Frans Lehtinen

Si tu mano
no ciñera las espigas
apretadas de mis labios

  cuando digo
        una palabra
consonante,

y brotara una generación
corrupta de silencios.

No reptarían las yemas
   en mi nuca.
 Su sal impidiendo
 brotar una caricia.

 Como fantasmas
aflojando los relojes,
 o pisando la garganta
de la nieve.

Tu voz me recuerda
 un himno ajeno
     y fatigado,
difícil y azul,
obligado y paciente.

    Lo oí despertar
sin hueso junto a otro.

Es difícil negociar hostilidades
      cuando invaden el cráneo
 personas construidas
con escombros de otras. 

Festín

El alarido de la carne
suele ser nuestro rival
más silencioso.

Un festín es una palabra
sin exceso,
celosa con la piel que la
rodea.

Una uña sin verbo.

Nuestra bandera común
fundada en la experiencia.

El latido que fractura
el calcio, y mitiga los años
de odio y perdón que nos
quedan por vencer.

Flower Face (Victoria)

Desnudaste la espina
con la silueta apagada
de un dedo.

Todavía golpea ligera
como un beso
una piel atrincherada.
Corre en zigzag

el
     frío
            de
                  las
          luces
              apagadas.

Solía caerse sola con el tiempo
 y con el tiempo sólo solía,
clavada como una bandera
en una playa sin orillas.

Una espina es una bala
que se entrega con las manos.

El adjetivo de mi carne perezosa,
tapaba el sol con una manta.

Mi cuenco de mendigar
acepta hojas caídas.

Victoria. Sabíamos que
este día llegaría
como suele ser verano
cuando estabas tú y ahora sólo suele.

Suelo ser invierno, como solía ser sin ti.

Ahora suelo sólo ser
una breve despedida también.

Salem

Ahorcaron a la bruja
con un hilo de pulmón.

No hacía pie
el oxígeno
en sus labios.

Perdía gramos
su saliva,
era néctar de gusanos.

La piel
rara vez hace
de frontera impermeable.

La apatía desbordaba
como un surco
de ceguera permanente.

Señuelo

Hablar con tus huesos
me distrae de la muerte.

Pienso en tus costillas
afiladas apuntando
hacia el centro.

Amortiguando el corazón.

Roe el ombligo
su migaja diminuta.

Amputados al nacer.

Y pienso distraído
en dónde mueren los círculos,
y en lo difícil de atravesar
una pupila sin un alfiler.

Mitones

¿A qué edad maduran
las luces de las bengalas?

Su parpadeo de garganta.

Un chasquido
 en las muñecas.

Sigo sin domesticar
cuando me apagas
la luz.

Los fantasmas parpadean
siempre llegan tarde,
cuando todo ha sucedido.

También tuvieron su derecho
a decirte que no.

Bengala

Se asfixia el humo
entre las nubes.

No se agradece su color
y los aviones manchan
distintos.

Una piel endurecida
sin lluvia crece sin un
color contaminado.

Creo que arriba
no existen los pulmones
perforados por huesos ridículos.
La carne es otra,
el sufrimiento es distinto.

Trepa el humo entre colores,
desprecian su aliento
de juventud envenenada.