Agosto

31 soles para la misma Luna.

Te quemas la piel
su calor es un nombre imperial.

Agosto.

No recuerdo un Invierno tan frío como este

ni tan largo, para unos pantalones tan cortos.

Hoy es 31 y mañana Septiembre.

¿Será distinto?

Seguirás haciendo frío.

Dracma

Soy un desconocido.

Es la primera vez que me ves
pero no es la primera vez que me miras
y me siento solo.

¿Cómo suena una habitación vacía?

Huele a cerrado.

Abres, y.

El dolor no es distinto, huele igual.

¿En qué color mides su profundidad?
Luz, medida de todas las cosas.

Arruinavidas.

Realismo sucio, hombre elefante.

Sexo débil.

Dos soledades no caben en la misma habitación
no pueden dormir en la misma cama.

Un lugar que me parece demasiado pequeño para vivir.

Seguramente ella me mire como un extraño.
Aquí siempre entro con dos monedas en los ojos.

Moneda oficial del Invierno.

Sólo llevo abrigo encima.
No ves que no tengo con que pagarte.

Tú la llevas

Contenido explícito.

Hombre desnudo, apartado,
busca preguntas y preguntas.

Razona las respuestas.

Nadie le dice nada.

Todos se fijan en que no lleva ropa
y le juzgan por ello.

Pero nadie le pregunta por qué no la lleva.

Testigo ciego

¿Por qué me acusas a mi?
¿Acaso puedes verme ahora?

Atrapado en la luz después del primer flash.

El olor de los colores enmudecen,
el índice delator.

Ha habido prórroga.

¿Que edad se tiene en una fotografía?

Lo pregunto porque no me acuerdo
de la primera vez que me vieron.

La primera vez que me viste no era yo.
Tampoco lo soy ahora.

¿Vas a fiarte de unos ojos de plástico?

Carpe diem.

El tiempo se fuga y nadie puede verlo.

Por eso nadie sabe que estuve aquí
pero hoy sigo estándolo.

Estoy allí contigo.

Fugado de hoy.

Atención: Estación en curva, no pise entre coche y andén.

Cuantas veces has cogido esta madrugada.

Nunca hago ruido cuando toco fondo.
Hombre profundo.

Los juguetes están rotos y no se pueden arreglar.

Cerrado por obras, peligro de derrumbamiento.
En Reformas.

Salida cerrada.

Próxima apertura:
Despotismo Ilustrado.

Precaución: Suelo deslizante, soledad en construcción.

Multiversal

No necesito mundos paralelos para estar sólo.

Ya estoy sólo aquí y vuelvo siempre
desde el otro lado, siempre hay otro lado,
otro andén, otra acera, otro parque.

Son un cosmos de mundos inventados.

Existen porque tú los ves desde el otro lado
y vives en ellos con personas que no pertenecen.

Son otra galaxia.

Planetas que giran alrededor de una vida
que actúa como tu agujero negro particular.

Un espacio exterior distinto.

Eres el superhéroe perfecto para un comic.
Una tirada semanal de viñetas
porque tu vienes de otro mundo
y nadie entiende la nostalgia
de no saber de dónde eres
o de dónde perteneces.

Te salvas de la Tierra todos los días y nadie lo sabe.

Bastante es salvar una habitación
en la que ya no habita ningún cuerpo celeste.

Rodado en super 8.

Con el pop en un globo de pensamiento.

Otro día más que vuelves a la cueva
murciélago, araña, hombre de hierro.

Me siento cada día un poco más villano, más real.

Un chico problemático,
no son malas actitudes
es la complicación diaria de existir.

Y además es imposible.

No tengo miedo a estar sólo,
no es un efecto pretérito
un día de Enero.

Simplemente estoy cansado de odiar y ser odiado
de existir paralelamente villano.

Cansado de sentir necesidad.

La definición de adolescente es el que adolece o padece.
Yo me padezco todos los días y no me siento más joven.

Vuelvo sólo desde el otro lado siempre. Multiversal.

Porque: Y además es imposible.

No es que me duela la soledad, es que no la entiendo.
No me entiendo.

Muy Deficiente

Voy a hablarte del suspense.

