No despierta nunca a sus vecinos.
Es un hombre tranquilo,
tiene trabajo,
tal vez familia,
un lugar a donde ir,
y uno al que volver.
Es un hombre con suerte.
Tiene una distancia a la que llamar hogar,
También tiene memoria
pero eso no le impide cada mañana
acordarse de dónde coloca cada cosa,
dónde coloca esta ciudad.
Él la inventa,
camina como uno más
pero nunca sé es uno más
rodeado de todo lo que somos.
Esta ciudad,
su gente, digo,
nunca comprenderán
que su vida,
vacía de memoria
no se entiende
sin la distancia de su casa.
Y es porque una mirada
siempre puede explicar
por qué llueve al otro lado.
Pero nunca, una mirada,
puede explicar esta distancia
cada vez que veo que te vas,
y llueve,
y no tengo ni casa, ni trabajo,
ni memoria.
No me importa.
Nunca me acuerdo de donde dejo las cosas
y ahora mismo no me acuerdo de donde,
o en que momento, te he dejado de ver,
en mi distancia.
En este poema.
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