Tiempos Vocales

He borrado tu detalle
del perfil intacto
en las paredes.

El dolor, tu nombre,
ahora es una lápida
silenciosa.

Vinieron
iniciativas
carnales,
torpes,
ordinarias,
rotas,
iluminando
abismos.

La neurona de musgo.

El tiempo vocal.
Las fotografías
que huelen a ceniza.

La memoria
es un daño
permanente
contra todo lo demás.

Cuerpos de segunda mano

He derramado
los cristales
por si vuelves
a abrir la puerta.

Veo como pisas con tu huella
de arena y océano
sin tiempo la distancia.
Se mueve de dentro
hacia afuera.

Es un animal acústico.

Alguien dice: tú, sin plural.
Y pienso en como de larga
era la herida de la mano
tocando las arrugas.

Apago las cosas que no veo.

Una segunda opinión
de palabras que se juntan.
Una segunda mano
de cuerpos anteriores.
Una oportunidad,
es un nombre aún por decidir.

Tu plural de sed
me parece un cliente silencioso.

Tash Sultana (Jungle)

Imagina que inventas
una historia de amor
y nadie viene.

Que la tela
se desprende
íntima sin un
desorden pactado.

Recitas el monólogo
de memoria con los
dedos de una mano.

A nadie le importa
su dibujo cuando
se limita a lo importante.

Se secan las lágrimas blancas
como coordenadas programadas
de dolor.

Frans Lehtinen

Si tu mano
no ciñera las espigas
apretadas de mis labios

  cuando digo
        una palabra
consonante,

y brotara una generación
corrupta de silencios.

No reptarían las yemas
   en mi nuca.
 Su sal impidiendo
 brotar una caricia.

 Como fantasmas
aflojando los relojes,
 o pisando la garganta
de la nieve.

Tu voz me recuerda
 un himno ajeno
     y fatigado,
difícil y azul,
obligado y paciente.

    Lo oí despertar
sin hueso junto a otro.

Es difícil negociar hostilidades
      cuando invaden el cráneo
 personas construidas
con escombros de otras. 

Festín

El alarido de la carne
suele ser nuestro rival
más silencioso.

Un festín es una palabra
sin exceso,
celosa con la piel que la
rodea.

Una uña sin verbo.

Nuestra bandera común
fundada en la experiencia.

El latido que fractura
el calcio, y mitiga los años
de odio y perdón que nos
quedan por vencer.

Flower Face (Victoria)

Desnudaste la espina
con la silueta apagada
de un dedo.

Todavía golpea ligera
como un beso
una piel atrincherada.
Corre en zigzag

el
     frío
            de
                  las
          luces
              apagadas.

Solía caerse sola con el tiempo
 y con el tiempo sólo solía,
clavada como una bandera
en una playa sin orillas.

Una espina es una bala
que se entrega con las manos.

El adjetivo de mi carne perezosa,
tapaba el sol con una manta.

Mi cuenco de mendigar
acepta hojas caídas.

Victoria. Sabíamos que
este día llegaría
como suele ser verano
cuando estabas tú y ahora sólo suele.

Suelo ser invierno, como solía ser sin ti.

Ahora suelo sólo ser
una breve despedida también.

Salem

Ahorcaron a la bruja
con un hilo de pulmón.

No hacía pie
el oxígeno
en sus labios.

Perdía gramos
su saliva,
era néctar de gusanos.

La piel
rara vez hace
de frontera impermeable.

La apatía desbordaba
como un surco
de ceguera permanente.

Señuelo

Hablar con tus huesos
me distrae de la muerte.

Pienso en tus costillas
afiladas apuntando
hacia el centro.

Amortiguando el corazón.

Roe el ombligo
su migaja diminuta.

Amputados al nacer.

Y pienso distraído
en dónde mueren los círculos,
y en lo difícil de atravesar
una pupila sin un alfiler.

Mitones

¿A qué edad maduran
las luces de las bengalas?

Su parpadeo de garganta.

Un chasquido
 en las muñecas.

Sigo sin domesticar
cuando me apagas
la luz.

Los fantasmas parpadean
siempre llegan tarde,
cuando todo ha sucedido.

También tuvieron su derecho
a decirte que no.

Bengala

Se asfixia el humo
entre las nubes.

No se agradece su color
y los aviones manchan
distintos.

Una piel endurecida
sin lluvia crece sin un
color contaminado.

Creo que arriba
no existen los pulmones
perforados por huesos ridículos.
La carne es otra,
el sufrimiento es distinto.

Trepa el humo entre colores,
desprecian su aliento
de juventud envenenada.

Glóbulos

Nunca es pacífica
la nostalgia del beso
de dos lenguas de nieve.

Se descompone su herida blanca.

