ὁμοιώματα

Imagina el roce
de la vértebra pálida
susurrando:

Piel, hoy no es triste
el color de tu ojo lento.
La memoria espesa
circular sobre el ombligo.

No llena ningún agujero.

Vuelve inútil
demasiado lejos
la nostalgia de la nuca
y el aliento.

Imagina el roce
de la vértebra
contra tus huesos
encima de los míos.

Enterrándonos encima de algún agujero.