De la mitad de lo que quieres decir
cuando no dices nada.

Si me dijeses, si tan sólo dijeras
lo que no quieres saber decir
no sería necesario el idioma
tampoco una palabra
más masticada que otra.

Dirías la mitad de lo que no dices nunca.

Pero guardar el momento incierto,
la brevedad tan extensa que requiere el silencio.
No sería necesitada de un momento previo.

Antes de decir nada déjame la otra mitad.
Déjame hablarte del suspense.

¿Qué esperas qué diga?

Nada, otra parte que no importa decir.

Un montón apartado de aparatosas tildes
y faltas de ortografía corporal.

No te digo nunca nada, porque lo incierto es en parte
una extensa pausa causada
en la tensión de algo que no quieres oír.

Ahora me dispongo a hablar.
Te dispones a esperar que diga algo.

Pero que voy a decir que ya no me hayas escuchado.

Palabras deficientes que no llegan a la media
de ser aprobadas.

Suspenso .

Panthalassa

¿Qué verán los horizontes?
Otea el olor de la sal pintando un sol a lo lejos.

Venís desde el otro lado de la distancia.

La estrella Polar más salada y añeja
cruza el mar nuestro y el de los demás.

Esta inmensidad es de todos.
También tuya.

Al mar le pertenece la mar.

El gran charco está mojado.

Inmigrantes de bañera.
He bebido aguas más saladas
nadado más pacífico
indicado pateras Atlánticas.

Bilis fermentada, profundo y azul.

Tienes rabia de besar me lo dice la espuma de tu boca.

Pero nada puede abarcar un labio tan inmenso
si la otra mitad no pone de su parte.

Tierra de por medio. Continentes y partidos.

Pángea.

Un Invierno propio no es ropa de abrigo.

Dos desconocidos que ahora son extraños
no conocen el idioma del extranjero.

Era Invierno todo el año.

Marino

Naciste viejo y con nombre de agua salada.
O así te recuerdo.

Anciano.

Mejillas arrugadas y ceño patriarcal
las manos cansadas de trabajar
hijos de los hijos.

Lejos de la severidad del mar.

Nos has curado a todos la infancia,
hemos crecido con sal en la piel,
sangre de hermanos y recogidas del colegio.

Me enseñaste a tener edad para volver a casa.

Quiero aprender a ser mayor perdonarme la vejez.
Madurar la compañía para cuando tenga que morir solo.

Me da miedo el tiempo y que no me perdones.

A día de hoy no me perdono, lo sabes bien, llevo 20 años sin hacerlo.

La gente mayor es necesaria
¿Quién si no sembraría estos parques de nietos?

Parques jóvenes en la experiencia de formar gente adulta.

Espuma de tierra para dentro
de hierba que crece hacia arriba
barro en los primeros nombres.

Marino. Viejo lobo de mar.

De mayor quiero ser como tú.
Pero me da miedo,
no tener el coraje de ser capaz
de perdonarme.

De no volver nunca a casa adulto.

P.T. Terror Nocturno

Abres la puerta.
Comienzas el bucle.

Este pasillo repetido ha existido siempre.

10 pasos.

Lisa está en todos los cuadros
pero los agujeros de gusano
han devorado el tiempo y la carne
del dibujo.

El niño tiene que reírse tres veces.

Espera que el reloj marque las 00:00.

23:59

No suena el teléfono y se repite el número en tu cabeza.

Con voz de radio te delatan por lo que hiciste
y en el baño se puede ver en el espejo la cara
del que comete un crimen por primera vez.

Sísifo es lo único que te recuerdas. Ahora no mires atrás.
Hello. Está escrito en la pared. En el agujero.

Canibalismo mental y silencio en las colinas.

Parálisis de sueño.
Intruso en tu propia pesadilla ya estás despierto.

Cucarachas en la boca y en el pecho sabe a serie B.

Asfixia REM.

El verdadero terror es abrir la puerta, comenzar el bucle,
y darte cuenta de que no ocurre nada.

Un pasillo, giras a la derecha y al final una puerta repetida.

Lisa no está aquí. Voy a abrir, otra vez.

Eterno Retorno

Puedes escribir que hoy es Domingo
intentar acabar la semana con dignidad.

