Piggy

Dios tiene un
oficio sin
tumba.
Como de terrorismo
   trabajado.
Siempre disidente
  en su rastro de miseria.

Los pobres nacen
 sin verbos de carne.

El tiempo arrenda
  el hambre que lo talla.

Les dijeron que el cemento
 florece en los campos más adustos.
Que el oxígeno se reparte igual
      en todas las tumbas.

Y que vibran igual las moscas.

  Estrechan huéspedes
       en huecos pacientes
  de lugares que no han ocupado
   todavía.