Imagino ciudades.
Cambio horarios
extranjeros.
Colores en el ruido,
Manhattan.
Fue la mujer
y no la ciudad
la que ahora
crece distinta.
Menor de edad.
Un laberinto de espejos
rascando restos de otoño
entre prostitución
y negocios privados.
La gran ciudad.
Un tiempo más moderno.
¿Cómo eran las luces?
Los aeropuertos
no duraban 7 días,
y tampoco existía
una habitación diferente,
salas de espera.
dónde el tiempo
se amontona.
Y me espero.
Y te espero.
Y no me doy cuenta
de que he roto la ciudad,
su recreo infantil.
Te he roto a ti con la memoria
que tienen las manos tocadas.
Que han tocado cuerpos,
ciudades públicas.
Fue el hombre
y no la ciudad.
Obligado a crecer
en una edad mayor.
Mayor de edad. Colgado de los puentes.
A veces te invento en la ciudad.
Me recuerdo rodeado.
Rodeado de ti. Rodeado de Manhattan.
7 días de viaje.
Huyamos juntos a la nostalgia.
Tendríais que haberla visto
Fue la mujer
y no Manhattan.
Ahora soy yo.
Ahora es nostalgia.
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