¿Por qué no es útil la literatura?

Impostor.

Tu amistad vale palabra sin coma.
Sin una pausa meditada que me de razón
o solución al dolor que el mundo comparte.

Desde ti para el mundo, me devuelves existencia.

Deseo desear.

Quizás no estuve tan acertado al existir.
Los tiempos verbales son estados del yo,
y yo, nunca coloco las tildes, me faltan pasados,
nunca he utilizado ningún verbo auxiliar que me diga.

¿Cómo me va a querer alguien si no me amo a mi mismo cuando escribo?

La literatura es inútil,
lo he aprendido de la vida.

No vale creer que el mundo es más exacto con palabras.

La verdad, es que me falta mucha exactitud para vivir,
y tú tienes miedo al futuro, porque no puedes leer, ni escribir,
algo que jamás te ha sucedido, todavía.

Vives vidas como lecciones de historia.

Te equivocas, alguien te juzga, y se cree con potestad
de decirte así, como debes de ser o debiste de haber.

Verbos inútiles de auxilio.

Prefiero vivir en un presente continuo sin ti,
que vivir un pasado perfecto que ya hubiese sido.
Desorden, pluscuamperfecto.
Ojala es un verbo auxiliar para un tiempo anterior.

Y todavía me preguntarás: Por qué es inútil la literatura.

Es inútil, porque por mucho que cambie los tiempos.

Nunca acierto en el adecuado para decirme contigo.

Ojala yo, en un continuo presente, vuelva a ser
lo que debí ser o hubiese, para poder haber sido
lo que fui, o habré de decir...

Es inútil, no puedes tener miedo de algo que no ha ocurrido, todavía.
Futuro es, el tiempo verbal más pasado que te conozco.

Sólo puedes pensarlo desde algo más perfecto y anterior.

Presente continuo.