20 minutos de periódico
la suela envuelta en algún chicle
común y masticado;
El café de los salarios bajos.
Parados,
amas del hogar,
inmigrantes.
- También ellos levantan
un país caído en el riesgo de una cláusula sin suelo
¿quién especula?
Ninguna orden aleja ya a las mujeres.
Y tú sólo dedicas unos segundos a la pantalla
invisible del mundo perfecto y digital,
alguien escribe un chiste,
otros demandan justicia,
comentan el resultado de algún evento deportivo:
-Los colores aficionados de las masas ignorantes
marcan otro tanto
de tantos
otros.
"La infanta está absuelta"
Y aún así escucharás que
el mundo es ese lugar lejano e
igual para todos.
Suena Wild Horses de los Rolling de fondo en algún agujero.
Por qué sigue girando el mundo si quiero pararme,
y llegas a casa un día tras otro,
con la
mirada
salvaje de un animal
domesticado.
Por ahora todo sigue igual
y eso es lo que hace realmente marginal
este relato.
Me da miedo pensar que todas esas personas
siguen ahí fuera esperando a que pase algo
y nunca pase nada [...]
martes, 28 de febrero de 2017
domingo, 26 de febrero de 2017
Episodios Marginales (VI)
Dos dedos.
El agujero del retrete
inyectado en pus y vómito.
Trozos de autoestima masticados
y envueltos en bilis.
Chocolate, Azúcares industriales
alguna
barrita energética.
Al lado izquierdo del inodoro los secretos
de un cuerpo delgado y oculto.
Conoces tanto como yo el sabor regurgitado
de los labios blancos de los váteres.
La autodestrucción
el placer de expandir
y escupir tu odio desde lo más profundo del intestino
Los cuerpos son sacos de despojos que nunca
nos completan
Yo también conozco los complejos
la sensación insatisfactoria de contemplar aquel pellejo
y pensar:
- Oh, Dios, en que momento nos convertimos
en la imagen multinacional y perfecta y...
Dos dedos, bastan dos dedos, te metes dos dedos.
Y la garganta aúlla y tu horrorizado te contemplas
atrapado en un bucle.
La revista sigue ahí, abierta por algún articulo
que nos enseña los secretos esbeltos y deseados de una imagen virtual.
Pero yo sólo necesito dos dedos.
Te metes la mano entera apartando la mandíbula
e intentas gritar auxilio.
pero lo que sale. sólo es el reflejo autodestructivo y escondido
de alguien infeliz que divide el mundo así en su expresión maníquea
más
absoluta secreta y
desoladora.
La bulimia es un concepto demasiado agigantado para caber en las uñas
que rascan al final de la garganta
Anorexia nerviosa, manicura perfecta. [...]
El agujero del retrete
inyectado en pus y vómito.
Trozos de autoestima masticados
y envueltos en bilis.
Chocolate, Azúcares industriales
alguna
barrita energética.
Al lado izquierdo del inodoro los secretos
de un cuerpo delgado y oculto.
Conoces tanto como yo el sabor regurgitado
de los labios blancos de los váteres.
La autodestrucción
el placer de expandir
y escupir tu odio desde lo más profundo del intestino
Los cuerpos son sacos de despojos que nunca
nos completan
Yo también conozco los complejos
la sensación insatisfactoria de contemplar aquel pellejo
y pensar:
- Oh, Dios, en que momento nos convertimos
en la imagen multinacional y perfecta y...
Dos dedos, bastan dos dedos, te metes dos dedos.
Y la garganta aúlla y tu horrorizado te contemplas
atrapado en un bucle.
La revista sigue ahí, abierta por algún articulo
que nos enseña los secretos esbeltos y deseados de una imagen virtual.
Pero yo sólo necesito dos dedos.
Te metes la mano entera apartando la mandíbula
e intentas gritar auxilio.
pero lo que sale. sólo es el reflejo autodestructivo y escondido
de alguien infeliz que divide el mundo así en su expresión maníquea
más
absoluta secreta y
desoladora.
La bulimia es un concepto demasiado agigantado para caber en las uñas
que rascan al final de la garganta
Anorexia nerviosa, manicura perfecta. [...]
viernes, 24 de febrero de 2017
Episodios Maginales (V)
De pequeño nunca rompió un plato
pero ahora deleita
su garganta con
el manjar reciclado de los
gusanos.
El Brick al contenedor amarillo.
las semillas al verde.
Con algo de suerte alguna gota suculenta
en el ópalo fosilizado y pobre
de alguna lata de aluminio que con alegría
y cierta nostalgia nos informa de
cero cafeína
cero azúcar,
y
Pilar.
