Leyes de Independencia

Como cuando
             tiritas
           con el frío
encogido de tus hombros

 y pones la radio
             en el coche,
 y
      suena
       esa canción tantas veces
repetida que ya nadie escucha.

       Ninguno de los dos
   reconoce a Morrisey
            cuando canta
    ese estribillo pegadizo,
        cuando quiebra
   los acordes
                          o silba
  despacio
                  el charles
apagado del motor.
                           
                            Y sin embargo
cuantas veces soy el asesino.

 Como cuando
               despedazo
         tu cuerpo
   aquí o allí.

         Y sigue sonando
   Morrisey de fondo
                        
              en el escrutinio independiente
   de los que acaban de votarse.

Gritos para ser escuchados con las pestañas encogidas

Nunca he pensado
          en la sinceridad
    de una puerta abierta
               o cerrada.

  Tampoco el filo
oculto de las agujas
          en las córneas
cuando hilan
         fino
y puntiagudo
                          sobre una cicatriz.

        La sustancia es testigo.

    Ella entregó un músculo
              incompleto
     rociado de oxígeno
         y complicados
                                   colores.

 Nunca he dicho la verdad;
           Ni he exclamado
     palabras justas
                                en contra
       de la indefensión
          que sufren
                 las maýusculas
cuando nos alteran.

                  Menos aún
           he acariciado los huesos
que ponemos en alto
              cuando se despega
de la verticalidad del instinto de su columna.

         El egoísmo es algo
                    propio,
        no he conocido nunca
                     a nadie
              que quiera compartirlo.


           

Sphynx

"En el dolor 
       anacrónico,
imparcial,
     vehemente
                                   y sistemático;

    La Esfinge
           se dio cuenta que no tenía manos."

Como iba a entender
         el tiempo
        pintado

 en una nube
                          cuando vuela,
                                  y vuelve.

 Aquellas almohadas
            azules y blancas
          traían su aroma a hielo lejano.

   Es un soplo arcaico;
          Estaba antes
            que la fantasía efimera
del verano
                 
                 o que las hormigas,
una
      a
           una
                          levantando aquellas murallas

  por miedo
             a la pereza de las cigarras.

      Acostados
         él mira a la derecha
       y ella a la izquierda.

Un centenario
   celebra
       la estulticia
de sus pies.

                                   No conoce ninguna frontera posible

sólo está de pie

  esperando resolver el acertijo

  ¿Con qué se da primero un beso,
                       con los carnosos ojos,
                              o con el iris de los labios?

     

Nihil

Y en el frenesí
            de manos,
       piel y piel
 dedo y dedo

 espalda y pecho.

   En esta danza apretada
           e intermitente.

Brotaron innumerables
        sumas y restas
 
       ¿Quién en su juicio
                 detendría
                el altercado de la carne?

Incluso en este momento;
 Donde no existe nada entre
      el reflejo de la neurona
               y
 la electricidad
                                    estática de tu cuerpo.

¿Quién en su entender?

     Permitiría que las palabras tomaran el mando


 "Otoño
     la desgracia y nada más
    yo continúo mi viaje"

                                           Taneda Santoka

¿Y Quién

          es el mismo
                     y su desgracia cuando llega?


Sigo escuchando el rumor
    tranquilo de la piel erizada
      en su punto más estremecedor.

Todavía es pronto,
        Todavía es tarde.

Aceptación Giroscópica

Corren los dedos
entre la piel
   como niños enjaulados,

atrapados
                   por
el color esférico
        de una canica.

 Podría escucharse
         la duda
y la razón
de la estación que gira
sobre si misma,

 siempre es invierno dentro
       de los copos.

   Y no es la primera vez
          que apartar entre aquí y
 allí,
       entre
un espacio y otro;

         Sea un movimiento
desesperado
        que intente aliviar
la falta de un contacto contagioso.

     "Mi cuenco de mendigar
           acepta hojas caídas"
                 
                                  Hiroko Tsuji



     
     

Títulos Dubitativos

El cabello
    entrelazado
 y entero

     justo en medio
                 de los colores
salpico
        el rostro hierático y firme
             del cráneo hundido

 entre los hombros.

   Eso debió pensar
                 mientras
     se adentraban sus pechos,
deshacía  las fronteras
que tejen tela y piel
              y admiraba
    un busto repleto de lágrimas.

     No sé como puede ser un cuerpo
         cuando está de espaldas,
                        y su 
                     forma
                      no 
                                    nace preocupada
  encima de los restos. 


 Que pensará
             en su insensatez,
 la mano firme
            que humedece el sexo
y no se preocupa de las formas.

 A veces pienso
            que lo más difícil
 de olvidar
                   es esa sensación
      de intenso desnudo.

  Tortura tener una imagen
               en la cabeza
                         que sabes

que no vas a tocar jamás.

Omni tempore

Tan sólo es un fragmento
          apartado,
                         herido,
inhóspito.

 Cada vez que recuerdo
               con un nombre distinto
         cada vez
                           las distintas despedidas.

 La piel sellada
           en la nube
imaginada e irreal
                 que es,
  vivir algo
                           ya vivido

apartado de ti;
                           Cada vez
que me pregunto
    si no soy yo distintas veces
    repitiendo las mismas
  palabras
                     con distintas voces.

Leí aquella vez;
              "Que si te enterraban
     fuera con las luces encendidas"
Que el miedo a la oscuridad
            es algo terrible
  en la mirada de un niño.

  Y
es más complejo.
     
             Cada vez
 que cierro los ojos,

   y me entierro dentro de mí
   pensando;

          Cada
                     vez:

Que todo fue distinto con distintas personas.

Pero que acaba igual
         que cuando apagas la luz por la noche,
 y
   me
 miras
    esperando
                            que diga un nombre
 que cambia
                    pero
  que se entierra cada vez más profundo

 dentro de mí

             sin las luces encendidas.
     

