In Crecendo

Siempre es más inocente
la primera mano,
tus primeras veces.

Tu piel constante
acusada contra los párpados.

Nada impide a la carne
el velo de tu espectro
atrincherado en las retinas.

Un limbo entre labio y hueso
como una vieja deuda
que espera ser saldada.

Siempre lo paga con nosotros,
el tiempo, digo.

Pasa improbable por primera vez
sus manos apoyadas en nosotros.

Constante.