7 días.

Las horas iguales, los minutos semanales,
segundos, primeros.

Mañana no es un nuevo día. Es Lunes.

Esto lo he vivido ya antes.
Creo que volveré a empezar.

Puedes escribir que hoy será Domingo.

Mañana, ya se verá. Y todavía no he empezado.

Cine de Autor

Soy estampados a slow-motion.

Ojos de pez fuera del agua.

Corta. Corten.
Fundido a negro.

Intradiegético.

Orquesta Vacía

Coge de la mano a las muñecas.

Su voz está guardada dentro de la caja
hablan en silencio un idioma de juguete.

No podemos entender expresiones tan severas.

Cuando miro fijamente su coloquio de karaoke
entiendo la necesidad que tienen de persona,
servir útil y real en la primera imaginación.

Made in China.
Hecho fuera de fecha y nación.

Cuerpos caducados,
créditos que recomiendan edades de uso.

Vivimos igual que estos juguetes
almacenados en estanterías
esperando que alguien nos elija.

Ser el primer uso de jardines infantiles.

¿De dónde vienes, con quién has estado?

Siempre he querido decir:
Yo. Me bajo aquí. -Y no saber dónde estoy.

Estos autobuses son búhos diurnos de ciudad,
me monto en el mismo número porque no sé
la dirección de tu casa cuando vengo,
ni cuando me voy.

Yo te pongo voz cuando no estás en casa,
me he quemado los ojos pensándote a oscuras.

La imaginación del que depende de la realidad para tenerte.

Mojada de tierra. Llueves.


Rodeado.

De dónde vengo traigo distancia.

Se puede mirar el silencio con los ojos abiertos
hacer política con un cuerpo mirado así, callado,
sucio por encima de los hombros, una vista cansada
de mirarte y no ver un desnudo familiar.

-¿A dónde?
Entonces, me preguntas.

Ella puede mirarme, hacer política.
Desnudarse y no sentirse extraña.
Negociar la ropa, si fuera necesario.

Se puede venir de uno mismo y traer nostalgia de si.

Has cambiado con los años, has cogido frío.
Pero no me importa.

Puedo mirarte en voz alta, hacer oposición,
jugar en casa,
y negociar, si fuese necesario, una tregua.

¿Crees que puedes viajar solo al extranjero?

No hace falta irse, puedo estar conmigo mismo
y sentirme lejos de mi.

-¿A dónde?

Contigo.

Elegirme por descarte

Si tuviera que elegir,
si pudiera elegirte.

No sería mi elección pintar tu cuerpo de verano.

Escogería, a lo mejor, una sombra de terraza,
un pedazo de mar escapado entre los dedos
sujetando barcos de sal, varados en la arruga
de las manos repetidas al tocar lo intachable.

No. Tu color, mirarte por primera vez
y que no me sorprenda, esa necesidad
de habitación, de intento de compañía,
guerra de guerrillas y ventanas con vistas
de ladrillo fácil, días impares de metropolitano
esperando encontrarte en la próxima parada,
como una casualidad elegida al azar, o al alzar,
la mano preguntando en clase para que te gires
y sepas que existe una voz distinta de las nuestras
preguntando quién eres, y porque te llamas con
ese nombre tan tuyo.

Las líneas delgadas son horcas pacíficas cada día.

No. si tuviera que elegir.
Elegiría 20 palabras que todavía no te he dicho.

Que no diré.

Decirte, cuando te veo, me refiero,
requiere un ejercicio de impersonalidad,
de verbos dichos y aún por decir.

Existen momentos primeros y momentos últimos.

Últimamente, primero existo, insisto respeta mi impersonalidad.
Digo palabras dichas por otros,
pido que sean ellos los que me digan
lo que yo no sé decirte, resolverte.

Ser un acertijo es complicado.
Preguntan y preguntas.

Esperas que alguien de la solución que a ti no te han dado.

Me pregunto:
Si tuviera que elegir,
si pudiera elegirte.

Elegiría 20 palabras al azar, dichas por otros.
Diría 20 acertijos que tú siempre me cuestionas.