Canciones para aplazar una despedida

También es
          una
despedida
             cada vez
    que veo
                     como son
los años que han pasado.

 El borde coloreado
          con dolor
         y olor a cena fría.

¿Cómo es un fantasma
     si nadie ha visto nunca
el rostro del tiempo?

Y sin embargo me preguntas
            y me rodeas,
 y tú cuerpo
         es como un año sin pasar,
 parado.

    Un mundo 
         que sufre
              bajo un manto de flores.

                                                     Kobayashi Issa

O eso ponía en la tarjeta.

Tarpeia

Perpendicular
    y en

su posición más comprometida.

Broto del cristal
          una dentellada audaz,
se despide lo reflejado
      en tantos trozos repetidos

      igual que un pájaro
            tras otro

  es un augurio de otro tiempo.

Las entrañas que miran el cuerpo hacia
dentro
                       hacia afuera

  hacia adentro
                                      afuera.

  Hoy se paga con traición
                    la felicidad

     pero Roma sigue eterna.

dentro, fuera.


     

Antología de una despedida impresa: "Pietà, mio Gesù."

Todos heredan podredumbre
           y un apellido.

    Tal vez el bueno de Jack Knoxville
 sólo heredo un color de piel

 unas manos trabajadas y clandestinas;

         Cuantos laberintos
 botellas, 
                  promesas
   de un sueño lejano,
 en algún antiguo y lejano continente.

Dónde las manchas son más puras

   y nadie hereda algo tan pobre
como el nombre de su padre.

   el aliento de su madre,
               o la vena caliente
de un calibre que silba
   acertijos que atraviesan las sienes.

 Todos no. Jack Knoxville
   no pensaba eso en aquella
noche apartada de sal y olas
     en algún muelle de Atlanta.

Nadie quiere saber las respuestas
de un muerto.

      Se responde a si mismo.

Es un mensaje que cabe dentro de cualquier botella.

 "Pietà, mio Gesù."




               

Antología de una despedida impresa: Darlene

“Si, le maté por dinero 
        y una mujer. No conseguí el dinero ni la mujer.


 Estupendo”

Ni el hueco estupefacto
   que deben dejar

 los que acaban de amarse

y no saben como despedir
            a carne 
                      y mechero


 un consuelo,
         licor, 

la pluma lenta 
y decidida
                         de un cuco

tras las nueve menos cuarto.

        Suele ser un gran deporte
practicar el fracaso por diversión.

Yo tampoco volví a verla

         se 

 despidio
                          como
se despiden
                         las
estrellas
                       de
 cine.


Entre niebla
          y alguna frase memorable,
  que nunca consigo recordar.

"Somos demasiado egoístas para merecernos el uno al otro"

Antología de una despedida impresa: Jack Brown habla con Darlene

Jack Brown
     desenfundó

  desdeñoso su 38 desgastado;

El tambor,
entorpecido,
              aflorado
y negro
                en
     el cañon
     infinito como un túnel.


  Resbala todavía fresca
            la mejilla

compartida        y ambiciosa.

       Un último y largo labio.

   Suena a onomatopeya atropellada
cuando irrumpe seca, y triste
la pregunta.

Mucha gente se conoce en los bares
            para contarse mutuamente sus penas

y volver con sus esposas por la mañana.

O con las manos atadas.

         

Bajo la piel

Sombra tras sombra
    crecieron dientes

   parecían ramos regalados.

Primero la piedra pulida
    y blanca,
            y pulida.
   
Después la memoria

      como un conductor advertido
por el ancho de sus luces.

Cuántas veces has hecho este viaje

     La empuñadura del estómago
escupía todavía las larvas
     que nunca legaron
 ningún ala moribunda

Sólo es negro lo que hay detrás
  de la fragilidad de los ojos;
márgenes entrecortados
de una respiración ocular.

Y sin embargo los huesos sólo viajan una vez.

93.2FM

Aquel inmenso grano
de piel

   también entorpeció

 la oscuridad
   tácita y compartida
de su glándula póstuma.

    Es un poro enorme 
                 y 
                         dormido.

Caminar tachado a casa.

Caminar caminando a casa.

Habiendo caminado el camino a casa.

Entonces
           los peces torpes
 afloraron
         , la escama amarilla
     de alguna farola
   en la avenida de          Pablo Neruda.


 Dime de dónde vienes
       te diré a dónde nunca irás.

O lo que te falta por venir.

Ola de calor

El crujido encurtido
   y ensanchado
 
       engrandeció
el hueco orondo
    y orbitado
      del óvalo
  occipital que
ojeroso
           impacto
en el orificio.

      - Qué horror

Agudizo el ojo
 y
entonces todo estalló
       
     en una violenta esdrújula.

Verano;
   y las centellas
salpicaban
 el trigo, las muchachas
tranquilas
             
               y los girasoles buscados a la sombra.

  Crujía el calor:
     Era una mancha esdrújula
 
imposible de evitar.

Contando Gusanos

Cómo se supone
   que son los números
  de la furia.

cuentan gusanos
 anillo, a anillo.

En la seda
   que crece
enredada en
las cajas de zapatos
como un tumba
inexperta
            e inconexa.

La libertad, no necesita
   alas para gritar.

Por eso crecimos sin hogar
al que acogernos

   Huir, crecer, entender
           que lejos es una cuenta
atrás de tiempo sucedido
de algo que ocurrió en algún momento
y ahora nace separado de nosotros.

Cómo se supone que cavan sus tumbas
los gusanos
                       si ya viven enterrados

   en la suya.

What's the fucking point of bringing flowers for a suicide

El aliento del ramo
         se derramó

sobre aquel hipotálamo

   encasquillado.

El color blanco de las novias.

La democracia consensuada
de una caricia pertrechada
en el cuello.

Clay Jensen rebobinando las cintas.

Tú
          nunca
   serás
  el siguiente.

Por qué  fuerzas el poro
de la piel
imberbe se presta
el juicio ocioso
de la penetración no deseada.

