La apariencia que esconde un cuaderno en blanco
Nunca es más que una falsa tregua instintiva.
Y no es que me juzgue en su blanco infinito,
tampoco es un reclamo de vacío coloreado.
Es por si solo, algo alejado de si mismo.
Es un color feroz el blanco.
No deja hueco al sentimiento,
tampoco al dolor de un color menos hostil.
La pureza que trasciende de su opacidad.
El que todo lo ve, todo lo perdona,
y aún así es un color que no sabe nada.
Es un color que esta todavía por existir.
En su magnificiencia, rey de todo.
Comanda una inmensidad comida de sí misma.
Y no es que juzgue mi blanco infinito.
Pero en ocasiones, me gusta abrir
un cuaderno, cualquiera, al azar.
Y que este pintado por algo.
Corrupto color gastado entre líneas
no se puede escribir nada aquí.
Porque a veces cuesta admitir
que intentamos escribir sobre
lo que no nos pertenece.
Porque da un pavor terrible,
admitir que lo que pertenece,
en este mismo instante.
Es una página en blanco.
Aún por rellenar.
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