viernes, 27 de mayo de 2016

Cocos

Alarga suave sus dedos la palmera;
Pinta los labios distraídos,
una palabra imita dos figuras
refugiadas, no cabe una sombra
sobre otra.

Es una luna de cerveza.

Un ojo sin círculo
dibuja el sexo.
fotografíado en la espalda.

Primero la mano
Expande la piel expuesta.

69 veces,
Los números igualan
la piel a la altura del muslo.

Mano a mano,
rama a rama.

Fluyó el líquido.
No sabe si es de noche,
O bulevar, o acera.

Derrama una hoja,
se quita la camisa,
pide permiso
y dilata el amor.

Huele a coco.

No comparte el sujetador
con las pulsaciones de su pecho
cuando todavía 
la taquicardia cabe en la comisura
del cuello marrón.

Alarga el cisne puntas huecas,
Cae el fruto
y rueda despacio

Y entonces me preguntas:

¿No odias amar así, lentamente?

Cómo esperando que madure
la piel, se estire la ropa
se recoja el cuerpo.

Caben los dos sucios
debajo de una sombra inexperta.

Un dedo de sal sobre la piel pálida,
Y entonces me preguntas, lentamente.

¿Dónde crecen las palmeras en Invierno?


domingo, 22 de mayo de 2016

薬指

Sembró la espina doblada
cuando todavía se agitaba
temprana la sombra del verano.

La mano distraída,
el muslo cálido.

Un dedo sí, un dedo no.

Tampoco yo te conocía,
pero entonces, y ahora;
Un dedo sí, un dedo no.

Nos podría haber tocado
como le toca a cualquier otro.

El alfiler sí, no un aguijón.

martes, 17 de mayo de 2016

النيلالنيل

Caben cocodrilos
en el hueso de la lágrima,
contenido y húmedo.

El azar de la piel joven
eligiendo dónde se expande.



sábado, 14 de mayo de 2016

Decimatio

Guarda el norte 
la estrella fija de 
tu pecho pálido.

Mordido, tal vez, 
por el colmillo antiguo
y desgastado en
las manos de la pared.

Una espalda
que es la cascada
anterior a nosotros
desnudos y blancos
encontrados
como en un mapa
aún por girar con brújula.

Y sobre ti. Nosotros, otra vez,
tal vez, 

Y desgastados,
y blancos,
y fijos.

Y mordido.



martes, 10 de mayo de 2016

Συχνά ερώτηματα

¿Cómo pretendes entender la asfixia?

El nudo del corazón
continuo,
apretado en la garganta.

¿Cómo quieres que te explique
qué es morir?

Si todavía no lo he hecho.
Si todavía no me lo han hecho.

Cómo deshojas la piel trenzada
de una flor y le explicas
que no crecerá igual,
sin heridas.

miércoles, 4 de mayo de 2016

Corpus Mundi

Entre labios incendiados
y vecinos, beben agua,
pacientemente, las luciérnagas.

Intentan un hilo imitado en el cristal.

Late la asfixia en el frío
de los crisantemos.

La danza débil dedicada,
cuelga en cada ojo
pendientes de su muerte.

Ceguera imparcial amanecida,
testigo de su niebla.

Pareces imposible.
Silenciosa, Incorruptible.