Walkman.

Los hombres
        caminan
con el ramo
cogido en las espinas.

No les quedan más cuchillas
         que

                                afilar [,,,]

Sed non Satiata

Mordieron las primeras
letras
                su pincel de ébano.

La sed; el cielo está enfermo.

  Cabeza de cabra
                  y
                     cuerpos de mujer.

Letanía sumergida y apretada,
         colérica dolencia.

Se esparce su semen
                                   y parece
     el hijo no-deseado
de una negra virgen.

 Y
  te
rezó
su pestilente
existencia

La gloriosa forma
          con la que
  se clavan las puntas
     en una estrella.

sed non satiata.

Dans l´enfer de ton
            lit devenir Proserpine!

La muerte, muere primero.
El cielo es de noche.

Y
si
mañana
se
esconde
el Sol.

                                nadie esperará a que nadie se levante.

Teoría del Tiempo: Procrastinación adquirida

¿Crees que pesa el alma?

 Su minuto
             silencioso.

La moneda lo decidió.

Cara.

              Cruz.

 El azar es abominable
   y antinatural
       nunca nos deja decidir
si es extranjero o no.


 Los cíclopes también
tienen derecho a la mirada.

¿Crees que pesa una idea?

         o que su cuerpo se extienda
como un pestilencia absurda
     que no deja de ser un calabozo
lleno de aire.

Dónde guardaste lo que falta.
Cuantas veces te habrán dicho lo mucho que te queda.

La dispersión neomodernista o Johannes Kepler: un complot prometedor

Extendió la pluma
    salpicada del cigarro.

Arropó la última esquina
    invadida
  de una cama silenciosa
   después de su
                  holocausto.

  - "No es que se necesite 
         una ideología masticada
y enfermiza para esto"

Aunque la química es importante
          en los pulmones.

all you need for a movie is a gun and

                                                                   a girl.

Y es extraño porque todo cambia:

Los nombres,
el olor del tabaco,
el sabor de las apariencias

                  es incluso más exquisito
     al final de cada escapada.

  - Me dejas sin aliento

y la memoria es así, un cajón
   vacío en otra casa.

 ¿Cuanta ambición hay en un beso?

¿Y
             en
     un
                     arma?

y así la vida huye
como un huésped
que ignora nuestra atención.

Episodios Marginales (XX)

Y él, aquel caníbal

    escupió el hueso obeso
y orondo
    de las mejillas
                             sonrojadas

 de las niñas matutinas
que venden galletas

       como el que trafica
            con sustancias
de ley dudosa.

La ley, es la ley.

 Y ninguna palabra sanará
     lo que no está escrito
o se haya dicho antes.

   ¡Qué festín! pensó
(y lo pensamos)

 Y
     ahora
 pensarás tú.

"Al primer inventor pertenece todo el mérito"

¿Qué es, qué no es?
              La humanidad.

Sólo la sombra del sueño de un hombre.

Aquel caníbal lo pensó como
   lo piensas ahora tú.

Qué devora el tiempo
                que no hayas intentado inventar ya.

"Introduce el cuchillo,
        sierra la muñeca,
      luego, tal vez, el festín,

 la ablación ha comenzado"
           
            En los dientes sólo cabe el hueso.
del resto se encargarán los cucos

      encerrados en sus ataúdes puntuales
   y tranquilos.

            -  Escipión avanza con sus tropas;
pero eso ya es otra historia.

 ya os la contaré

Ahora es hora de dormir

 Una y otra  vez
Una y otra vez
Una y            otra


vez.  [,,,]

Episodios Marginales (XIX)

¿Alguna vez has pensado
             en
el suicidio
                    de las palomas?

  En sus muñecas de plumas y
                                                   peste.

 y volverán también las golondrinas.

    El color tóxico de
sus picos
               de edificios
construidos en la altura.

          Caen
                   caen

                               ca-
                                         en.

Dulce y delicada
          Hannah Baker
  también  
            plantó sus muñecas
en aquellas cintas.

 Nosotros también abusamos de ellas;

        de su sonido imperfecto
a bolígrafo girado,
como un grillete
                     sin tuerca.

Almacenado en
        el beso natal
que procede de todos
los laberintos.

La vista ciega, perfecta,
      de las flores para el suicidio (Odio)

Aquí también existe
                                                                                        el margen.

Siempre aterrados por el otro lado.

Nunca pensaron
       en
caer
                ceder
                                  caer
                                                        ce   [...]

Algunas veces pienso que cedimos
demasiado pronto.

  Por besar aquellas ratas aladas.

Episodios Marginales (XVIII)

Háblame  de 
          como 
quemar 
    una ciudad.

  - Eso fue lo último
que debió escuchar Nerón
    aquella noche
           Palatina:

 «ciento treinta y dos casas y cuatro manzanas de edificios han ardido en seis días; al séptimo se detuvo el incendio»

Roma es una balada
    gigante
de oxígeno y
              estatuas aterciopeladas.

  Haremos que suene la cítara. 
              (Iliou persis)

Se puede ser espectador
de un capricho ajeno al nuestro.

Ver
     como
  queman por ti

  una capital extranjera.

Alargar un vaso de cicuta
 y saciar
           nuestra sed.

Pero nadie entenderá nunca;

Lo que entendió, tal vez, Nerón.
aquella noche.

       "  - y la belleza se prende así 

de un tejado a otro tejado."

 - Qualis artifex pereo!  [...]

Episodios Marginales (XVII)

Los aceitunos
        están en la sopa.

 la bomba en 
 el 
         fregadero.

La cocina del Infierno se unta
a partir de las 15:00 horas

    Esto lo saben Shelly y Joe Caputo

Thompson es un
    buen nombre
para escupir
plomo repitiéndolo.

  - "BANG"!

                Sólo es un
negocio sucio.

Te lo repetirán nuca a nuca.

Un tal Orson Welles habla
   de que estamos en guerra
pero nadie sabe quiénes
son
 o de dónde vienen.

