Peonzas de peseta

Has vuelto a hacer bailar
los esqueletos,
la guerra de la carne,
su bandera blanca
de rendición
y estrías.

Adoptas la infancia
en el giro primitivo
de alguna peonza.

Y aún así baila el hueso
metálico, pesa 25 pesetas.

Esta cuerda no me aprieta.

¿Por qué se traduce una lengua
cuando intenta explicar
como se consuman los mundos
en idiomas diferentes?

Con que celo nos regalábamos
las primeras traiciones,
los primeros nombres
tan cortos para un beso.

Ahora que eres adulto.

Baila, o entierra todos tus huesos.

La historia de un hombre
siempre está repleta
de más de un millón
de cadáveres
que nunca supo resolver.

Versículo

Quieres salvar ese mundo
rojo
dónde crece sal y azufre.

Y tu verbo hace
de la carne
polvo y granos
de arena
en mi boca.

Mundos Cúbicos

Es pacífica esa piel
tuya cuando arraiga
en las vértebras
pintadas en la pared
de alguna espalda
antónima.

Todo es violencia o es nada.

Cuando vence ya las
últimas gotas doradas
de alguna resaca
sin su fiesta,
y tu conversación
trae de nuevo
ese olor a viejo
y vencido.
Preguntas cosas
inexactas,
que no importan ya,
que pasaron
como un recuerdo
que despellejas
para ver si de alguna
vez su interior
tenía esa imagen
cansada y triste
del que se arrepiente
de perder algo
que nunca quiso.

Y si de verdad es Lunes,
y me dices la verdad.

Si Dios fuera un astronauta
con la escafandra
que oculta su intención fatal.

La gravedad no atraería los sinónimos.

Cosas que creímos en su momento
que se parecían
al amor
pero
solo son
otro Lunes.

Si Dios fuera un astronauta.
Me creería todo, de verdad.

حلب [Halab

El desorden que dejas
cuando te marchas
es un adjetivo empobrecido.

El frío adultero
y semántico invita
a la tristeza
del sonido de algún
televisor de fondo.

Otra víctima ficticia;
Un nombre falso,
que no conozco
y la burocracia
telediaria de mencionar
a personas
porque el mundo
puede continuar
al margen.

Ayer te vimos por la televisión.

Te ha cambiado
esa forma de mirar,
como si buscaras
la confesión
comprometida
del odio en alguna parte.

De todas formar
podemos permitírnoslo.

No fuimos nosotros
los que comenzamos
aquella guerra.
Y ahora,
nos parece una primavera
peligrosa cargada
de desierto.

Pero cada vez que sales
por esa puerta y te vas.

Tengo miedo de que sea
tu nombre el escrito
por algún becario
en prácticas que no te conoce,
que no sabe cómo eres,
o si pasaste aquí, ayer, la noche.

Que injusto es permitir
que de todas formas,
alguien, piense;

Qué podemos permitirlo

Instant Karma

Te advirtieron que el

sueño pobre y profundo

nunca descansa en las 

manos corregidas.

Que también es de verdad

el dolor de los espejos.

Y la luz fraticida

se ha apartado

de todos sus hermanos.

Si cada mañana;

Descuido mi ropa,

ordeno el alfabeto

desordenado de tus 

cosas tocadas

sin permiso,

sin homenaje,

con la jerarquía dudosa

sobre la que impones
tu cuerpo sobre el mío.
Adivinando todos los mapas,
intentando sujetar el mundo
que se sumerge tras la espalda
en la que hundes tu uña de arena
esperando que nazca un hombre
suave de espuma.

También he crecido con ideas encogidas.

Aquel día mataron a Lennon,
o por lo menos alguna
voz desconocida lo leía
en los periódicos.

Nadie lo advirtió.

La fama hace inmortales a víctimas
que nunca fueron inocentes.

Todavía guardo
algunas balas escondidas
en los calcetines.

Por si alguien me pregunta,
poder decir que yo aquel
día estaba
decidido a cometer
aquel homicidio.

Quería sentirme menos solo.