Es como el rumor
acostumbrado del invierno.
Difícil y sin padre.

El insomnio de las perlas,
la palabra nube,
o el fondo eterno detrás
de los glóbulos de un reloj.

Y tus huesos apilados
raspando con los míos.

Polillas

Explícale
a una polilla
lo que es arder
de noche.

Oscuro, envuelto.
Sin el halo inquieto
de los fallos
fluorescentes.

Todos los autobuseros
tienen el mismo apellido,
una dirección en el pecho
de pertenencia.

Quien viaja por el fuego,
A menudo, y otras no tanto,
intenta secuenciar las chispas
que crepitan.

Hoy el diésel está caro.

Han vuelto a quemar
otra bandera, y la locura
solo radica en lo que prende
una imagen.

Qué desperdicio.

A cuantas polillas podría
domesticar solo con el
odio apagado de una bombilla.

Diente de piojo

Cruzar el silencio
intentando
imitar su sonido hueco,
imberbe, 
de punta aislada
en el párpado 
sin línea
en un oído ajeno.

Ejerce su piel 
como una bandera
renegada,
el embudo de su latido
inconexo.

Todos están aquí
y nada parece extraňo.

Conocen su hambre de palabras.
El tono habitual 
en el que se colapsan
las decisiones.

Ojalá fueras tú
con tu adjetivo fiel
lo que indigesta el aire
y lo llena de comas.

Nunca es blando 
el barro que deja
su pisada y se
arruga preguntado.

Kalendas

La venganza
siempre
         se despierta
 con las manos frías.

 Descolocada.

 Cosida a sus propias punzadas
    imita el beso del filo.

Muchas noches me despiertan
       los cuchillos:

  tintinean
      alegres
    melodías dolidas
apretadas en el cajón.

   

Hardware

El gas dulce
  ya no inflama
         el pulmón.

 El olfato informático
   impregna
 todo como debe
oler un pixel.

Tu piel
     es bit
            a bit
  un mordisco de color.

Pero siempre se resuelven
   las mismas preguntas.

Me da miedo admitir
    que cualquier edad implica
  tener edad para morir.

Fila distal

Tenían dientes
 en las muñecas
           y
     parecían dos
 personas distintas.

Poco a poco
      inventaba
una excusa mordida
en los nudillos,
    y explotaba,
     y bastaba.
     

Es difícil ser suficiente,
  viene de la mano de la profundidad.

 Y mirarme es como un corte.
   
 
 
 

Mixtape

También lleva la etiqueta
     de imperio señalado.

 El tiempo
        es un gigante enjaulado.

 A punto de llover,
         a punto de morir.


 Y baila siempre igual

 repitiendo
       el sonido de las cintas,
 las vueltas del bolígrafo.

       Parece triste desde aquí
          el color de los barrotes.

Amor Millenial

Tu cuerpo desnudo
  me recuerda
     a la gesta
de los dioses sin barba.

   Sexo
            dentro de un Tupper.

 Envasado
        y sin afecto.

Listo para servir,
            al gusto del consumidor.

Látigos

Me gusta contemplar
el espectro salado y suave
de la llama apagada

  lágrima
       a lágrima.

Incendiando la mejilla,
  el viscoso aceite
       del motor
esparce
              la tristeza
  en forma redonda.

 Riega el mundo
       una pestaña
sincera.

El silencio
         sufre
                    y nadie
       dice
                       nada.

  Su látigo invisible
       también    esclaviza.

       

Peripatético

Y entonces:
       la jaula permanente,
los cuarteles de invierno
   
        son como una espora
invertebrada.

 También
              lo intenté,
ahogar el agua, digo.

 Sujeté fuerte su garganta
           transparente,
   el extraño traje que nos deja
 siempre su rastro indoloro.

Preguntaste
        si alguna vez
 se asfixian los colores.

Y entonces,
         y ahora,
              y siempre.




 

Supremacismo Imperecedero

La tristeza
           flota.

  Y el perfil
      de la luz
  redondea su mejilla.
    Una fotografía
         en blanco y negro
 sin reverso,
             con el color
interrumpido.


           
   
         


 

Penfolds Ampoule

Ya no se escuchan
        las paladas
 en la pared.

    Ni tampoco
           la vergüenza
rodeando el cuello.

  La delgada
               mecha
                      inquieta

apacigua la semilla del hambre.

       Beben
              los hombres,
          y vuelven
 a beber.





 

Dictator a tempore

Dicta,
     grano a grano,
  la fina arena
     su lengua irreversible
hablando de nosotros.

Lo pienso a menudo,
cuando conduzco
             y escucho,
esas canciones con las
que compartimos adolescencia.

