El beso tartamudo,
repetido, incompleto,
repartido entre las encías.
Pesa una onza negra.
Dos, cuando alimenta
la ventana circular
y triste que mira
el mundo sin detener
al otro lado los raíles.
Cuando dices el nombre
de una ciudad, lo dices
con el ego de pertenecer.
Es un extraño orgullo
ser de algún lugar,
Pienso que es miedo
en realidad a estar aquí
y no ser en ningún lado.
Si no fuera, porque
perteneces al dolor,
a ese extraño desván
que se visita sin quererlo.
No repetiría la sonrisa tartamuda
y forzada en tu rutina.
Pides permiso y oxígeno.
Dos, cuando te miro
con el polvo con el que se
mira algo que no es de aquí,
que tampoco es tuyo.
Y que en el fondo.
Sólo ocupa espacio aquí
arriba, porque alguien
tiene que ocuparlo.
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