Sólo quería que alguien
también leyera mi nombre
en algún trozo de papel
mientras cogía una mañana
más indiferente el metro.

Qué raro, lo cotidiano no hace inocentes.

Sólo víctimas, que todavía
no saben que lo son.

La inferencia neoreaccionaria y los manuscritos del mar muerto: una conspiración modernista

Casi es un cuerpo completo
el gramo desnudo del insomnio ahora.

El capricho dulce y lento
que rodea la frágil intimidad
de una ojera.

La espina de sangre
alrededor del corazón
oscuro de algún solitario
bedel que cierra todos los
ojos, que apaga todas
las sonrisas.

El frío roto que despierta cuando hiela.

Y en la noche ven perderse
conversaciones sucias
que limpian una lengua
frente a otra y dicen:

"Por qué es extraño y agradable
cruzar debajo del reloj exacto
que nos marca la hora que perdemos
al dormir en paradas largas
y besos lentos que no se dan
por miedo al compromiso"

Un capricho es un aviso público
que protesta porque carece
de interés personal.

Es un ciclo desordenado de amor abusado
que se repite porque sí.

Que cuanto más se usa
menos envejece.

Lo sé, es una sensación húmeda
que no se apaga.

Es extraño, todavía es posible
pero sólo si tú quieres,
porque sí.

La conjetura revolucionaria contra los girasoles de Van Gogh: un análisis postconstructivista

En su oficio cotidiano
suda el sol su piel
en llamas.

De pie;
Cerca del silencio,
también brotan
equivocadas
algunas pestañas de Jade.

El estanque tranquilo y breve
alimenta la sed de los lobos.

En los jardines
también existe ese
pequeño espacio
para la tristeza meditada.

Lugares dónde ocurren
relatos que ignoramos
o que no se revelan
a la voluntad de las hormigas.

La tragedia existe.

Por qué no lloran aquí ya las cigarras.

Puede que el Invierno
sea un lugar invadido
y lento con pureza de sal.

O que en su brevedad haya
cazado el vuelo descuidado
de la última libélula

Es escandaloso el ruido infinito
de los árboles que sucumben
en el bosque.

Nadie los escucha.

Pero todos imaginamos
que tiene que ser parecido
a esto.

Quedarte con la última palabra
que nadie quiere oír.

El análisis generacional tras la Contrareforma Puritana (una crítica yuxtaposicional)

Ignora la sangre
su color o pertenencia,
esa esquirla rubí,
palpita colosal
de aorta a aorta.

Baila la luz amontonada
a nuestro alrededor, joven
y ajena al derramamiento.

Algún día sonreirás
convencida de que
enfermar de tiempo
no es tan grave.

Esta no es la primera
vez que el silencio
afila un recuerdo
abandonado o incompleto.

Y no es grave
cavar profundo,
dentro,
dónde lo extraño
es la piel.

Dónde es extraño encontrar
algo que nos recuerde.

Que el tiempo no cura nada.

Porque no se puede curar
algo que enferma prematuro siempre.

Y te devuelve a mí
por mucho que él vaya hacia delante.

Y tú ya me hayas dejado atrás.

Sucedió igual que cuando
eramos niños y crecíamos
sin dar cuentas a nadie.
La voluntad anónima
de los dioses contemplativos.

Es abominable pensar que algo
tan leve y delicado
sea tan cruel consigo mismo
cuando ocurre.

Nacer,
Crecer,
Explorar la geografía de un cuerpo.
Ser adulto y precavido.

Y envejecer de viejo.

Te das cuenta cuando es aleatorio
pero le ocurre a todo el mundo.

No es justo.

El humanismo postrevolucionario, una metástasis futurista

Concluye siempre
en esa vibración solitaria.

La hospitalaria tela
de araña que recoge
los restos que nadie quiere
de nosotros.

Se extiende su óvalo
perfecto y pegajoso;
Ves, aquí también
nos traicionamos
y las heridas
son más profundas
y violentas.

Un beso detrás en el cuello,
la desordenada orden
de nuestro alrededor
descolocado.