    Y pienso: cómo eran aquellas
personas irremediables
        creciendo
                              en
                   un
                               lugar
                                          distinto,
                  caótico,
                                          distinto.

El tiempo es un dictador irreconciliable.
      Cava tumbas,
                                 igual
                                        que aleja fragmentos infranqueables
de la sien.

 No me gustan esas coronas
tejidas con las hojas del tilo.
Deja de perseguir el lugar
donde aún florece la rosa tardía.                 

     

Pasajero

Todavía
        goteaban
  pasajeros.

  Esto, y no otra cosa,
    es lo que sangraba el aeropuerto.
 Sus alas frágiles,
      los rayos desnudos
      y apretados
que rodean la piel.

 Es una radiografía hecha por el Sol.

 

Soliloquio

Como la duda,
         zozobra
    una piel
                   retirada
pestaña a pestaña.

 Es una altura
           infinita,
  asfixiada en las muñecas.

     Creo entender
 la razón por la que
   la miseria es el pan
         de los más pobres.

  Sólo alimenta de forma solitaria.


   

ἀπoστασία

El eco
         crujiente
de los huesos
  araña
             internamente
 el crecimiento
          de mi carne hacia la tuya.

  Ya no son cuerpos
          divididos en
 una mitosis perfecta.

 Deja de creer como un apóstata.

     No existe
            aquello en lo que no crees;
Ni tampoco, aún, y negándolo tres veces.

 Puede dejar de existir
                         aquello que tardamos en demostrar.

μάτι

Carraspeó la pupila
      antes de contraer
el hogar de la luz.

   Reflejaba infinitamente
        lo eterno.

El punto a punto de morir.

  Se abrasa, y se estrangulan
       los objetos.

  ¿Cuántas veces somos vulnerables?

Cuándo nos asfixia
el aire
           y
                 suplicamos
                       respirar.

Hacedlo

Haced que paren,
     haced
 hadas huecas
   de hierbajos
 e higueras
      húmedas
 y mudas.

Septiembre es el mes de los niños repetidos.

Un satélite de manos
cambiantes
          que no hacen.

 Sólo es una expresión
   vulgar
           ascendida
    entre
       el corazón de los dedos.


 Que mediocre es
            aquel
                        que encierra
     su mediocridad en sí mismo
        y no la proyecta a los demás.

Lo he intentado

Fue aquel ángel,
      el que con su
        suicidio,
envolvió su torrencial
pluma mientras
 jadeaba la lluvia
        entre párpado y pestaña.

Y entonaron entonces las
   manos recogidas de su padre.

    Como un chasquido
 leve y pronunciado
     con la garganta encogida;

Los diálogos
   de la piel,
un hueso, otro,
el tendón
del dedo que todavía
no se ha pronunciado pronto.

Llegamos tarde al amor
y al tiempo.

Levantó su máscara;
Debajo no había
ojos vigilando.

Despedidas Insólitas

Como fantasmas
     en la niebla;

 Cruzaron las luces
 de sus faros,
         el neón bípedo
 y rectangular
       de las rayas blancas
que agrietan el centro de las carreteras.

 Han pasado 4 años.
    Sigo pensando
          en el rostro
de aquel invierno infinito.

    1
          minuto
                       de
                                 silencio

que vale por todas tus comas sin cerrar.

   "Una tumba es suficiente
                 para quien el universo
       no bastaba"

Epitafio de Silicio

La tos 
   de 
    una pulga.

  Así recordaban
el vacío.
         

  Lleno de un silencio
tan ínfimo y pequeño
          que cabía
     en el ojo de un alfiler,
 en
                su
retina
             atrapada y de pulmón metálico.


Ayer nunca será mañana
  hasta que pase.

 Y parece lógico,
como un beso microscópico
         en la antena
     de una hormiga

Sit tibi terra levis

Ὅσον ζῇς, φαίνου,                    μηδὲν ὅλως σὺ λυποῦ· πρὸς ὀλίγον ἐστὶ τὸ ζῆν, τὸ τέλος ὁ xρόνος ἀπαιτεῖ.

  

     [Mientras vivas, brilla,no sufras por nada en absoluto.
   La vida dura poco
y el tiempo exige su tributo]

Crash

Todavía no
       había amanecido
 y ya era diferente
     la llanta dentada,
            y
                   amarilla,
               y circular
      de las lamparas.

     Una lágrima
de gasolina
             es lo que
queda
           en la reserva.

 Sé que es un mundo
solitario
                  la carretera
   sin música.

   Y aún así te hace daño
       
Me gustaría ser el ronquido
            molesto y agigantado
   de los camiones adelantándose.

Sé que es un mundo solitario
         el que mostrarte

          en la carretera.

Sólo hay direcciones que se desvían
               y destinos
         a elegir.