Chitty Chitty Bang Bang.

   Crack dentro del saco y sólo es 29.

La belle époque y sus mujeres
 coquetas y depresivas.
  Héroes de fieltro
y marineros encapotados.

Mándame la postal del Empire
    Europa no es un sitio ya seguro.

Joe lee el periódico
         las 15:01

                Hell´s Kitchen sigue oliendo a carnicero.

Lucky Luciano y el bueno de Masseria
    Te mandan recuerdos.   [...]

   

Episodios Marginales (XVI)

Y ahora los cuervos
         sólo son piedras enjauladas.


 De alguna manera
         todos morimos.

Pero ¿Elegimos iniciar un acto que no nos corresponde?

  Hoy has vuelto a leer
a Poe
y
a
sus
fantasmas.

      seguro que fue
en una
             noche
parecida a
                                            esta.

           Leonora no es nombre de mujer, no.

¿Cómo son tus presagios?

 El gato de Poe fue, y no fue, antes que el de Schörinderg.

Hoy has vuelto a leer
como
un
hombre
avieso
                     escondido en el centeno

Quemando toda la paja de las granjas. [...]

Episodios Marginales (XV)

Aquí la muerte
      también ignora la verdad.

Molenbeek
        40 ladrones
      
 y la estrategia
     cambia de
lugar cada
       media hora.

  Alguien compra el periódico;
Los niños  (aquí)  imparten asignaturas
      de pobreza y odio.

Abban conduce el camión.

 Y por las noches nadie
                      puede
                                 detenernos;
Piensa
           mientras recita el فجر o صبح 

Su oración, reza un ayuno peregrino.
  No es una limosna peligrosa.

     "El arroyo del molino"
                azota
             Europa
                un 
               día
                                 más.

  No eres igual que yo.
  - Mete 2ª

            Me enseñaron mis deberes como extranjero
     y ciudadano de pleno derecho de la Unión
- Mete 3ª

Ábrete sésamo:
        - Mete 4ª

Tal vez sea mejor incidir que aquí no siempre
todo es lo que parece
                          
                                          - Mete 5ª [...]


      Todos ignoran la verdad.

Episodios Marginales (XIV)

Feliz cumpleaños

      Aunque no se encendieran las velas,

tampoco se prendara

   aquel olor a envolver regalos.

 -¿Qué celebramos?

    - Que el tiempo pasa y Papá no volvió a casa.

A lo mejor es como debe saber

un puñetazo en

el

estómago.

  Agrio y cortante.

   

Y la insistencia pesa

lo mismo que un 

beso

                de despedida.

 o de llegada.

                                         o tal vez no vuelva.

Papá, ni los monstruos en 

              el armario,

      los partidos en la televisión los Domingos,

    las palizas a Mamá.

 Te acuerdas cuando todavía goteaba la vida

en su 

        hilo 

               más fino

                              y 

                                  ya 

                                       no

                             nos

                  miraba

        más.

      

           Todavía recuerdo cuando Papá mató a Mamá en mi cumpleaños.

-¿Qué celebramos?

   - Tal vez... una cadena perpetua que no existe. [...]

Y aún así la gente dirá felicidades.

        Porque el tiempo pasa

   

 y se supone

              que debe hacernos felices

  por pasar, y seguir aquí.

        Papá no está.

Mamá hace tiempo que no sonríe

      Y se cumplen los años

porque alguien tiene que cumplir

con la promesa, el pacto

y la sentencia.

                    "No es el tiempo el que envejece somos nosotros"

  y por eso

            hoy, celebraremos lo que mañana

no será más que el recuerdo de ayer.

  Felicidades [...]

Episodios Marginales (XIII)

¿Alguna vez te has preguntado
          que necesidad existe
 de un auto cine?

En aparcar y observar
           de retrovisor
      en retrovisor
 a las parejas
                    que no miran
como Ray Liotta se

 enciende un cigarro,
        alarga la raya de coca
o se engomina la cabeza

 mientras que te sientes uno más.

 Eres un buen muchacho
           y ella también es una buena chica

pero todavía no lo sabe.

Y nadie te entiende,

 tampoco cuando fuerzas
sus muñecas,
          irritas su cuello vaginal,
  esa penetración
         mientras un halo
esculpido y sin vida
te mira frente
                      a frente.


 El bueno de Ray esta discutiendo
     algo indiscernible;

- "Desde que tengo uso de razón, siempre quise ser un gánster."

Y ella no lo entiende.

 La eyaculación es casi perfecta,
   dónde debe de ser; dentro de aquel

ponzoñoso,
    hondo
y saqueado agujero.

El público aplaude, tarde o temprano a todos nos golpean.

  Y la gente se agolpa en los cristales,
           se hunde en la carrocería
 y disimulan, siguen observando
   al bueno
                              de Ray.

¿Qué tiene esto de romántico?
Tú eres un Gánster, ¿verdad?

        /Y la muy zorra/
            todavía negará lo evidente/

que era lo que quería/

 y lo que se merecía.

- Debe haber habido docenas
            de Peters y Pauls...
todos
casados
con
Maries.

      No hay nadie como tú y ella ahora
lo sabrá
          después de todo
  para eso se pensaron en los auto-cines

en
   cumplir
     fantasías
sexuales,

en
   ser
espectador
 de tu propia película.

 Y en arrancar una vez que Ray dice esa frase que te encanta:

- /No delates a tus amigos 
            y mantén la boca cerrada./  [...]



 

Episodios Marginales (XII)

Weston [Primavera de 1986]

            (Suburbio de Boston)

 John Geoghan

- Será nuestro secreto de confesión.

 La madurez de Adán
        destapa el primer sexo
de Abel ofrecido a la hueste.

      todos tienen salvación menos tú
                  en tu rebaño.

Siempre me lo repetían en catequesis.
Si de verdad
                  Él te ama.