Manuel, Sergio, Ana, Alejandro [...]
Todo es posible con la chispa de la vida
incluso cuando te alimentas a
base
de pobreza energética.
Aquel contenedor era un banquete frugal de despojos.
No tenían cuchillo que serrara el pan duro
ni cuchara con la que sostener el
líquido caliente y apretado que engrasara sus estómagos
como aceite de motor.
Y aún así conservaban dentro de alguna lata lamida de atún
dignidad.
pero ahora deleita
su garganta con
el manjar reciclado de los
gusanos.
El Brick al contenedor amarillo.
las semillas al verde.
Con algo de suerte alguna gota suculenta
en el ópalo fosilizado y pobre
de alguna lata de aluminio que con alegría
y cierta nostalgia nos informa de
cero cafeína
cero azúcar,
y
Pilar.
Manuel, Sergio, Ana, Alejandro [...]
Todo es posible con la chispa de la vida
incluso cuando te alimentas a
base
de pobreza energética.
Aquel contenedor era un banquete frugal de despojos.
No tenían cuchillo que serrara el pan duro
ni cuchara con la que sostener el
líquido caliente y apretado que engrasara sus estómagos
como aceite de motor.
Y aún así conservaban dentro de alguna lata lamida de atún
dignidad.
miércoles, 22 de febrero de 2017
Episodios Marginales ( Episodio IV)
Azaâm no sabía
que el mar
era un lugar
tan estrecho.
- Quién ahoga la patera en el silencioso
hueco ilegal y permitido de las olas.
Llegaron a la orilla con la misma justicia,
todos iguales.
en la misma bolsa de plástico.
La cruz roja escasea
y media luna
se hunde en el borde contrario
de la otra mitad
que parte el horizonte de África en dos.
En la vida dejamos personas atrás,
personas que hemos conocido
y son sin nosotros
y nos preguntamos, qué es su presente
si somos participes de su ausencia.
Azaàm no sabía que el mar cabía en una cáscara de nuez.
y aquel barquito, aquel barquito, fuimos también tú y yo. [...]
lunes, 20 de febrero de 2017
Diarios Marginales (Episodio III)
Aquel bidón de gasolina
rebosaba
un millón de cadáveres paleolíticos.
Su chispa, prendía la llave
encajada en la mandíbula
de metal y aquél
estómago con vértebras de pistones.
- "10 de Gasolina del 95"
En la radio sonaba lo que tenía que sonar;
En la carretera los faros
seguían conduciendo a los fantasmas;
Y en los retrovisores sólo se veía
el tiempo
dejado atrás
Octano a octano.
- Estás escuchando la voz radiada
de alguna mujer sin rostro que dicta
acordes de décadas
que suenan a sintetizador
e inyectan heroína.
A-ha "Take on Me"
- ¿Puede cargarme la receta en la factura?
Claro, quién iba a imaginar
que
el cuerpo
seguía troceado
en la guantera.
Today's another day to find you
rebosaba
un millón de cadáveres paleolíticos.
Su chispa, prendía la llave
encajada en la mandíbula
de metal y aquél
estómago con vértebras de pistones.
- "10 de Gasolina del 95"
En la radio sonaba lo que tenía que sonar;
En la carretera los faros
seguían conduciendo a los fantasmas;
Y en los retrovisores sólo se veía
el tiempo
dejado atrás
Octano a octano.
- Estás escuchando la voz radiada
de alguna mujer sin rostro que dicta
acordes de décadas
que suenan a sintetizador
e inyectan heroína.
A-ha "Take on Me"
- ¿Puede cargarme la receta en la factura?
Claro, quién iba a imaginar
que
el cuerpo
seguía troceado
en la guantera.
Today's another day to find you
Shying away
I'll be coming for your love, okay?
I'll be coming for your love, okay?
Take on me (take on me)
Take me on (take on me)
Take me on (take on me)
sábado, 18 de febrero de 2017
Diarios Marginales (Episodio II)
-Te has fijado, el borde cae por el lado más sobrio
del cuchillo;
En el telediario
otra mujer es una noticia numerada
entre el miedo a las alturas
de algún famoso ignorante y parásito
y el último gol de algún deportista
que nunca llegó a cumplir su sueño de ser carpintero.
Fíjate más de cerca, ¿de que sirve tu feminismo ahora?
Razonado
Exacerbado
y
Dulce.
Alguien escuchó el disparo por el televisor/
describió el aliento milimétrico de las bolsas de basura/
Es tan trágico/ tan particular / tan físico. [...]
viernes, 17 de febrero de 2017
Diarios Marginales (Episodio I)
-Después de todo aparecieron ungidos en su propia pestilencia;
Aquel cuerpo hundido entre los muslos
cómo desentrañando los buitres cascarrabias que anunciaban
los minutos antes de su muerte.
