Ocelo

El odio en ocasiones protege
temperaturas vaciadas.
La nostalgia es más suave aquí.
Cuando la circunstancia
extraña a otros en todo lo
demás.

Si la identidad de las heridas
corta la arcada, recurre
un hueso sin estómago,
no consuma el sorbo.

¿Puede amar la palada
a la tierra?

Su costilla no la hace menos leve.
Te despoja obediente.
Y tu hambre hace escombro
de un pellejo sin ocelos