Invierno, impersonal, identidad, blanco, tiempo
cualquiera, no-colores, mármol, sobriedad, negro,
elegancia, expresión, rostro, fotografías, exigencia,
perfeccionismo, decepción, nostalgia, frío, 90´s.

Estar solo duele porque no podemos elegirnos.

Pero duele más, no tener más de 20 palabras,
porque ya no sabes que preguntar.

Date por resuelta.

La educación de los hombres que aprendieron a pagar

Pido perdón por la corbata aquí.

Es demasiado formal el sueño
cuando no sabes que dormir.

La llama sube despacio entre tus cuerpos y el mio.
Medito primero la palabra, la piel que elijo
para tocarte a la hora de decir la pose
con la que acomodas la sonrisa a la hora de enfadarte.

Prohibido prohibir.

El aullido del asesino que practica sus crímenes
por si alguna vez debe cometerse.

Roto. El hidalgo más Quijotesco que conoce, domestica gigantes.

Rubí, leyenda gritada del rojo pintado en la presión de la piedra.

Vistes a la ramera más barata que un hombre puede enseñar a follar.
Das el precio, practicas un discurso convincente a la hora de saber
que el cuerpo comprado por el precio, traga cualquier orgullo.

Un orgullo hermanado en la denuncia del cigarro y la utopía.

Hermanos de sangre practican incesto sólo a veces por placer.

Entrar en el burdel bajando la mirada por vergüenza
es distinto si se ilumina la barra, se apagan los neones
y ves bailar siempre a la misma escultura comprometida.

Ligero de vista a la hora de mirar como te quitas la ropa.

Me quito la corbata, y follo despacio.
Siempre sucio.

No es un lugar adecuado para amar un altar o un lavabo.

Muñeca de trapo cosida con el consentimiento de los hombres.
¿Dónde está tu infancia, tu primer beso?
¿Y el último?

El placer de pagar por el placer de traficarte.

Y el encanto de usar este nudo y que me muerdas la corbata.

Soy un hombre de negocios
dime un precio.

Ponme precio.

¿Cuanto crees que vale algo que ya no vale nada?

La verdadera historia de porque no tengo gato y leo a Poe

El hambre se cura con hierro en la garganta.

Suena el tambor de guerra justo antes de la bala,
prometes curas de insomnio y conciencias últimas.

El gatillo es un animal herido fácil de tocar.

Y lo último que escuchas es el beso insondable del plomo.

Un silencio último, de villano, risas enlatadas
y la dama que no es salvada por el héroe.

No quedan héroes aquí.

Prozac es la solución para una felicidad de receta.

Empolvame la nariz que hoy salgo de aquí
y necesito disimular, ser menos yo, y más
como espera la gente que sea con ellos.

Existen cánceres sociales, condiciones
no extirpables de la gente que actúa por enfermedad.

Ser humano o animal.

Las armas apacibles preparadas para cualquier paz.

Repudia.
Negación.
Rechazo.
Silencio.

Y preguntas repetidas.

Anorexia practicada por un mundo que te come.

Escúpela, la última pastilla para no dormir.
¿Quién quiere vivir en un continuo consejo médico?
No consumir, preferiblemente, por motivos de salud mental.

Sólo eres feliz cuando llueve y suena esa canción de basura de fondo.

La esquizofrenia es un motivo doblemente tuyo cuando me hablas.

Por eso me hago siempre la misma pregunta.

¿Quién eres y que te he hecho?
¿No te vale con ser yo, además quieres que sea como tú?

Un animal disparado y social, incomprendido, enfermo.

El último héroe enlatado cuando todos ríen y tú no sabes dónde ni cómo llorar.

Suena el último tambor, suenas a voz de conciencia última,
y lo último que escuchas, es el beso de tu madre.

Tengo hambre mamá ¿Qué hay para cenar?
Da igual, cualquier cañería interior sabe a plomo.
Cenas frío.

La venganza se quedó sin plato cuando vino,
comprendió que no sabía a nada.

Tenía los dientes podridos de pronunciar escoria.

¿Te ríes de mí? En acústico suena todo más crudo.

Revólver es el único motivo que conozco para volverte a disparar.

El joven Rousseau se quita la ropa por primera vez.

Creció fuerte y feliz.
Y fue.

