Glóbulos

Nunca es pacífica
la nostalgia del beso
de dos lenguas de nieve.

Se descompone su herida blanca.

Es como el rumor
acostumbrado del invierno.
Difícil y sin padre.

El insomnio de las perlas,
la palabra nube,
o el fondo eterno detrás
de los glóbulos de un reloj.

Y tus huesos apilados
raspando con los míos.