Cuéntame maniquí de mármol.
¿Es tu postura eterna ante el frío blanco
lo que hace temer tu cuerpo sin sexo o edad?
Lo digo porque tu mirada no aprende el amor.
Su textura hace nombre heroicos,
alza mitos eternos, y también,
es un cadáver neutro debido a la impostura de Padre.
Padre. ¿Son todos mis hermanos repetidos?
¿Anillados en tus dedos de rosario, cuentas
vírgenes de cabellos enredados en la piedad
de la madre que sujeta a su hijo eterno,
en la misma postura, yaciendo el escorzo?
Los pañales de tu hijo fueron la dignificación de un cuerpo adulto.
Panes y pescado para el circo.
Habla de palabras que podamos entender.
Enciende el televisor.
La identidad del negro para reconocer cualquier color.
Racismo de mirada cromática.
El arte es crueldad y belleza.
Denuncia una actitud provocada y exaltada
Cielos de ginebra para infiernos ahogados de placer.
El placer de conocerte, observarte, entender tu piel incrustada en la roca.
Y entender que podrías no tener rostro y ser cualquier mujer.
Miento, cualquiera de ellas podría ser tú.
Pero tú, eres más perspicaz a la hora de enseñarte.
Te expones, te enseñas y te incrustas en el blanco.
No tienes color.
¿Sobriedad o indiferencia?
El arte por el arte.
Elegante a la hora de quitarte tiempo.
El que te sobra, cuando te observo y no veo una cara que mirar.
Vaya cuadro más desenfocado.
O mal enfocado.
El arte por el arte, o morirme de frío sin un rostro que objetar calor.
No sé dónde mirar, cuando miro un maniquí.
Debe ser su gesto lo que me desconcierta,
o
tan
sólo
es que
nos falta humanidad.
O a lo mejor, eres la chica más seria, simplemente,
sentada en esta exposición de arte.
Esperando que alguien la dibuje una sonrisa que defina
las líneas jóvenes de un cuerpo entrenado con el mármol
Mirarte de frente y no entender tu interrogación.
¿Qué puedes preguntarle a ella si no sabes dónde mirar?
Nada. Eso lo explica todo, es arte.
Tan sólo es una chica a la que mirar.
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