Odio la poesía, odio la condición que le otorgáis.
Os pensáis tocados por la gracia,
dueños del placer y el sufrimiento
más exquisito no entendido jamás
por nadie fuera de vuestra frontera de papel.
El mundo existe independientemente de vosotros.
Os hacéis llamar, poetas, escritores, sentidores.
Sólo sois un puñado de hipócritas relamidos
que intentan aparentar con palabras difíciles
un mundo interior atormentado y genial.
Os disfrazáis con palabras
porque nadie os escribe
lo que queréis que os digan.
Sólo sabéis hacerlo bonito,
vestir vuestra palabra
con la mejor gala,
con las sensaciones más extremas
y las incomprensiones más aturdidas
de mundo, mujer y droga, si acaso.
Hacednos un favor, hacédmelo a mi.
Quitaros la vida, en serio, no amaguéis.
Sed románticos, malditos y contemporáneos.
Yo también sé ser como vosotros que os pensáis.
Se
Escribir
con el mismo Caos
Con el que Os Pensáis Innovadores
De
Género
Unidad
Sentimiento y realidad.
También se recrearme en mi pedantería
para hablar de mundo, mujeres y hastío social.
Puedo escribir por ejemplo:
Que la boca de las moscas están
besando mujeres más difíciles
podridas de ser una imagen semejante( y repetida)
desnuda en las habitaciones que desordena
mi cabeza y te imagina intachable y masturbada.
Creéis que una palabra extraña genera belleza de por si.
Generación espontánea de escritores cobardes.
La verdadera belleza es generar ambigüedad,
Ser sencillo nunca fue tan difícil.
La poesía, no es, apilar palabras complicadas
esperando que ellas mismas generen un sentido
omnipotente y bello por el hecho de ser palabras.
La verdadera enfermedad, el coraje, la autentica poética.
Es tener el valor de llegar aquí.
Y darte cuenta de que la belleza,
el mundo, la tristeza, nostalgias,
comas, personas, citas célebres,
vida, felicidad, hastío, universalidades,
convertidas por vosotros en hechos terribles.
Fingen ser acontecimientos presididos
de horror y legañas barrocas en vuestros ojos,
cuando se os caen los dientes de la mierda
que no os cabe por el culo y expulsáis por la boca.
Va existir, independientemente de ti o el absurdo.
La poesía existe porque es necesaria.
Pero. Poesía no son palabras bien dichas o necesitadas de más palabras.
Malsonantes.
Si no eres capaz de entender esto,
nunca entenderás porque te necesito cuando me lees.
Se expone
no se explica.
¿Me explico?
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