Si de verdad dejara por un momento
   que aquel hombre blanco y con barba

que camina entre el naufragio de la gente,
escuchando
             plegaria tras plegaria.
       y abriera el libro
por cualquier página,

Epistolas de San Pablo: Primera carta a los Corintios.

Capítulo 13.

"Aunque hablara la lengua de los hombres 
         y de los ángeles, si no tengo amor, no soy nada,

Aunque alimentara a los pobres y entregara 
       mi cuerpo a las llamas, si no tengo amor, no soy nada.

El amor es 
paciente,
servicial,
no es envidioso,
no se envanece, 
no hace                                         alarde."

      Me lo repetía y la felación y sus pecados
se hacían más profundos.
       
          Yo siempre creía que aquella prenda interminable
y negra, jamás levantaría
         las rodillas, el cuerpo,
           la verdad,
                              lo que es fe de ratas y maleantes.

Pero repetía sus pecados.
                 
                           / y los míos/          

Padre con que sustancia hieres
      el cuerpo incólume de tus hijos

no te basta con la carne y la sangre.

         El semen que le arrebató a María
lo quiere como penitencia.

  - Si le cuentas esto a alguien
             me encargaré personalmente
     de que ardas en el infierno.

Yo soy la palabra, la verdad y la vida.

          Gotea la sacristía púrpura
el velo rasgado,
                       su vestidura.

Aquel hombre blanco y con barba
    no atendió a mi plegaría,

Sólo desató la correa dejó caer
            su cruz en mi espalda

   y aquella serpiente de carne
                        corrompió,
                                               lo que se corrompe antes de tiempo.


Dejamos la niñez atrás.
               Tú que viniste a salvarme

en esta barca en la que no hubo  oro ni espada.

Te traje redes y me quede sin trabajo. [...]

Episodios Marginales (XI)

Una vez empeñado perderá todo su valor.

      Laura miró su anillo atado
por el fino hilo rojo bordeado
   yema
            a
                yema.

    Anular:
Se creía que este dedo
                contaba con una vena
directa al corazón.

Una vez empeñado el compromiso
  no se 
               puede devolver.


 ¿ Puede pesar el amor?
        Medirse, en el valor subastado
en deshacer los lazos.

  Lo que pesa un machetazo selvático de jaco.

  Laura
         necesitaba aquella sensación.

Una vez empeñado pasa el valor adquirido
  a otras personas.

   Por qué eres así, piensas,
Adicta, autodestructiva.

 Es un mimo encerrado
      en una caja
  ahogada   imaginada
   y triste.
         

 -No sabes amar.

 Pero sé que sabes, que en la inyección,
     en su dominio persuasivo de la dermis
  
 el juego trampeado de esconder los pinchazos.

 Los ojos todavía húmedos de algún
tipo de saliva
                piden calentar más las cucharas.


Y
  Pálida
Y
 Monstruosa
Y
Nocturna.

  Nunca fue consciente de que el amor
que importa
             
     El que se empeña
           porque le damos un valor.

 Habita en el desorden que dejas.

 en los cajones saqueados,
        los bolsos revueltos,
 
 las maletas sin ropa interior.

Son 200 euros la bondad,
   el grado de pureza,
             advierte
las perlas
              que amarillenta
tus dientes.

- Te quiero. Dijeron tantas veces
          personas distintas en momentos
diferentes.

 Seguro que ninguna estiró la goma por ti,
          te mostró el aprecio
 verdadero de la vena sobre
la helada enfermiza
    del metal que entra y sale de ti.


Una vez que dices: te quiero
   pierdes todo su valor.

Pero nunca

    estiraré esta goma por ti.   [...]

    

Episodios Marginales (X)

Para Jean
    aquellos taxis
eran naves espaciales
            como las de aquella película
que no recordaba;
Pero que traían de vuelta
             al protagonista a casa.

   No importa si invade un país, o dos.

Porque la política es demasiado
           exigente para cualquier
amante fetichista que carezca de negocio

 o razones,
           para ampliar su capital humano.

      Y aquellos refugiados no tenían
a dónde volver en su nave espacial.


Nadie les esperaba ya.

                 Los carteles de los que se cuelgan
las bienvenidas                                          son sólo una palabra
en la                           fachada.

W  (H)eel        
E
L
L
C
O
M
E
     No eres bienvenido si no eras ya antes de aquí.

Y te trae de vuelta tu cohete. [...]

Episodios Marginales (IX)

 Todavía destrenzaba la histeria
          aquel oficio de barrio obrero.

 Las latas frías
       con su acento extranjero,
  el Oriente más próximo
  a cinco
    paradas de metro.

       Quedarse sin ciudad
             o ver como el invierno

 Separa los coches,
               complica el ensayo
practicado de andar con
   la mano en el bolsillo

      agarrando un tiempo diario.
         
                             que no hará feliz a nadie,
                        que no será menos triste
             porque gire sobre sí mismo,
          o  sobre la rueda de un reloj.

Todo comienza con un verbo.

 Y te preguntas si la gramática
         es algo que se aprende
al hablar de las cosas que hay que hacer en la vida.

    o que la vida hace de ti, o de nosotros.
             o de ti sin nosotros.

      Madrid es una ciudad arruinada por los túneles.

y aquel autobús inquisitivo
                  soberbio
                           e ignorante

Nos habla del sexo y como deberían ser las cosas

- Los niños tienen pene
          -Las niñas tienes vulva.

Quizás todos tienen Odio, y nadie lo sabe.

    Tener es un verbo complicado; [...]

Episodios Marginales (VIII)

[Salida 53, M-50.]

           Madrid;
       No son las 9:00 am ninguna mañana.

  - "Me haces gracia y por eso me río de ti."

      Yo también creo, cómo tú, que ella no me respeta,
                que tan sólo muestra
  de alguna forma clandestina una confianza
        fingida y despreocupada     cuando se sube, cierra la puerta
 y me cuenta

       /Sus sueños/
                /Sus viajes/
               
 - Toulouse es una ciudad sin carnaval...
           
