Peonzas de peseta

Has vuelto a hacer bailar
los esqueletos,
la guerra de la carne,
su bandera blanca
de rendición
y estrías.

Adoptas la infancia
en el giro primitivo
de alguna peonza.

Y aún así baila el hueso
metálico, pesa 25 pesetas.

Esta cuerda no me aprieta.

¿Por qué se traduce una lengua
cuando intenta explicar
como se consuman los mundos
en idiomas diferentes?

Con que celo nos regalábamos
las primeras traiciones,
los primeros nombres
tan cortos para un beso.

Ahora que eres adulto.

Baila, o entierra todos tus huesos.

La historia de un hombre
siempre está repleta
de más de un millón
de cadáveres
que nunca supo resolver.

Versículo

Quieres salvar ese mundo
rojo
dónde crece sal y azufre.

Y tu verbo hace
de la carne
polvo y granos
de arena
en mi boca.

Mundos Cúbicos

Es pacífica esa piel
tuya cuando arraiga
en las vértebras
pintadas en la pared
de alguna espalda
antónima.

Todo es violencia o es nada.

Cuando vence ya las
últimas gotas doradas
de alguna resaca
sin su fiesta,
y tu conversación
trae de nuevo
ese olor a viejo
y vencido.
Preguntas cosas
inexactas,
que no importan ya,
que pasaron
como un recuerdo
que despellejas
para ver si de alguna
vez su interior
tenía esa imagen
cansada y triste
del que se arrepiente
de perder algo
que nunca quiso.

Y si de verdad es Lunes,
y me dices la verdad.

Si Dios fuera un astronauta
con la escafandra
que oculta su intención fatal.

La gravedad no atraería los sinónimos.

Cosas que creímos en su momento
que se parecían
al amor
pero
solo son
otro Lunes.

Si Dios fuera un astronauta.
Me creería todo, de verdad.

حلب [Halab

El desorden que dejas
cuando te marchas
es un adjetivo empobrecido.

El frío adultero
y semántico invita
a la tristeza
del sonido de algún
televisor de fondo.

Otra víctima ficticia;
Un nombre falso,
que no conozco
y la burocracia
telediaria de mencionar
a personas
porque el mundo
puede continuar
al margen.

Ayer te vimos por la televisión.

Te ha cambiado
esa forma de mirar,
como si buscaras
la confesión
comprometida
del odio en alguna parte.

De todas formar
podemos permitírnoslo.

No fuimos nosotros
los que comenzamos
aquella guerra.
Y ahora,
nos parece una primavera
peligrosa cargada
de desierto.

Pero cada vez que sales
por esa puerta y te vas.

Tengo miedo de que sea
tu nombre el escrito
por algún becario
en prácticas que no te conoce,
que no sabe cómo eres,
o si pasaste aquí, ayer, la noche.

Que injusto es permitir
que de todas formas,
alguien, piense;

Qué podemos permitirlo

Instant Karma

Te advirtieron que el

sueño pobre y profundo

nunca descansa en las 

manos corregidas.

Que también es de verdad

el dolor de los espejos.

Y la luz fraticida

se ha apartado

de todos sus hermanos.

Si cada mañana;

Descuido mi ropa,

ordeno el alfabeto

desordenado de tus 

cosas tocadas

sin permiso,

sin homenaje,

con la jerarquía dudosa

sobre la que impones
tu cuerpo sobre el mío.
Adivinando todos los mapas,
intentando sujetar el mundo
que se sumerge tras la espalda
en la que hundes tu uña de arena
esperando que nazca un hombre
suave de espuma.

También he crecido con ideas encogidas.

Aquel día mataron a Lennon,
o por lo menos alguna
voz desconocida lo leía
en los periódicos.

Nadie lo advirtió.

La fama hace inmortales a víctimas
que nunca fueron inocentes.

Todavía guardo
algunas balas escondidas
en los calcetines.

Por si alguien me pregunta,
poder decir que yo aquel
día estaba
decidido a cometer
aquel homicidio.

Quería sentirme menos solo.

Sólo quería que alguien
también leyera mi nombre
en algún trozo de papel
mientras cogía una mañana
más indiferente el metro.

Qué raro, lo cotidiano no hace inocentes.

Sólo víctimas, que todavía
no saben que lo son.

La inferencia neoreaccionaria y los manuscritos del mar muerto: una conspiración modernista

Casi es un cuerpo completo
el gramo desnudo del insomnio ahora.

El capricho dulce y lento
que rodea la frágil intimidad
de una ojera.

La espina de sangre
alrededor del corazón
oscuro de algún solitario
bedel que cierra todos los
ojos, que apaga todas
las sonrisas.

El frío roto que despierta cuando hiela.

Y en la noche ven perderse
conversaciones sucias
que limpian una lengua
frente a otra y dicen:

"Por qué es extraño y agradable
cruzar debajo del reloj exacto
que nos marca la hora que perdemos
al dormir en paradas largas
y besos lentos que no se dan
por miedo al compromiso"

Un capricho es un aviso público
que protesta porque carece
de interés personal.

Es un ciclo desordenado de amor abusado
que se repite porque sí.

Que cuanto más se usa
menos envejece.

Lo sé, es una sensación húmeda
que no se apaga.

Es extraño, todavía es posible
pero sólo si tú quieres,
porque sí.

La conjetura revolucionaria contra los girasoles de Van Gogh: un análisis postconstructivista

En su oficio cotidiano
suda el sol su piel
en llamas.

De pie;
Cerca del silencio,
también brotan
equivocadas
algunas pestañas de Jade.

El estanque tranquilo y breve
alimenta la sed de los lobos.

En los jardines
también existe ese
pequeño espacio
para la tristeza meditada.

Lugares dónde ocurren
relatos que ignoramos
o que no se revelan
a la voluntad de las hormigas.

La tragedia existe.

Por qué no lloran aquí ya las cigarras.

Puede que el Invierno
sea un lugar invadido
y lento con pureza de sal.

O que en su brevedad haya
cazado el vuelo descuidado
de la última libélula

Es escandaloso el ruido infinito
de los árboles que sucumben
en el bosque.

Nadie los escucha.

Pero todos imaginamos
que tiene que ser parecido
a esto.

Quedarte con la última palabra
que nadie quiere oír.