En ocasiones, se celebra así la soledad, o eso intentaban imitar
el uno del otro.
- Tal vez tu lengua haya contraído, o incluso contrariado
esta enfermedad.
Pero se seguían mirando cara a cara, buscando conocerse ellos mismos
el uno en el otro. El otro en su insalvable y marginal servicio.
El dinero es un trámite para hacer todo más justo,
para sentir que lo que se consiente es limpio.
Y los temas de Bowie, y las rayas de los ojos, y la rabia con la
que se da un beso apretado entre los dientes.
No pararon el sonido amargo de sus gemidos.
-Después de todo, sigue doliendo la necesidad
de sentirse escrito y útil, aunque sea en el cuaderno amigo
y revisado de una historia que fascinados
admitirán: "Que no vale una puta mierda".
Todavía escucho cada nombre y me imagino
como debe ser sentirse Lunes cuando todo ha acabado. [...]
Aquel cuerpo hundido entre los muslos
cómo desentrañando los buitres cascarrabias que anunciaban
los minutos antes de su muerte.
En ocasiones, se celebra así la soledad, o eso intentaban imitar
el uno del otro.
- Tal vez tu lengua haya contraído, o incluso contrariado
esta enfermedad.
Pero se seguían mirando cara a cara, buscando conocerse ellos mismos
el uno en el otro. El otro en su insalvable y marginal servicio.
El dinero es un trámite para hacer todo más justo,
para sentir que lo que se consiente es limpio.
Y los temas de Bowie, y las rayas de los ojos, y la rabia con la
que se da un beso apretado entre los dientes.
No pararon el sonido amargo de sus gemidos.
-Después de todo, sigue doliendo la necesidad
de sentirse escrito y útil, aunque sea en el cuaderno amigo
y revisado de una historia que fascinados
admitirán: "Que no vale una puta mierda".
Todavía escucho cada nombre y me imagino
como debe ser sentirse Lunes cuando todo ha acabado. [...]
domingo, 12 de febrero de 2017
Goteras: Analogía antropomórfica y extrapolable al concepto existencial del absurdo
En que momento
mordimos
la juventud del agua;
Su hemorragia
azucarada y transparente.
Cuando nuestra
inesperada experiencia
nos recordó el fin popular
de los sentimientos
en el otro.
Lejos de ser exacto
o correcto.
No recuerdo ninguna
luz perezosa que amaneciera
despacio, como si se escondiera
detrás de alguna cortina
desnuda
en la que entrometerse.
Y su tragedia
el cadáver balanceado
de días que pasaron
ya sobre un calendario
poco hospitalario.
Los días se repiten
y sigue muriendo gente.
¿Por qué se entrometió el tiempo en nuestras
vidas?
Es una decisión
intolerante y lastrada.
La escena marginal se repite:
-Abro el grifo, sigue corriendo
el agua, y me parece que lo hace
de forma desordenada.
El caos es una cantidad incontrolable.
Pero gota a gota
el zumbido es más solitario.
Su onomatopeya objeta de conciencia.
Entrometida, atropellada, caótica
y poco hospitalaria.
Se precipitan las gotas
a su vacío, viendo
el destino anterior.
Y aún así lo siguen repitiendo.
¿Qué esperaran conseguir
cuando no hay ningún vaso que llenar?
domingo, 5 de febrero de 2017
Týkhē
La diosa póstuma
alarga la sonrisa
de su labio.
Fortuna.
El tiempo se hace anciano
áspero y nómada;
No le es fiel a nadie.
Y pasa de mano en mano.
A la suerte le falta lealtad.
-Hecho ya el trabajo se
fue.
Es un gerundio infinito:
Desnudando
las vértebras
encontramos
la verdad
que goteaban
en las muñecas frágiles
de los ángeles.
Y tú, caminarás encima
de las lápidas
y los ríos de la carne
que ahora alimentan
estos huertos.
Hoy no se despierta
la imagen de su diálogo agresivo.
El vivir perpetuo de los débiles
Diferenciar el dolor y el sufrimiento.
Que aunque duela cotidianamente
la vulgaridad con la que olvidamos
quién fue la mano que nos toco.
Tengo miedo de sufrir, siempre, esta,
la misma suerte.
El destino nos escoge, y el tiempo decide
que nos da, que te quita o que se queda.
alarga la sonrisa
de su labio.
Fortuna.
El tiempo se hace anciano
áspero y nómada;
No le es fiel a nadie.