          Siempre sale de ella ese odio;
   Me recuerda
                      y
                           me ejecuta en barras
  que no pegan

   en la queja de alguna historia
 de compañeros de trabajo.

     Que si Producción no nos respeta.
     Qué si alguien perdió algún disco
con la historia anónima de alguna voz
 en la capilla.

     Y me mira, y me conduce.

Pienso en lo correcto
   y en lo incorrecto.

       ( Tal vez si la beso se calle de una vez
   y no
 me odie)
 
          - Hoy Annie me ha vuelto a gritar en los totales.

Y pienso en lo correcto: en la siguiente salida
         me bajo y la obligo a bajarse del coche.

 A lo mejor sólo necesita
que alguien
                  la abandone
en alguna gasolinera
          para que entienda
 lo que se sufre cuando
no te dejan subir e ir a tu destino.

    -Tampoco son las 9:00 cuando la vuelvo a dejar
  en la estación.
               - "Te recojo dónde siempre"

   /Y miro por el retrovisor/
        Y veo como se escapa
             /Mis sueños/
                     /Mis viajes/
           
       Veo como se escapa un día más
y pienso en lo correcto,

    en lo incorrecto.

 En producción, en el trabajo,
           en que hoy Alguien perdió un disco
de las cámaras del fondo,
   las que graban como es la gente en un programa mudo.

Y pienso: Mañana lo haré de verdad.
        La bajaré del coche,
la abandonaré en alguna gasolinera,
           la diré la verdad.

 "(Yo también te odio, ¿por qué no me dejas quererte?)
       (Aunque sea de mentira)
              (Solo dentro de este coche)
      (En este sueño, en este viaje)"

          y no dejaré

                  que se escape la victoria de mis manos
un día más  [...]

   

Episodios Marginales (VII)

20 minutos de periódico
          la suela envuelta en algún chicle

 común y masticado;

    El café de los salarios bajos.
       Parados,
                  amas del hogar,
        inmigrantes.

             - También ellos levantan
un país caído en el riesgo de una cláusula sin suelo

¿quién especula?

     Ninguna orden aleja ya a las mujeres.

Y tú sólo dedicas unos segundos a la pantalla
invisible del mundo perfecto y digital,

   alguien escribe un chiste,
           otros demandan justicia,

comentan el resultado de algún evento deportivo:
-Los colores aficionados de las masas ignorantes
     marcan otro tanto
                        de tantos
          otros.

"La infanta está absuelta"

 Y aún así escucharás que

 el mundo es ese lugar lejano e
     igual para todos.

Suena Wild Horses de los Rolling de fondo en algún agujero.

Por qué sigue girando el mundo si quiero pararme,
         y llegas a casa un día tras otro,
con la
mirada
                   salvaje de un animal

  domesticado.


Por ahora todo sigue igual
    y eso es lo que hace realmente marginal
este relato.

 Me da miedo pensar que todas esas personas
siguen ahí fuera esperando a que pase algo

             y nunca pase nada [...]

Episodios Marginales (VI)

Dos dedos.

                    El agujero del retrete
      inyectado en pus y vómito.

Trozos de autoestima masticados
y envueltos en bilis.
                     
                 Chocolate, Azúcares industriales
     alguna
              barrita energética.

 Al lado izquierdo del inodoro los secretos
            de un cuerpo delgado y oculto.

 Conoces tanto como yo el sabor regurgitado
de los labios blancos de los váteres.

          La autodestrucción
                     el placer de expandir
   y escupir tu odio desde lo más profundo del intestino

  Los cuerpos son sacos de despojos que nunca
nos completan
                                    Yo también conozco los complejos

la sensación insatisfactoria de contemplar aquel pellejo

 y pensar:

                - Oh, Dios, en que momento nos convertimos
en la imagen multinacional y perfecta y...

 Dos dedos, bastan dos dedos, te metes dos dedos.

Y la garganta aúlla y tu horrorizado te contemplas
atrapado en un bucle.

          La revista sigue ahí, abierta por algún articulo
que nos enseña los secretos esbeltos y deseados de una imagen virtual.

Pero yo sólo necesito dos dedos.

                        Te metes la mano entera apartando la mandíbula
 e intentas gritar auxilio.

pero lo que sale. sólo es el reflejo autodestructivo  y escondido

 de alguien infeliz que divide el mundo así en su expresión maníquea
más
                         absoluta            secreta             y                      
                                          desoladora.

La bulimia es un concepto demasiado agigantado para caber en las uñas
que rascan al final de la garganta
             
    Anorexia nerviosa, manicura perfecta. [...]


       

 

Episodios Maginales (V)

De pequeño nunca rompió un plato
         pero ahora deleita
              su garganta          con
                                   el manjar reciclado de los

gusanos.

  El Brick al contenedor amarillo.
              las semillas al verde.

 Con algo de suerte alguna gota suculenta
                   en el ópalo fosilizado y pobre
     de alguna lata de aluminio que con alegría

 y cierta nostalgia nos informa de
cero cafeína
cero azúcar,
                       y
                                Pilar.

Manuel, Sergio, Ana, Alejandro  [...]

       Todo es posible con la chispa de la vida
incluso cuando te alimentas a

 base

              de  pobreza energética.

Aquel contenedor era un banquete frugal de despojos.

       No tenían cuchillo que serrara el pan duro
            ni cuchara con la que sostener el
líquido caliente y apretado que engrasara sus estómagos

  como aceite de motor.

                       Y aún así conservaban dentro de alguna lata lamida de atún

dignidad.

         

Episodios Marginales ( Episodio IV)

Azaâm no sabía

                que el mar 

                       era un lugar 

tan estrecho.

- Quién ahoga la patera en el silencioso

hueco ilegal y permitido de las olas.

Llegaron a la orilla con la misma justicia,

             todos iguales.

 

 en la misma bolsa de plástico.