Qué pensarán de mi
estos armarios silenciosos
y llenos de ropa que no es mía.
Es un tiempo difícil
en el que compartir
una amistad que abrigue.

Pero ya no justifico mis fantasmas.

Son cuerpos tibios
y lejanos,
viven atrapados,
confundidos,
en la respiración abandonada
del oxígeno primitivo
que hay antes de entrar
en una habitación
cerrada hace mucho tiempo.

Tus ojos lentos, preguntados
en la zona donde la lengua
crea las palabras.

Me gustaría decir una última cosa;

Sucede en habitaciones distintas
que las personas tienen siempre
ese cierto aroma a la postura
comprometida de haber dormido
en una cama que no es la suya,
junto a alguien que no guarda
nunca la ropa en los armarios.

Estamos preparados siempre
para vestirnos y fingir
que no nos llevamos nunca nada.

Ni siquiera ese sueño
frágil y vacío de soledad
humillada.
Nadie acepta nuestra ropa puesta.

¿Por qué iba a ser distinta la piel?

En su tacto original poblado de nostalgia.

La reflexión impresionista, el destino postimpresionista y la pornografía hard-core

No estoy seguro,
pero cuando el
peso silencioso
de tus ojos
nos ahogaba
en aquel termino
sin pactar de rendición.

Brotaron diminutas
bocas fieles al sudor.

La piel llora cuando
otro cuerpo ahogado
como ella, le da calor.

Aquello que se abandona
dulcemente, oxidado
entre las mejillas de
los dedos,
repta de domingo en domingo.

Defendíamos atrincherados
la custodia
y la perdimos para siempre.

Enséñame un nombre
que no sea nombre
de otro nombre.

Que no naciera del beso
en tus rodillas, ni de aquel
aroma de cuerpos acercados.

Algún día este dolor solo será hueso.

Hasta entonces criaré
cuervos en mis cuencas.

"El espantapájaros parece humano cuando llueve"

Caminaban

Ahora que duerme
espesa la orilla
en su nostalgia.

El animal de la Luna
que sólo da caza de noche
viene con la precisión
reservada a los que
se sujetan los bolsillos
por el frío.

Y caminan,
y caminan
y caminan.

La ruptura íntima
que sólo tú conoces,
te conoce.

El beso pretérito,
las parejas que disimulan
que sus manos les entienden,
igual que los niños
que atraviesan la infancia
de semáforo en semáforo
preguntándose por las órdenes
del color.

Y caminan.

Caminamos cogidos
de la mano porque
preferimos que nos digan
cómo es perderse.

Da miedo hacerlo solo.

Nos daba miedo caminar
con las manos metidas
sin nada en los bolsillos.

Protesta Okupa

El beso tartamudo,
repetido, incompleto,
repartido entre las encías.

Pesa una onza negra.

Dos, cuando alimenta
la ventana circular
y triste que mira
el mundo sin detener
al otro lado los raíles.

Cuando dices el nombre
de una ciudad, lo dices
con el ego de pertenecer.
Es un extraño orgullo
ser de algún lugar,

Pienso que es miedo
en realidad a estar aquí
y no ser en ningún lado.

Si no fuera, porque
perteneces al dolor,
a ese extraño desván
que se visita sin quererlo.

No repetiría la sonrisa tartamuda
y forzada en tu rutina.

Pides permiso y oxígeno.

Dos, cuando te miro
con el polvo con el que se
mira algo que no es de aquí,
que tampoco es tuyo.

Y que en el fondo.

Sólo ocupa espacio aquí
arriba, porque alguien
tiene que ocuparlo.

† † †

El holocausto de las flores.

Germina en punta
su vulva intacta,
aquella flor sin abrir.

Raza a raza
amontonan
en silencio
el susurro
añil de los estambres.

Y ahora el fuego purifica
palabras que no estaban
escritas, pero las sentías.

Desde lo alto del altar
la catástrofe, los dientes
del buey recelan
y se derrama la sangre.

Atraviesa mi costado
hunde en mi pecho
la memoria de nuestros
cuerpos ardiendo
bajo el pétalo
infestado por la plaga
del amor.

Se reproduce sin secuelas.

