Gritos para ser escuchados con las pestañas encogidas

Nunca he pensado
          en la sinceridad
    de una puerta abierta
               o cerrada.

  Tampoco el filo
oculto de las agujas
          en las córneas
cuando hilan
         fino
y puntiagudo
                          sobre una cicatriz.

        La sustancia es testigo.

    Ella entregó un músculo
              incompleto
     rociado de oxígeno
         y complicados
                                   colores.

 Nunca he dicho la verdad;
           Ni he exclamado
     palabras justas
                                en contra
       de la indefensión
          que sufren
                 las maýusculas
cuando nos alteran.

                  Menos aún
           he acariciado los huesos
que ponemos en alto
              cuando se despega
de la verticalidad del instinto de su columna.

         El egoísmo es algo
                    propio,
        no he conocido nunca
                     a nadie
              que quiera compartirlo.


           

Sphynx

"En el dolor 
       anacrónico,
imparcial,
     vehemente
                                   y sistemático;

    La Esfinge
           se dio cuenta que no tenía manos."

Como iba a entender
         el tiempo
        pintado

 en una nube
                          cuando vuela,
                                  y vuelve.

 Aquellas almohadas
            azules y blancas
          traían su aroma a hielo lejano.

   Es un soplo arcaico;
          Estaba antes
            que la fantasía efimera
del verano
                 
                 o que las hormigas,
una
      a
           una
                          levantando aquellas murallas

  por miedo
             a la pereza de las cigarras.

      Acostados
         él mira a la derecha
       y ella a la izquierda.

Un centenario
   celebra
       la estulticia
de sus pies.

                                   No conoce ninguna frontera posible

sólo está de pie

  esperando resolver el acertijo

  ¿Con qué se da primero un beso,
                       con los carnosos ojos,
                              o con el iris de los labios?

     

Nihil

Y en el frenesí
            de manos,
       piel y piel
 dedo y dedo

 espalda y pecho.

   En esta danza apretada
           e intermitente.

Brotaron innumerables
        sumas y restas
 
       ¿Quién en su juicio
                 detendría
                el altercado de la carne?

Incluso en este momento;
 Donde no existe nada entre
      el reflejo de la neurona
               y
 la electricidad
                                    estática de tu cuerpo.

¿Quién en su entender?

     Permitiría que las palabras tomaran el mando


 "Otoño
     la desgracia y nada más
    yo continúo mi viaje"

                                           Taneda Santoka

¿Y Quién

          es el mismo
                     y su desgracia cuando llega?


Sigo escuchando el rumor
    tranquilo de la piel erizada
      en su punto más estremecedor.

Todavía es pronto,
        Todavía es tarde.

Aceptación Giroscópica

Corren los dedos
entre la piel
   como niños enjaulados,

atrapados
                   por
el color esférico
        de una canica.

 Podría escucharse
         la duda
y la razón
de la estación que gira
sobre si misma,

 siempre es invierno dentro
       de los copos.

   Y no es la primera vez
          que apartar entre aquí y
 allí,
       entre
un espacio y otro;

         Sea un movimiento
desesperado
        que intente aliviar
la falta de un contacto contagioso.

     "Mi cuenco de mendigar
           acepta hojas caídas"
                 
                                  Hiroko Tsuji



     
     

Títulos Dubitativos

El cabello
    entrelazado
 y entero

     justo en medio
                 de los colores
salpico
        el rostro hierático y firme
             del cráneo hundido

 entre los hombros.

   Eso debió pensar
                 mientras
     se adentraban sus pechos,
deshacía  las fronteras
que tejen tela y piel
              y admiraba
    un busto repleto de lágrimas.

     No sé como puede ser un cuerpo
         cuando está de espaldas,
                        y su 
                     forma
                      no 
                                    nace preocupada
  encima de los restos. 


 Que pensará
             en su insensatez,
 la mano firme
            que humedece el sexo
y no se preocupa de las formas.

 A veces pienso
            que lo más difícil
 de olvidar
                   es esa sensación
      de intenso desnudo.

  Tortura tener una imagen
               en la cabeza
                         que sabes

que no vas a tocar jamás.

Omni tempore

Tan sólo es un fragmento
          apartado,
                         herido,
inhóspito.

 Cada vez que recuerdo
               con un nombre distinto
         cada vez
                           las distintas despedidas.

 La piel sellada
           en la nube
imaginada e irreal
                 que es,
  vivir algo
                           ya vivido

apartado de ti;
                           Cada vez
que me pregunto
    si no soy yo distintas veces
    repitiendo las mismas
  palabras
                     con distintas voces.

Leí aquella vez;
              "Que si te enterraban
     fuera con las luces encendidas"
Que el miedo a la oscuridad
            es algo terrible
  en la mirada de un niño.

  Y
es más complejo.
     
             Cada vez
 que cierro los ojos,

   y me entierro dentro de mí
   pensando;

          Cada
                     vez:

Que todo fue distinto con distintas personas.

Pero que acaba igual
         que cuando apagas la luz por la noche,
 y
   me
 miras
    esperando
                            que diga un nombre
 que cambia
                    pero
  que se entierra cada vez más profundo

 dentro de mí

             sin las luces encendidas.
     

Canciones para aplazar una despedida

También es
          una
despedida
             cada vez
    que veo
                     como son
los años que han pasado.

 El borde coloreado
          con dolor
         y olor a cena fría.

¿Cómo es un fantasma
     si nadie ha visto nunca
el rostro del tiempo?

Y sin embargo me preguntas
            y me rodeas,
 y tú cuerpo
         es como un año sin pasar,
 parado.

    Un mundo 
         que sufre
              bajo un manto de flores.

                                                     Kobayashi Issa

O eso ponía en la tarjeta.

Tarpeia

Perpendicular
    y en

su posición más comprometida.

Broto del cristal
          una dentellada audaz,
se despide lo reflejado
      en tantos trozos repetidos

      igual que un pájaro
            tras otro

  es un augurio de otro tiempo.

Las entrañas que miran el cuerpo hacia
dentro
                       hacia afuera

  hacia adentro
                                      afuera.

  Hoy se paga con traición
                    la felicidad

     pero Roma sigue eterna.

dentro, fuera.


     

Antología de una despedida impresa: "Pietà, mio Gesù."

Todos heredan podredumbre
           y un apellido.

    Tal vez el bueno de Jack Knoxville
 sólo heredo un color de piel

 unas manos trabajadas y clandestinas;

         Cuantos laberintos
 botellas, 
                  promesas
   de un sueño lejano,
 en algún antiguo y lejano continente.

Dónde las manchas son más puras

   y nadie hereda algo tan pobre
como el nombre de su padre.

   el aliento de su madre,
               o la vena caliente
de un calibre que silba
   acertijos que atraviesan las sienes.

 Todos no. Jack Knoxville
   no pensaba eso en aquella
noche apartada de sal y olas
     en algún muelle de Atlanta.

Nadie quiere saber las respuestas
de un muerto.

      Se responde a si mismo.

Es un mensaje que cabe dentro de cualquier botella.

 "Pietà, mio Gesù."