pɔnte ˈvɛkkio

¿Cómo crecen
tus años en el vientre
cuando el tiempo separa
las voces conocidas
de cuerpos tocados?

Y entonces,
la pupila añil infestada,
el rencor que mantiene
intacta tus yemas.

Perdura el capricho,
sus muslos ausentes
entre las manos mojadas
de la brecha.

Fluyó tu río en nosotros.

Regó la rutina que crece
encima de los puentes.

ὁμοιώματα

Imagina el roce
de la vértebra pálida
susurrando:

Piel, hoy no es triste
el color de tu ojo lento.
La memoria espesa
circular sobre el ombligo.

No llena ningún agujero.

Vuelve inútil
demasiado lejos
la nostalgia de la nuca
y el aliento.

Imagina el roce
de la vértebra
contra tus huesos
encima de los míos.

Enterrándonos encima de algún agujero.

Ab uno disce omnes

¿Qué quiere decir
tu espalda herida?

El hueso excavado
a contraluz,
a contrapeso.

La danza apretada
de los dedos
y la impaciente nuca
desordenada.

Pálida,  invicta.