicio
de maduración, al principio
me preguntaba;
Por qué no estás aquí.

Ahora me pregunto:
¿Qué hago yo aquí?

Coordenadas

Sigue creciendo el tiempo dividido.

Tu mitad tan contundente
haciendo tiempo de la mía.

Y se apila,
y amontono cuerpos
encima de sus vértebras.

Devorando a mis hijos.

Bailando alrededor de mujeres
de un único ojo,
me miran y preguntan,
y me pregunto
porque crece un laberinto
de brújulas en mis manos.

Hilo a hilo, Minotauros.

Círculos repetidos
de paredes que son
habitaciones
de otra habitación.

Amanece el Este.
Su frío trae Norte.

Te trae a ti.
Y me pregunto

¿A quién traes hoy a la casa de mi memoria?

Noches al Oeste de aquí.
Un Sur con personas extrañas
que son círculos repetidos
de un invierno en una noche de verano.

Salto temporal

Time Lapse.

Paralizado,
el tiempo avanza
solitariamente.

Sus párpados
involuntarios
te ven sonreír.

No es la primera vez
que una tristeza
no tiene nada que decir.
Es.

Soy, quiero decirte.
Que no es la primera vez,
que no es mi primer nombre.

Otros también fueron antes.

Es, soy.
Y así avanza
el tiempo
en una habitación
que no es la mía.

Crece la memoria inevitablemente.

Y la piel, el interior de sus oídos
tocando el color de la piel,
la carne de un cuerpo
que no es el mio.

Hueso sobre hueso.
Huésped, obligado de ti.

Un tiempo verbal
exige una manera de decirte,
diferente, en una posición
constante contra mi.

Hoy te he visto
y tú no estabas.

Pasado de ti. Presente de mi.

Efecto 2000

Cráneo de dólares,
contaminación acústica,
geometría industrial.

Idolatría.
Imágenes extrañas.

Burbujas en forma
de diamantes,
saben a sinestesia.

40º Kelvin
frío orgánico.
Ojeras de plomo
y atmósferas cerradas.

Submarino.
Profundo y azul.

Nubes de azúcar
tactos sintéticos,
óxido nuclear
creciendo en cementerios
de redes de información.
Frecuencias de radio
claustrofobia en los oídos.
Temperaturas negativas
dibujando sombras
en el espejo opaco
de mi televisor.
Hombres actuando
en la caverna.

Bípedo.
Homo Sapiens. Sapiens.

UFO.

Metal pesado vibrando.
La edad y los años de la luz.

Siglo XXI. Magia negra.

Mi cabeza nuclear,
pensando en átomos de odio.

Merecido

Tampoco me merezco esto.

Los verbos de carne,
el interior de los ojos,
los dedos tocando
los huesos del color.

Iris. Diafragma.
La luz también respira.

Su piel de sonido.
Cuando enciendes el hábito.

Los lobos blancos
hablando el idioma
de las lunas.
el cuello torcido
de los búhos
Interrogando el bosque.

Silencios,
el plural de tus ausencias.

Esa conciencia civil.
No conozco
otra forma de pensarte.

Humana.

Yo un animal social.
Alguien lo decidió así.

Tampoco merezco esta humillación.
Parece ser, que tampoco te merezco a ti.

Cada uno tiene lo que se merece.
Tampoco me merezco esto.

Ser menos humano.

Cada vez más animal.

Creo que volveré a empezar

Desorden. ¿Dónde lo he puesto?

Ajeno.

Mis asuntos y tú.

¿Dónde lo he puesto?

Todo sigue igual.

Caos.

Ahora todo en orden.

Hamurabi

Prehistoria.
Edades de piedra.

Hombres antes que los hombres.

El instinto
de pintarte
en la pared.

Rey tirano.
Me desperté
y todavía estaba allí;
El dinosaurio.

Nihilismo.
Teología del Anarquismo.

Londres.

Opera prima.
Numen, sexo líquido,
al descubierto.

Quelle mort?
Memoria visual.
Ojo en el diente.

