El grito arrugado
de la multitud borrosa
es un animal sin edad.
Tus manos turistas
en pieles menos tropicales
caen ahora entre átomo y átomo.
¿Por qué se entiende
un recuerdo como si
fuera un viaje?
Lejos, y sin ti. Borrado.
No sé volver a casa.
Tampoco entiendo
el idioma internacional
que se habla en los
aeropuertos.
Sus entradas sin salida,
su embarque apartando
nuestra ropa en una maleta
(aparte) como si no fuera
esa parte de nosotros.
Y si me pierdo. Borrado;
Átomo a átomo.
Se que desde arriba
todo se ve más pequeño,
arrugado, borroso y sin edad.
Piénsalo.
Sólo es un beso debajo
de una puerta con un nombre
de una ciudad en la que nunca
he estado, no me conoce y
no sabe como se anoche
entre nosotros.
Se viaja siempre sin edad
creciendo en lo anterior,
como en el equilibrio
entre tener en una palma
la respuesta y en la otra
todas tus preguntas.
La duda. Borrosa.
Decir adiós es un proyecto a largo plazo.
Las despedidas nunca
duran lo mismo dentro
de las maletas, la ropa
sigue oliendo igual.
y, desde aquí arriba
cuesta más fingir
que no se ve el suelo.
Caduco, con la perspectiva
equivocada. Borroso
Cada año que pasa y no te veo,
pero me acuerdo de cómo eras.
me hace preguntarme:
Si tu también cumples años
o sólo eres una herida sin edad.
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