   La cruz roja escasea 

                          y media luna 

se hunde en el borde contrario

                      de la otra mitad

    que parte el horizonte de África en dos.

 En la vida dejamos personas atrás,

           personas que hemos conocido

 y son sin nosotros

           y nos preguntamos, qué es su presente

                              si somos participes de su ausencia.

Azaàm no sabía que el mar cabía en una cáscara de nuez. 

      y aquel barquito, aquel barquito, fuimos también tú y yo.  [...]

    

Diarios Marginales (Episodio III)

Aquel bidón de gasolina
                                           rebosaba
 un millón de cadáveres paleolíticos.

       Su chispa, prendía la llave
 encajada en la mandíbula
                           de metal y aquél
 estómago con vértebras de pistones.

              - "10 de Gasolina del 95"

  En la radio sonaba lo que tenía que sonar;
             En la carretera los faros
 seguían conduciendo a los fantasmas;
  Y en los retrovisores sólo se veía
el tiempo
                        dejado atrás
            Octano a octano.

  - Estás escuchando la voz radiada
de alguna mujer sin rostro que dicta
              acordes de décadas
  que suenan a sintetizador
                                                e inyectan heroína.

      A-ha "Take on Me"


             - ¿Puede cargarme la receta en la factura?

Claro, quién iba a imaginar
                                        que
                                                el cuerpo
                                        seguía troceado
                          en la guantera.



          Today's another day to find you

Shying away
I'll be coming for your love, okay?

Take on me (take on me)
Take me on (take on me)

     

Diarios Marginales (Episodio II)

 -Te has fijado, el borde cae por el lado más sobrio
del cuchillo;
                                 En el telediario
 otra mujer es una noticia numerada
              entre el miedo a las alturas
de algún famoso ignorante y parásito
 
                                               y el último gol de algún deportista

 que nunca llegó a cumplir su sueño de ser carpintero.

Fíjate más de cerca, ¿de que sirve tu feminismo ahora?
                           
                             Razonado
                             Exacerbado
                                     y
                                              Dulce.

                      Alguien escuchó el disparo por el televisor/
        describió el aliento milimétrico de las bolsas de basura/

                   Es tan trágico/  tan particular / tan físico.    [...]

Diarios Marginales (Episodio I)

-Después de todo aparecieron ungidos en su propia pestilencia;
                                                 Aquel cuerpo hundido entre los muslos
cómo desentrañando los buitres cascarrabias que anunciaban
         los minutos antes de su muerte.

         En ocasiones, se celebra así la soledad, o eso intentaban imitar
el uno del otro.
                                  - Tal vez tu lengua haya contraído, o incluso contrariado
                                                                   esta enfermedad.

Pero se seguían mirando cara a cara, buscando conocerse ellos mismos
el uno en el otro. El otro en su insalvable y marginal servicio.
 
      El dinero es un trámite para hacer todo más justo,
                        para sentir que lo que se consiente es limpio.

Y los temas de Bowie, y las rayas de los ojos, y la rabia con la
      que se da un beso apretado entre los dientes.

No pararon el sonido amargo de sus gemidos.

                                   -Después de todo, sigue doliendo la necesidad
 de sentirse escrito y útil, aunque sea en el cuaderno amigo
                          y revisado de una historia que fascinados
admitirán:                "Que no vale una puta mierda".


           Todavía escucho cada nombre y me imagino
como debe ser sentirse Lunes cuando todo ha acabado.            [...]
 

Goteras: Analogía antropomórfica y extrapolable al concepto existencial del absurdo

En que momento

mordimos

la juventud del agua;

Su hemorragia

azucarada y transparente.

Cuando nuestra

inesperada experiencia

nos recordó el fin popular

de los sentimientos

en el otro.

Lejos de ser exacto

                     o correcto.

No recuerdo ninguna

luz perezosa que amaneciera

despacio, como si se escondiera

detrás de alguna cortina

desnuda

en la que entrometerse.

Y su tragedia

el cadáver balanceado

de días que pasaron

ya sobre un calendario

poco hospitalario.

Los días se repiten

           y sigue muriendo gente.

¿Por qué se entrometió el tiempo en nuestras 

             vidas?

      Es una decisión 

intolerante y lastrada.

La escena marginal se repite:

-Abro el grifo, sigue corriendo

el agua, y me parece que lo hace

de forma desordenada.

El caos es una cantidad incontrolable.

Pero gota a gota

el zumbido es más solitario.

Su onomatopeya objeta de conciencia.

Entrometida, atropellada, caótica

y poco hospitalaria.

Se precipitan las gotas

a su vacío, viendo

el destino anterior.

Y aún así lo siguen repitiendo.

¿Qué esperaran conseguir

cuando no hay ningún vaso que llenar?

Týkhē

La diosa póstuma
alarga la sonrisa
de su labio.

Fortuna.

El tiempo se hace anciano
áspero y nómada;
No le es fiel a nadie.

Y pasa de mano en mano.
A la suerte le falta lealtad.

-Hecho ya el trabajo se
                           fue.

Es un gerundio infinito:
Desnudando
las vértebras
encontramos
la verdad
que goteaban
en las muñecas frágiles
de los ángeles.

Y tú, caminarás encima
de las lápidas
y los ríos de la carne
que ahora alimentan
estos huertos.

Hoy no se despierta
la imagen de su diálogo agresivo.

El vivir perpetuo de los débiles

Diferenciar el dolor y el sufrimiento.

Que aunque duela cotidianamente
la vulgaridad con la que olvidamos
quién fue la mano que nos toco.
Tengo miedo de sufrir, siempre, esta,
la misma suerte.

El destino nos escoge, y el tiempo decide
que nos da, que te quita o que se queda.

Rencor Distópico

Un pequeño
átomo de horror
es inevitable;

Todavía servían
los brazos
para contagiarse
con aquel calor
que no da la luz.

Te marcaron.
Señalaron
el color incómodo
de tu piel.

-La costumbre suele
                 ser cómplice.

