Corren los dedos
entre la piel
como niños enjaulados,
atrapados
por
el color esférico
de una canica.
Podría escucharse
la duda
y la razón
de la estación que gira
sobre si misma,
siempre es invierno dentro
de los copos.
Y no es la primera vez
que apartar entre aquí y
allí,
entre
un espacio y otro;
Sea un movimiento
desesperado
que intente aliviar
la falta de un contacto contagioso.
"Mi cuenco de mendigar
acepta hojas caídas"
Hiroko Tsuji
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