¿Siempre es lo mismo el amor?

Entonces; por qué cambiamos
de personas.

Aquí yace el Ángel,

Dónde antes, tú y yo,
yacimos igual que él
en su espora blanca.

Temeroso de Dios.

Apuñale todas sus vírgenes,

No querían un hijo, de un hombre como yo.

Técnicas vanguardistas[PARTE3]

No le falta razón al lamento de Hafiz
aunque medio mundo todavía
dormía en la cama.

Pocos hay generosos.

Para salvarte de este diluvio
y sus pétalos mustios
gastando su humor,
empieza a golpear
y triunfa su rugido.

Tú eres mirto florido entre los árboles del Edén.

Embriagados los cachorros
de Judas
extienden las manos
y llevan menos de una gota
de agua.

Cuba es ahora un desastre.

No fuimos allí
porque pensamos
que habría montones
de gente.

Quiero que conozcas
todas sus ínsulas,
no tendrán entonces
barcos cansados,
hispidos de mástiles.

¿Por qué se preocupan de sus peinados?

Van a cortares la cabeza.
La condición humana es una enfermedad
incurable.

Técnicas vanguardistas [PARTE 2]

La luz quemada
desnuda frente a mi
sin vida,
sin sueños.
este llegar aquí cada vez más tranquilo.

Sostenidos y azules
durante tantos días que pasaron
los primeros abrazos.
Dónde la fiesta junta la soledad,
la música, y la casa del frío.

Y la mujer que sabe de niebla.

Lo sé, hemos sido extranjeros,
lo que nos recordaba
qué parece la carne dudosa de tus labios.

No quiere renunciar,
me persiguen,
y el autobús se acerca a la parada
en el momento en el que las luces
flotan como brasas.

¿Quién anda ahí después de haberse ido
con nuestra inevitable humanidad?

Aquel temblor del muslo,
rojo temblor de frenos por la noche.
Nos pusimos de acuerdo
quizá se trata de que no estás aquí
ahora
la guerra fue un camión que nos
esperaba en la puerta.
Sospechan de nosotros
cruzo la desmedida realidad
en el humo de un bar.

Ni tú ni yo creemos en la inmortalidad

Yo sé que el amor tiene letras diferentes;
despierta en la memoria esa inquietud
que guardan los que acaban de amarse.

Técnicas vanguardistas [PARTE1]

En conclusión
y para ser menos exactos
era igual el petróleo
a la llave increpada
que olía a cromatismo.

Una mecha, dos mechas
mecha y media.
Cuarto de mecha
Mecha y tres cuartos.

Y aún así cobraba sentido
aquel animal erguido
y con dientes afilados
como ópalos gangrenosos.

Mecha a mecha,
media mecha,
entera a mecha,
a toda mecha.

El semen polvoriento de la bala
ensucio un cañón todavía
a la mitad.

Media pinta de mecha,
tres quintales y una mecha.

El pelo enmarañado
de aquel color que era
mezclado en la sinfonía
ridícula y áspera de un
ronquido gradual e intermitente.

Se oyen los cañones.

No queda nada con lo que prender
la mecha,

Y la sangre de los buques
hundidos flota viscosa
y negra, y menos dulce,
y pétrea.

Despojos en las pulgas
que consumen las gaviotas
aquel faro no enciende
ningún Sol ya caliente.

Es una mecha que atender

Primum vivere, deinde filosofare

Imagina un idioma ciego,
sin el labio cortado
o separado de la
forma húmeda de la lengua.

Pienso, en el beso que se pone
en orden cuando llegas
a un hogar sin cuervos.

La lápida es ahora el nido de las moscas.

Te das cuenta;
Las flores más bellas
nunca tienen fruto.

Nacen, muestran el luto
de una vida intachable
y de un color puro.

¿Qué sentido tiene una vida así?

En la que no puedes saciar
el hambre.

Sólo florecer y soportar
el peso tranquilo del tiempo.

Es una mentira cruel.

- "La nieve no rompe las ramas del Sauce"
                Procura que tus palabras

    sean   mejor

                                       que el silencio.