En parte comparto
tus decisiones.
La religiosidad
de tus Domingos,
charlas con
etiqueta de café
decididas a
preguntar que se bebe
cada uno de su
vida, de tu marcha.
Pero hoy es
Domingo, y tu cuerpo no está aquí.
Aunque forme
parte de la monotonía
de las gotas en la
acera, y no sepa
esperar la
lluvia el cerco del otoño,
sus hojas secas,
su asfalto gris.
En parte
entiendo tus decisiones,
La fatalidad de
tus palabras,
el hueco de
Diciembre en la cama
distante de
fiestas y regalos.
-Madrid este año
arderá entre sus luces-
Porque puede que
el invierno
nos traiga sus
regalos envueltos
de tabaco,
charol, y tacones rojos.
Tal vez el
glamour no sea suficiente
para engañarnos
y calmar otro
año de
decepciones personales
y fatigas en el
retrovisor.
Porque la distancia
es algo
que se carga en
la maleta
y se lleva por
desprecio en los zapatos.
Al otro lado de
los viajes extranjeros,
fundados con los
ánimos de amarte.
Otro año sin
irme, que te vas.
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