Time Lapse.
Paralizado,
el tiempo avanza
solitariamente.
Sus párpados
involuntarios
te ven sonreír.
No es la primera vez
que una tristeza
no tiene nada que decir.
Es.
Soy, quiero decirte.
Que no es la primera vez,
que no es mi primer nombre.
Otros también fueron antes.
Es, soy.
Y así avanza
el tiempo
en una habitación
que no es la mía.
Crece la memoria inevitablemente.
Y la piel, el interior de sus oídos
tocando el color de la piel,
la carne de un cuerpo
que no es el mio.
Hueso sobre hueso.
Huésped, obligado de ti.
Un tiempo verbal
exige una manera de decirte,
diferente, en una posición
constante contra mi.
Hoy te he visto
y tú no estabas.
Pasado de ti. Presente de mi.
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