Y se hizo un hombre honrado,
no aprendió la impertinencia
en un hogar que no fuera el suyo.

No conoció otro interior que el de su ropa.

Somos demasiado jóvenes para saber
por lo que debemos crecer.

Yo me alzo porque no tengo cuello en la camisa.
Me parece una causa justa este nudo de corbata.

Débil y triste
se deshizo.

No sabía de que color eran las banderas de la ropa
que debía tomar.

 Y fue así, un niño antes de tiempo.

Mármoles y demás mamotretos artísticos renacentistas.

Cuéntame maniquí de mármol.

¿Es tu postura eterna ante el frío blanco
lo que hace temer tu cuerpo sin sexo o edad?

Lo digo porque tu mirada no aprende el amor.

Su textura hace nombre heroicos,
alza mitos eternos, y también,
es un cadáver neutro debido a la impostura de Padre.

Padre. ¿Son todos mis hermanos repetidos?
¿Anillados en tus dedos de rosario, cuentas
vírgenes de cabellos enredados en la piedad
de la madre que sujeta a su hijo eterno,
en la misma postura, yaciendo el escorzo?

Los pañales de tu hijo fueron la dignificación de un cuerpo adulto.

Panes y pescado para el circo.

Habla de palabras que podamos entender.
Enciende el televisor.

La identidad del negro para reconocer cualquier color.

Racismo de mirada cromática.

El arte es crueldad y belleza.

Denuncia una actitud provocada y exaltada

Cielos de ginebra para infiernos ahogados de placer.
El placer de conocerte, observarte, entender tu piel incrustada en la roca.

Y entender que podrías no tener rostro y ser cualquier mujer.

Miento, cualquiera de ellas podría ser tú.
Pero tú, eres más perspicaz a la hora de enseñarte.

Te expones, te enseñas y te incrustas en el blanco.
No tienes color.

¿Sobriedad o indiferencia?

El arte por el arte.

Elegante a la hora de quitarte tiempo.

El que te sobra, cuando te observo y no veo una cara que mirar.
Vaya cuadro más desenfocado.

O mal enfocado.

El arte por el arte, o morirme de frío sin un rostro que objetar calor.

No sé dónde mirar, cuando miro un maniquí.

Debe ser su gesto lo que me desconcierta,
  o
           tan
       sólo
                 es              que
nos falta humanidad.

O a lo mejor, eres la chica más seria, simplemente,
sentada en esta exposición de arte.

Esperando que alguien la dibuje una sonrisa que defina
las líneas jóvenes de un cuerpo entrenado con el mármol

Mirarte de frente y no entender tu interrogación.

¿Qué puedes preguntarle a ella si no sabes dónde mirar?

Nada. Eso lo explica todo, es arte.

Tan sólo es una chica a la que mirar.

Viaje al interior de la ropa

Llevas legañas de otros ojos aquí cuando me miras.

Piensa que los restos de piel que te quitas
son memoria de memoria, escombros
de sudor y sexo ya vividos por otros
antes que tú.

Antes que tú, también existieron ellos.

Su sudor fueron las lágrimas más felices
de un cuerpo sobre otro.

Y ahora, viajas al interior porque la tristeza
cabe solo dentro de una ropa interior
menos ajustada.

No caben dos soledades juntas dentro del mismo armario.

El desorden puede fundar hombres necesitados,
vestidos con ropa de diario.

Uniformes a la hora de decir lo mismo
cuando te desnudas, y yo me lo imagino así,
como te imaginó el otro que antes que yo
te desnudaba.

Me falta disciplina para quitarte los pantalones.

Ejercicios de subida y de bajada, de emergencia.
puertas sólo de salida, escaleras que descienden
cremalleras apretadas.

Junta las manos, cierra los ojos y dime que no ves.

Vacío de hambre no me quedan cuerpos que poblar,
habitaciones que vigilar, o vecinos que saludar
con sincera hipocresía, de verdad, no es mentira.

Eres un dolor común.

La intimidad del que se viste con la ventana abierta
                por si hay alguien mirando.

Cuarentena es una enfermedad muy madura.

Me falta vejez, para saber a que sabe un buen desnudo.

