En su oficio cotidiano
suda el sol su piel
en llamas.
De pie;
Cerca del silencio,
también brotan
equivocadas
algunas pestañas de Jade.
El estanque tranquilo y breve
alimenta la sed de los lobos.
En los jardines
también existe ese
pequeño espacio
para la tristeza meditada.
Lugares dónde ocurren
relatos que ignoramos
o que no se revelan
a la voluntad de las hormigas.
La tragedia existe.
Por qué no lloran aquí ya las cigarras.
Puede que el Invierno
sea un lugar invadido
y lento con pureza de sal.
O que en su brevedad haya
cazado el vuelo descuidado
de la última libélula
Es escandaloso el ruido infinito
de los árboles que sucumben
en el bosque.
Nadie los escucha.
Pero todos imaginamos
que tiene que ser parecido
a esto.
Quedarte con la última palabra
que nadie quiere oír.
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