DSM IV

Las alturas infinitas
   son iras breves.

Límites perpetrados
 desangrando
       la sombra alborotada
de la rabia que presiona
   el corte.

Cuando vacía la luz
  y su diagnóstico es
       terminal.
¿Qué reflejan los espejos
      con las luces apagadas?

Prevalece la violencia
   después de la arcada
 de su pecho estable
    y vertical.

Me reparo y no me advierto.

Puedo ser uno y trino.

Cuando averiguo el reojo.
Cuando visito otras palabras.
Cuando la emoción no es idéntica.

 Nadie practica
     el vacío.

Pero entiende la falta
     de respuesta
           a preguntas incompletas.

Si apago los ojos:
   ¿Cuánta oscuridad
      cabe en un interruptor?
   

κειμήλιον

Levantaban hierro 

como si ratones

minúsculos royeran 

el tendón apretado

de los nudos.

El sudor delataba 

 las razones

           de la piel.

Ensancha el chivato

  un puño obtuso,

 arrugado, tachado

en su plenitud.

Ha querido ser fértil

  el infierno

y sólo crecieron despojos.

El calor en sus heridas,

   la sed en sus cenizas.

Se ha refugiado 

       insatisfecha 

 la carne.

Hoy tampoco 

    se ha apilado 

      en lápidas.

Cuántas reliquias lo son

      porque son los únicos 

restos que quedaron. 

 

Piggy

Dios tiene un
oficio sin
tumba.
Como de terrorismo
   trabajado.
Siempre disidente
  en su rastro de miseria.

Los pobres nacen
 sin verbos de carne.

El tiempo arrenda
  el hambre que lo talla.

Les dijeron que el cemento
 florece en los campos más adustos.
Que el oxígeno se reparte igual
      en todas las tumbas.

Y que vibran igual las moscas.

  Estrechan huéspedes
       en huecos pacientes
  de lugares que no han ocupado
   todavía.

Anemofilia

Empuñábamos el aroma
goloso de la carne
alzada en una cruz.

Tu costumbre
era aceitosa
    y apetecible.

Hundir las manos,
 separar las orillas.
Cruzar, retorcer
       y estremecer
 el verbo de tú
       oración
 cuando entra
    duro el amor.

 Si hunde tu punzada
      horizontal
     en mis costillas.
Si el eco
        de mis venas
deja de regar.

Enséñame
  a enterrar la niebla.
Devolver a la forma
      lo que juntan los átomos.

Sumergir hogueras
  no asfixia al Sol
      en cuerpos rupestres.
Pero, aún así, derrama
un grano caldoso de céfiro
    en las espinas.

Aceitoso, apetecible.




         

Nighthawks

Mi memoria es
el homenaje
de un almacén
intacto de cadáveres.
Rotundo, humillado.
Un estupor tardío
con la edad.

Vivir es revivir.

Yo sé que las
mentiras son
rutinas estudiadas.
Conversaciones
sin enfados
que van cogiendo
frío.

Adultos que
        manchan
     un mundo adulto.

Han traicionado
el reguero calcinado
de las sombras.

Él, alumbraba hambre,
         tajaba una espuma vigorosa.
 Saciaba la fricción.
El arco de su lengua
     amasaba un vacío lento.
Ingobernable.

Ella, posponía la violencia,
         interrogaba el dolor
    de la luz cuando se ahoga.
La aventura de su piel
   adelgazaba las palabras.
Ungía los mancebos.



   

Apoptosis

Lo que ata el
esqueje débil
de tu carne en mí,
nace estéril de infancia.

Pertenece a este
ejercicio de intimidad.
Alimenta lento.

No se escucha
el rumor entrecortado
de fatiga.
Tampoco las células
irreparables,
o el olor entumecido
cuando algo huele viejo.

Una fotografía
       en cuarentena
  madura en un régimen
   incombustible.

Tampoco se la escucha
arder.

Sólo se enciende.
         Sola se apaga.

Apostema

¿De qué sirve morir
      en ti tan dulcemente?

Si tu paisaje violento
son dos esferas
henchidas de tibieza
blanda.
Si se aprieta la sangre
en el borbotón
y no sangra.

El origen del dolor
suele ser un dolor
desconocido.

Artefacto pretérito
de arcada, bombea
rudo y reducido
el accidente.
Fastos de saliva,
la cuchillada
vertical del jugo.

Aun estaba allí
y todavía no nos
había sucedido
el culto.

Quae bello est habilis,
        veneri quoque convenit aetas.
  Turpe senex miles,
        turpe senilis amor. 

Abrasión

Bailan dos velas
separadas.

El dolor de la
cera que toca
lo ungido
espesa el lacrimal.

Densa, se deshace
en un cadáver
de calor.

Huele al idioma de Dios.

¿Por qué
           sumergir
   palabras fundidas
 que se abrochan
       por delante?

El desierto
 blanco ya no alimenta
   al peregrino.

Mana de tu sed
     la garganta del hacha.

Son dos lenguas separadas
castigadas a morir
desprendiendo un entusiasmo
separado de vacío.
   
   Bautizadas con la herida de distancia.