Decidimos que el color
era aquella raza justificada
y propia de los cuerpos
que nacen en otros.

Sólo cabían charcos
en el Iris común
indefendible y triste.

Mírame cuando te hablo.

No dejes que la infancia
de aquellos niños
señalen la crueldad
con la que se mancha
una piel que no se quiere.

Esencia- concepto- reflexión- contradicción- tiempo

La cicatriz estrepitosa
de los huesos magullados
aún aúllan en la piel;
Carne empapada
rotada cotidianamente.

¿Dónde está tu gloria
de días colegiales?

Nos crece el polvo
en su dejadez paralítica
e inmensa.
Somos nosotros
en otras experiencias.

Por qué surge la guerra
al hablar en alfabetos
contaminados
de alguna democracia
infantil e inútil.

Cómo quieres que te recuerden
los demás si cuando
el terrón sin endulzar
de alguna lápida anónima
diga en voz alta y silenciosa
tu nombre y no encuentre
más que labios
de moscas diminutas.

Podrán caminar cogidos
de la mano,
el tiempo
sigue enfermando
y no sé da cuenta
de su maldición
antigua y prosaica.

Quién se encargará de matarle
a él cuando ya no quede nada
que pasar.

Eterno dolor cíclico
que grita en las paredes:

   ``!Auxilio que alguien
                me saque de dentro
           de
                      mi  mismo¡"

Paciente y poco codicioso

Su padre se alimenta
de su rostro encamado
a los bordes vidriosos,
inquietos y pegajosos
en su pupila de arena.

A veces pienso que
la expresión de matar el tiempo
es en realidad una metáfora
irónica de si misma.

Si pudiera, lo mataría de verdad.

Peonzas de peseta

Has vuelto a hacer bailar
los esqueletos,
la guerra de la carne,
su bandera blanca
de rendición
y estrías.

Adoptas la infancia
en el giro primitivo
de alguna peonza.

Y aún así baila el hueso
metálico, pesa 25 pesetas.

Esta cuerda no me aprieta.

¿Por qué se traduce una lengua
cuando intenta explicar
como se consuman los mundos
en idiomas diferentes?

Con que celo nos regalábamos
las primeras traiciones,
los primeros nombres
tan cortos para un beso.

Ahora que eres adulto.

Baila, o entierra todos tus huesos.

La historia de un hombre
siempre está repleta
de más de un millón
de cadáveres
que nunca supo resolver.

Versículo

Quieres salvar ese mundo
rojo
dónde crece sal y azufre.

Y tu verbo hace
de la carne
polvo y granos
de arena
en mi boca.

Mundos Cúbicos

Es pacífica esa piel
tuya cuando arraiga
en las vértebras
pintadas en la pared
de alguna espalda
antónima.

Todo es violencia o es nada.

Cuando vence ya las
últimas gotas doradas
de alguna resaca
sin su fiesta,
y tu conversación
trae de nuevo
ese olor a viejo
y vencido.
Preguntas cosas
inexactas,
que no importan ya,
que pasaron
como un recuerdo
que despellejas
para ver si de alguna
vez su interior
tenía esa imagen
cansada y triste
del que se arrepiente
de perder algo
que nunca quiso.

Y si de verdad es Lunes,
y me dices la verdad.

Si Dios fuera un astronauta
con la escafandra
que oculta su intención fatal.

La gravedad no atraería los sinónimos.

Cosas que creímos en su momento
que se parecían
al amor
pero
solo son
otro Lunes.

Si Dios fuera un astronauta.
Me creería todo, de verdad.

حلب [Halab

El desorden que dejas
cuando te marchas
es un adjetivo empobrecido.

El frío adultero
y semántico invita
a la tristeza
del sonido de algún
televisor de fondo.

Otra víctima ficticia;
Un nombre falso,
que no conozco
y la burocracia
telediaria de mencionar
a personas
porque el mundo
puede continuar
al margen.

Ayer te vimos por la televisión.

Te ha cambiado
esa forma de mirar,
como si buscaras
la confesión
comprometida
del odio en alguna parte.

De todas formar
podemos permitírnoslo.

No fuimos nosotros
los que comenzamos
aquella guerra.
Y ahora,
nos parece una primavera
peligrosa cargada
de desierto.

Pero cada vez que sales
por esa puerta y te vas.

Tengo miedo de que sea
tu nombre el escrito
por algún becario
en prácticas que no te conoce,
que no sabe cómo eres,
o si pasaste aquí, ayer, la noche.

Que injusto es permitir
que de todas formas,
alguien, piense;

Qué podemos permitirlo

Instant Karma

Te advirtieron que el

sueño pobre y profundo

nunca descansa en las 

manos corregidas.

Que también es de verdad

el dolor de los espejos.

Y la luz fraticida

se ha apartado

de todos sus hermanos.

Si cada mañana;

Descuido mi ropa,

ordeno el alfabeto

desordenado de tus 

cosas tocadas

sin permiso,

sin homenaje,

con la jerarquía dudosa

sobre la que impones
tu cuerpo sobre el mío.
Adivinando todos los mapas,
intentando sujetar el mundo
que se sumerge tras la espalda
en la que hundes tu uña de arena
esperando que nazca un hombre
suave de espuma.

También he crecido con ideas encogidas.

Aquel día mataron a Lennon,
o por lo menos alguna
voz desconocida lo leía
en los periódicos.

Nadie lo advirtió.

La fama hace inmortales a víctimas
que nunca fueron inocentes.

Todavía guardo
algunas balas escondidas
en los calcetines.

Por si alguien me pregunta,
poder decir que yo aquel
día estaba
decidido a cometer
aquel homicidio.

Quería sentirme menos solo.

Sólo quería que alguien
también leyera mi nombre
en algún trozo de papel
mientras cogía una mañana
más indiferente el metro.

Qué raro, lo cotidiano no hace inocentes.

Sólo víctimas, que todavía
no saben que lo son.