Un te quito la ropa, porque quieres, no porque lo necesite.
Aunque necesito ser más adulto, menos maduro, más inocente.

Sentirme culpable y buen cristiano.

Religiosa diosa consumida en una íntegra comunión,
tú entregas tu cuerpo.

Y yo muerdo cada pedazo no porque lo necesite,
no porque ya sea adulto, y no tenga necesidad de cuarentena.

Tengo la sensación de que me falta juventud cuando viajo contigo
y tú me enseñas a quitarme la ropa despacio como un hombre viejo.

Para Tomek, en caso de que yo muera

Se reúnen las ausencias, cierras la habitación.

Arrugas este paisaje social de la forma más obscena,

aprendes a llorar gota a gota mojando los ojos,

rotos, por dentro del color, manchando todo de pupilas. 

Hay fotografías arrancadas y personas inexactas.

Se abre la sesión de ruegos y preguntas. 

Otra noche sin juez, ni castigo.

¿Por qué ibas a pedir perdón?

Has vuelto a cometer un delito 

que no has cometido.

Cadena perpetua de paredes repetidas.

Los espejos ya no ven,

pero tú

has conocido personas más parecidas enfrente.

Miras lo mismo que debes de ver tú.

Yo me miro y te veo a ti, mirándome, con el mismo odio

repetido.

``Uno tiene la angustia,
la desesperación de no saber qué hacer con la vida,
de no tener un plan, 
de encontrarse perdido.´´

Sólo se cerrar mi habitación, reunirme en asamblea y votar.

Voto en blanco. Grito de rabia.

Amor es Roma al revés

Odio la poesía, odio la condición que le otorgáis.

Os pensáis tocados por la gracia,
dueños del placer y el sufrimiento
más exquisito no entendido jamás
por nadie fuera de vuestra frontera de papel.

El mundo existe independientemente de vosotros.

Os hacéis llamar, poetas, escritores, sentidores.

Sólo sois un puñado de hipócritas relamidos
que intentan aparentar con palabras difíciles
un mundo interior atormentado y genial.

Os disfrazáis con palabras
 porque nadie os escribe
 lo que queréis que os digan.

Sólo sabéis hacerlo bonito,
vestir vuestra palabra
con la mejor gala,
con las sensaciones más extremas
y las incomprensiones más aturdidas
de mundo, mujer y droga, si acaso.

Hacednos un favor, hacédmelo a mi.

Quitaros la vida, en serio, no amaguéis.
Sed románticos, malditos y contemporáneos.

Yo también sé ser como vosotros que os pensáis.

Se
       Escribir
 con  el            mismo Caos
 Con el que Os Pensáis Innovadores
               De
 Género
 Unidad
Sentimiento          y                       realidad.

También se recrearme en mi pedantería
para hablar de mundo, mujeres y hastío social.

Puedo escribir por ejemplo:

Que la boca de las moscas están
besando mujeres más difíciles
podridas de ser una imagen semejante( y repetida)
desnuda en las habitaciones que desordena
mi cabeza y te imagina intachable y masturbada.

Creéis que una palabra extraña genera belleza de por si.
Generación espontánea de escritores cobardes.

La verdadera belleza es generar ambigüedad,

Ser sencillo nunca fue tan difícil.

La poesía, no es, apilar palabras complicadas
esperando que ellas mismas generen un sentido
omnipotente y bello por el hecho de ser palabras.

La verdadera enfermedad, el coraje, la autentica poética.

Es tener el valor de llegar aquí.
Y darte cuenta de que la belleza,
el mundo, la tristeza, nostalgias,
comas, personas, citas célebres,
vida, felicidad, hastío, universalidades,
convertidas por vosotros en hechos terribles.
Fingen ser acontecimientos presididos
de horror y legañas barrocas en vuestros ojos,
cuando se os caen los dientes de la mierda
que no os cabe por el culo y expulsáis por la boca.

Va existir, independientemente de ti o el absurdo.

La poesía existe porque es necesaria.

Pero. Poesía no son palabras bien dichas o necesitadas de más palabras.

Malsonantes.

Si no eres capaz de entender esto,
 nunca entenderás porque te necesito cuando me lees.

