aquí arriba me refiero, sabe a desorden.
El tiempo que cruje la madera
no espera desgastar los cuadros
que se tuercen, son clavos peores,
los que te miran desde una fotografía.
Es curioso como habitan en arañas
y finos hilos que conectan siempre
un pasado más pretérito,
no quiero decir que sea bueno o malo,
es simplemente otro tiempo.
Pluscuamperfecto o indefinido.
Siempre se mira el presente
con ojos de futuro,
como un momento de intriga
que suspende un continuo
suspense.
A condición de aceptar un tiempo más perfecto.
Nunca se mira dos veces igual
en el mismo giro, no sé si me entendéis,
es como que el recuerdo que tú vives
no tiene nada que ver con lo que los demás,
indefinidos, pretéritos o pluscuamperfectos.
se acuerdan de ti.
No cabe la misma soledad en el pecho
a personas diferentes, igual que la disciplina
que conlleva aceptar el pasado.
No alzo más banderas,
no hay tierra que defender,
sabéis que como siempre
mi tierra, es tu cuerpo,
sabéis de que cuerpo hablo.
Ella también lo sabe.
Pero ya soy como un extranjero fuera de lugar.
Vaya ironía,exiliado por mi pasado,
rechazado por mi futuro,
no me queda más que este presente.
Y yo no sé estar aquí mirando atrás
cuando nada me deja mirar para adelante.
Debe ser que cuando digo tu nombre, Irene,
Yo me encuentro siempre en otro tiempo verbal.
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