Hemos venido a acompañarte.

Mi edad en el invierno.

Manhattan. Ciudades menores de edad.

Imagino ciudades.

Cambio horarios
extranjeros.

Colores en el ruido,
Manhattan.

Fue la mujer
y no la ciudad
la que ahora
crece distinta.
Menor de edad.

Un laberinto de espejos
rascando restos de otoño
entre prostitución
y negocios privados.

La gran ciudad.
Un tiempo más moderno.

¿Cómo eran las luces?
Los aeropuertos
no duraban 7 días,
y tampoco existía
una habitación diferente,
salas de espera.
dónde el tiempo
se amontona.

Y me espero.
Y te espero.

Y no me doy cuenta
de que he roto la ciudad,
su recreo infantil.

Te he roto a ti con la memoria
que tienen las manos tocadas.

Que han tocado cuerpos,
ciudades públicas.

Fue el hombre
y no la ciudad.
Obligado a crecer
en una edad mayor.

Mayor de edad. Colgado de los puentes.

A veces te invento en la ciudad.
Me recuerdo rodeado.

Rodeado de ti. Rodeado de Manhattan.

7 días de viaje.
Huyamos juntos a la nostalgia.

Tendríais que haberla visto
Fue la mujer
y no Manhattan.

Ahora soy yo.
Ahora es nostalgia.

Cambio Climático

Afila las nubes
sus huesos amarillos.

Animales heridos,
buenos salvajes.

Su lenguaje gris,
primario.
A primera voz
ensuciados de tierra
tu horizonte en vertical.

Nievas de forma interior.
Cambio climático.

Sol, rutina.
Saliva de sal,
deshaz lo que Dios
no ha hecho.

Y lo que haga el hombre
sólo sirva de ejemplo de nostalgias.

Yo, por ejemplo.
Afilado y ejemplar,
herido.
Domestico hogares
sin habitar.
Huérfanos de llaves delatadas,
una dirección que preguntarte,
o lavabos de un sólo sexo,
único uso.

Dos veces. Reciclado.

Con que imprudencia
aprendimos a decir que no.

Ahora, ahora.
Nunca. Nunca.

Todo cobra sentido desde el final.

Pero no llegué a empezarte.

No.
Ni ahora, ni nosotros,
ni nunca.

Nunca.

Apartado

Te sientas al borde de la memoria.

Caminas distancias de distancias.

La lejanía de una caricia fuera

de contexto, en otras manos.

Hogar vacío, corazón vacío.

Todos los días soy yo

y que pocos días eres tú.

He vaciado todos mis apartamentos.

Parte a parte

uno a

uno

puerta a puerta

plano contra plano.

Crece dividido, emancipado de ti.

Ébola

Me duele el pecho
porque no puedes dolerme tú.

Duelo.

Desenfunda.
La más rápida del Este.

20 años sin volver a casa.
20 años fieles.

Arde Troya.
Algo tendremos que quemar,
tener fiebre.

Homéricas
ciego y con la lengua
de los sapos,
nenúfares y piedras.
Lenguaje histórico.
El pasado cerrado.
Perfecto.

100 años de soledad.
Una rayuela en el techo
de la habitación.
Guerra biológica,
cerebros escritos
en zonas desmilitarizadas.

Necesito ayuda humanitaria.
Contraer una enfermedad.

Insistir. Existir.

Inmunodeficiencia adquirida

Hemorragia interna,
pienso en ti.

Ébola.

Todas mis obligaciones

Siento la tristeza,
y el mundo sobre mi.

Sentir no es una obligación.

Pero yo siento dolor.
Te siento a ti.

Me siento obligado.

Hoy llueve, mañana no sé.

Los hombres continuos
no tienen frío.

No conocen el invierno
su huella evidente.

Los pies al descubierto.

Ojos practicados
en el urbanismo
ciudades dormitorio
noctámbulos,
huele como debe oler
un insomnio,
tu cuerpo cerrado
pensando
en que piensan los demás.

Hay días tristes y hay días.
Generalidades.