Y pasa de mano en mano.
A la suerte le falta lealtad.
-Hecho ya el trabajo se
fue.
Es un gerundio infinito:
Desnudando
las vértebras
encontramos
la verdad
que goteaban
en las muñecas frágiles
de los ángeles.
Y tú, caminarás encima
de las lápidas
y los ríos de la carne
que ahora alimentan
estos huertos.
Hoy no se despierta
la imagen de su diálogo agresivo.
El vivir perpetuo de los débiles
Diferenciar el dolor y el sufrimiento.
Que aunque duela cotidianamente
la vulgaridad con la que olvidamos
quién fue la mano que nos toco.
Tengo miedo de sufrir, siempre, esta,
la misma suerte.
El destino nos escoge, y el tiempo decide
que nos da, que te quita o que se queda.
viernes, 3 de febrero de 2017
Rencor Distópico
Un pequeño
átomo de horror
es inevitable;
Todavía servían
los brazos
para contagiarse
con aquel calor
que no da la luz.
Te marcaron.
Señalaron
el color incómodo
de tu piel.
-La costumbre suele
ser cómplice.
Decidimos que el color
era aquella raza justificada
y propia de los cuerpos
que nacen en otros.
Sólo cabían charcos
en el Iris común
indefendible y triste.
Mírame cuando te hablo.
No dejes que la infancia
de aquellos niños
señalen la crueldad
con la que se mancha
una piel que no se quiere.
átomo de horror
es inevitable;
Todavía servían
los brazos
para contagiarse
con aquel calor
que no da la luz.
Te marcaron.
Señalaron
el color incómodo
de tu piel.
-La costumbre suele
ser cómplice.
Decidimos que el color
era aquella raza justificada
y propia de los cuerpos
que nacen en otros.
Sólo cabían charcos
en el Iris común
indefendible y triste.
Mírame cuando te hablo.
No dejes que la infancia
de aquellos niños
señalen la crueldad
con la que se mancha
una piel que no se quiere.
miércoles, 1 de febrero de 2017
Esencia- concepto- reflexión- contradicción- tiempo
La cicatriz estrepitosa
de los huesos magullados
aún aúllan en la piel;
Carne empapada
rotada cotidianamente.
¿Dónde está tu gloria
de días colegiales?
Nos crece el polvo
en su dejadez paralítica
e inmensa.
Somos nosotros
en otras experiencias.
Por qué surge la guerra
al hablar en alfabetos
contaminados
de alguna democracia
infantil e inútil.
Cómo quieres que te recuerden
los demás si cuando
el terrón sin endulzar
de alguna lápida anónima
diga en voz alta y silenciosa
tu nombre y no encuentre
más que labios
de moscas diminutas.
Podrán caminar cogidos
de la mano,
el tiempo
sigue enfermando
y no sé da cuenta
de su maldición
antigua y prosaica.
Quién se encargará de matarle
a él cuando ya no quede nada
que pasar.
Eterno dolor cíclico
que grita en las paredes:
``!Auxilio que alguien
me saque de dentro
de
mi mismo¡"
Paciente y poco codicioso
Su padre se alimenta
de su rostro encamado
a los bordes vidriosos,
inquietos y pegajosos
en su pupila de arena.
A veces pienso que
la expresión de matar el tiempo
es en realidad una metáfora
irónica de si misma.
Si pudiera, lo mataría de verdad.
de los huesos magullados
aún aúllan en la piel;
Carne empapada
rotada cotidianamente.
¿Dónde está tu gloria
de días colegiales?
Nos crece el polvo
en su dejadez paralítica
e inmensa.
Somos nosotros
en otras experiencias.
Por qué surge la guerra
al hablar en alfabetos
contaminados
de alguna democracia
infantil e inútil.
Cómo quieres que te recuerden
los demás si cuando
el terrón sin endulzar
de alguna lápida anónima
diga en voz alta y silenciosa
tu nombre y no encuentre
más que labios
de moscas diminutas.
Podrán caminar cogidos
de la mano,
el tiempo
sigue enfermando
y no sé da cuenta
de su maldición
antigua y prosaica.
Quién se encargará de matarle
a él cuando ya no quede nada
que pasar.
Eterno dolor cíclico
que grita en las paredes:
``!Auxilio que alguien
me saque de dentro
de
mi mismo¡"
Paciente y poco codicioso
Su padre se alimenta
de su rostro encamado
a los bordes vidriosos,
inquietos y pegajosos
en su pupila de arena.
A veces pienso que
la expresión de matar el tiempo
es en realidad una metáfora
irónica de si misma.
Si pudiera, lo mataría de verdad.
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