Se expone
no se explica.

¿Me explico?

Anatomía del verbo palabra

Pilas de huesos de los primeros hombres.

Piel sobre piel, lobos domados,
pelajes de colmillos amarillos
quemados por el beso del tabaco.

Tribus inexpertas de señores de la guerra.

El contrabando de elegir una nación a la que unirse.

Muchas veces me preguntas que será de nosotros.
Clan o familia, un lugar del que proceder y que
aquí nadie nos pregunte de dónde venimos.

¿De dónde vienes, extranjero?

Te pintaste el cuerpo con barro de tierra de nadie.

El horizonte, aún así, da una vuelta más cuando llegas
no terminas de llegar a ningún sol pintado al final.

Cuando las tribus de los primeros hombres apilaron sus huesos,
antepasados, y antepresentes, fueron generaciones de muchachos
últimos.

Adverbios utilizados para verbos que nunca llegaron a ser dichos.
Un adjetivo mal utilizado para una cualidad poco útil de las cosas.

Al principio todo fue así, un caos de cosas dichas por primera vez.

La palabra no estaba tocada por la lengua y el coraje de Dios
era el crimen más primero de cada hombre.

Las cosas necesitan de las cosas para ser.

El hombre puso nombre a las cosas.
Apiló huesos, humedeció memorias,
despellejo cuerpos y domó bestias terribles.

Todo ángel es terrible.
   Y la belleza también.

Que todo lo que toques con la lengua
se diga cuando se tenga que decir.
Sácate la carne de los ojos si me muerdes.

Huésped de sintaxis.
Verbo, marfil dicho por primera vez.

Desnúdate los dedos primero, antes de quitarme la ropa.
O las palabras.

Pero apila los huesos de uno en uno, es importante el orden
en el que se dicen las cosas.

Primero digo quién, luego qué y por qué.

El problema contigo siempre es cúando y dónde.
 Pero sólo si es pregunta.

Es difícil hablar siempre de uno mismo a los demás

Eres la palabra elegida en una decisión difícil.

Es difícil elegirse a uno mismo
cuando los demás ya han sido escogidos por otros.

Yo te elijo siempre a ti, es fácil equivocarse.

Existen razones para creer que hay palabras obvias:
Amor, soledad, muerte, tú, yo.
Estoy cansado de esto, de la obviedad de palabras fáciles
para expresar mundos tan difíciles.

Tú prefieres el silencio, lo sé, es obvio.

¿Qué vas a decir? acaso importa decir lo que han dicho otros.

Piensa que es fácil ser triste y lejano,
un extranjero poblado de hogares ya habitados,
has recorrido personas y has compartido palabras
difíciles.

Es obvio, decir lo que todos han dicho ya.

Tú, yo, muerte, amor, soledad, feliz, dichoso.

Pero siempre es difícil decir un nombre en un poema.
No es algo sencillo, sólo la persona que lo escribe
conoce la complicación de decir una palabra que diga
todo lo demás, y a la vez sirva para todos los demás.

Me sirves como buen ejemplo de las cosas.

Podría decir, por ejemplo, como te llamas,
o como me llamo yo,
como me llaman los demás,
o como nunca me llamas.

Nunca me llamas Alejandro.

Es obvio, es muy complicado decir mi nombre.
Y todo está dicho ya.

Pretérito imperfecto

Pieles blancas para los ojos del dragón.

Escarcha de juventud ilegítima,
en las manos, líneas leídas
vida gitana, monedas de esmeralda.

Compraste la libertad porque te dijeron que así,
libre, serías capaz de negociar de hombre a hombre.

Hay peores grilletes que una boca podrida de decir.
Peor negocio que un cuerpo negociado.

De mano en mano.

La piel blanca es una ropa de calle poco usada.

Además la voz áspera de la alarma
duerme apacible en un monótono cristal,
repetido, y gris, con un brillo de carbón.
hollín, suciedad, trabajos forzados.

Escoria.

Pero no, no, tú, piel blanca.
Esmeralda, gitana civil.

No eres así.

A lo mejor y además, eres un minuto poco usado.
Una pupila gigante y extraña que no sabe dónde mirar.

Léeme en voz alta, así no es tan extraño mirar desde lo oído.