El tiempo haciendo tiempo.
Haciéndote sin ti,
haciéndose conmigo.

Puedo hacer tiempo
esperar que crezca.

Quítame la ropa
déjame ser
igual que tú.

Días tristes, día a día.
Discontinuidad.

Hombres de invierno
haciendo tiempo, haciendo frío,

Es evidente la nostalgia.

Hago tiempo siempre
esperando saber quien eres.

Recordando que antes fui yo
pero nunca en un tiempo mejor.

Simplemente anterior.

No recuerdo nunca como era yo
antes de que aparecieras tú.

Seguramente igual.
Pero con menos tiempo.

Pagas con arena.

Recojo el polvo de mi habitación
esperando que no crezcas más.

Quitándome la ropa, la misma edad,
tengo por rutina 20 años.

Soledad meteorológica.

Ayer nevó.

Omito. Silencio en algunas frases.

Cuantas veces has repetido el silencio.

Palabras caseras.
Mayores
que crecen
en una edad familiar.

No envejece,
tampoco las fotografías.

Abstracciones.
Colores,
              manchados  de
        tiempo.


Parado, camina del revés.

Aquí te ves más joven.
Igual.

Pero tú no eres él.
No soy yo.

No lo intentes
sólo se puede ser testigo
en pasado,
en un tiempo menos       perfecto.

Indefinible e incalculable.
Careces de valor real,
como una palabra dicha    antes
       de
                una
    coma.
La intención no es lo que cuentas
es la pausa
      No me intentes.

Antes de decir algo dices silencio.

Tu nombre, no el mio
     no lo intentes.

Somos testigos,
                          lo hemos intentado.

Eres inevitable.
Un silencio de blanca
no vale lo mismo que uno de negra.

Racismo sonoro.

Lo he intentado.
La cuestión del color en la piel.

De pintar
        una            palabra
                y que
suene    

                                                          Color.

Ruido.

Muebles
              sin
des
      or
den
Años que duran
líneas muy delgadas.

Días repetidos de            .

Sé que me repito

Me cambia el color.
Pero nunca
           el

de      tu

                          Piel.

Intimidades

Te miro extraña y pacífica,

en distancias.

Nunca estás cuando te miro.

También nosotros somos humanos.

Lecciones de intimidad básica.

Uno mira

el otro 

es observado por el anterior.

Compañía dividida.

¿Qué miras tú?

Aquí no hay nada que ver.

No tengo nada que ver.

Contigo.

Censura

Os enseñaron el alfabeto.

Nos dijeron que mentir es verdad.
Repetir, pensar, repetir, repetir.

Diccionarios.

Lo que dicen los demás que les digas.
Lo que me pides que te tengo que decir.
Lo que no se decirte.
Lo que digo.

Dime ¿Qué es lo que ibas a decirme?

Nada.

Lo he dicho todo sin querer
y ni siquiera me quiero.

He dicho hasta lo que no tenía que decirte.
Y aún así me pides que te diga lo que tengo que decirte.

Censura.

No se hable más.

ζῷον πoλίτικoν

Esta ciudad necesita armarse.

Necesita paz,
que Octubre no duela.

La semejanza es una cualidad inigualable.

XY XX

Kilos de cemento claustrofóbico.
Maquillaje industrial.

Las pieles
una encima de otra
encima del desorden
encima de los trastos.

Encima la ciudad.

Y nosotros.

Perdón.

Y Yo.
Necesito armarme.

Necesito que no me duela Octubre.

Pero se parece a Septiembre.
Inigualable.

Suma cualidades.

Una encima
de otra
encima.

Y encima la ciudad.

Y por encima.
Tú.

Perdón.

Necesito necesitar necesidades.
Necesariamente Caos

Perdón, y ciudades.

Encima de ti.

XX XX

Semejanza

Todo sigue igual.

Los círculos siguen tocándose
cerrados y continuos.

Misma distancia
                      centros distintos.

La piel del reloj,
astillas cada media hora.

La otra mitad.
Como al principio.

Todo sigue igual.