Escucha. Tú, piel blanca, pasado anterior.
Futuro Perfecto.

Presente es siempre todavía y además.

Añadir lentitud al paso primogénito y cotidiano,
pie a pie, tus piernas, y lo que guardas en los bolsillos.

Día si, día nunca, de noche siempre.

La intimidad de tu boca al pronunciar la palabra soledad
y ser compartida como un peaje de otra mitad
de juventudes distintas para la misma forma de tocar.

Que todo lo que tocas se hace polvo, necesario hollín.

Escoria.

Tiempo a tiempo, del plasma a la memoria.
``Muérdeme más fuerte´´

Quieres sentir dolor en el mismo momento que eres besada, por otro.
Montar en cólera y ser feliz porque sientes que es real, por mí.

Sucedes después de mirarme pequeño y antónimo.

20 años de monedas de plata, para que te voy a mentir.

La pobreza es una disciplina que practico por edad,
es una deuda conmigo mismo para los demás.

Y además.

Pobreza es sinónimo de Escoria.

Restos y restos de un conjunto de montones de mí
apilados enfrente de una identidad nacional
50997003T.

Documento obligatorio para cualquier insolvente.

Al menos tengo identidad,
yoísmo. Pero sigo sin saber quien eres tú.

Piel neutra, gitana civil, antónima escoria restos y restos de ti.

Eres sinónimo de Invierno. Antepenúltima estación.

En definitiva: Pasado.
Presente anterior.

Futuro insolvente.

Eres feliz, pero todavía, y además, no lo sabes.
Porque sigues mirando gigante y extraño el mundo.

Pero llegará el momento en el que metas la mano en el bolsillo
y no quede más carbón, la presión hace diamantes.

Y tu piel, blanca, ya brilla, no necesitas tiempos verbales.

Eres como el Invierno, necesario, traes tu color blanco
y limpias los restos y restos que quedan de nosotros.

Escoria, durezas en mi ropa.

Usado.
Nostalgia de ti.
Nostalgia del absoluto.

Ahora di: Presente anterior. No.

Futuro inmediato.

Pasado Perfecto.

Recuerda que eres feliz, además y todavía.
Porque el tiempo.

Sólo es una forma de decirte a ti misma.

Yo soy diamante.

El resto es escoria. la historia no es, ni existe.

Eres tú.
  Piel blanca.

¿Por qué no es útil la literatura?

Impostor.

Tu amistad vale palabra sin coma.
Sin una pausa meditada que me de razón
o solución al dolor que el mundo comparte.

Desde ti para el mundo, me devuelves existencia.

Deseo desear.

Quizás no estuve tan acertado al existir.
Los tiempos verbales son estados del yo,
y yo, nunca coloco las tildes, me faltan pasados,
nunca he utilizado ningún verbo auxiliar que me diga.

¿Cómo me va a querer alguien si no me amo a mi mismo cuando escribo?

La literatura es inútil,
lo he aprendido de la vida.

No vale creer que el mundo es más exacto con palabras.

La verdad, es que me falta mucha exactitud para vivir,
y tú tienes miedo al futuro, porque no puedes leer, ni escribir,
algo que jamás te ha sucedido, todavía.

Vives vidas como lecciones de historia.

Te equivocas, alguien te juzga, y se cree con potestad
de decirte así, como debes de ser o debiste de haber.

Verbos inútiles de auxilio.

Prefiero vivir en un presente continuo sin ti,
que vivir un pasado perfecto que ya hubiese sido.
Desorden, pluscuamperfecto.
Ojala es un verbo auxiliar para un tiempo anterior.

Y todavía me preguntarás: Por qué es inútil la literatura.

Es inútil, porque por mucho que cambie los tiempos.

Nunca acierto en el adecuado para decirme contigo.

Ojala yo, en un continuo presente, vuelva a ser
lo que debí ser o hubiese, para poder haber sido
lo que fui, o habré de decir...

Es inútil, no puedes tener miedo de algo que no ha ocurrido, todavía.
Futuro es, el tiempo verbal más pasado que te conozco.

Sólo puedes pensarlo desde algo más perfecto y anterior.

Presente continuo.