Glóbulos

Nunca es pacífica
la nostalgia del beso
de dos lenguas de nieve.

Se descompone su herida blanca.

Es como el rumor
acostumbrado del invierno.
Difícil y sin padre.

El insomnio de las perlas,
la palabra nube,
o el fondo eterno detrás
de los glóbulos de un reloj.

Y tus huesos apilados
raspando con los míos.

Polillas

Explícale
a una polilla
lo que es arder
de noche.

Oscuro, envuelto.
Sin el halo inquieto
de los fallos
fluorescentes.

Todos los autobuseros
tienen el mismo apellido,
una dirección en el pecho
de pertenencia.

Quien viaja por el fuego,
A menudo, y otras no tanto,
intenta secuenciar las chispas
que crepitan.

Hoy el diésel está caro.

Han vuelto a quemar
otra bandera, y la locura
solo radica en lo que prende
una imagen.

Qué desperdicio.

A cuantas polillas podría
domesticar solo con el
odio apagado de una bombilla.

Diente de piojo

Cruzar el silencio
intentando
imitar su sonido hueco,
imberbe, 
de punta aislada
en el párpado 
sin línea
en un oído ajeno.

Ejerce su piel 
como una bandera
renegada,
el embudo de su latido
inconexo.

Todos están aquí
y nada parece extraňo.

Conocen su hambre de palabras.
El tono habitual 
en el que se colapsan
las decisiones.

Ojalá fueras tú
con tu adjetivo fiel
lo que indigesta el aire
y lo llena de comas.

Nunca es blando 
el barro que deja
su pisada y se
arruga preguntado.

Kalendas

La venganza
siempre
         se despierta
 con las manos frías.

 Descolocada.

 Cosida a sus propias punzadas
    imita el beso del filo.

Muchas noches me despiertan
       los cuchillos:

  tintinean
      alegres
    melodías dolidas
apretadas en el cajón.

   

Hardware

El gas dulce
  ya no inflama
         el pulmón.

 El olfato informático
   impregna
 todo como debe
oler un pixel.

Tu piel
     es bit
            a bit
  un mordisco de color.

Pero siempre se resuelven
   las mismas preguntas.

Me da miedo admitir
    que cualquier edad implica
  tener edad para morir.

Fila distal

Tenían dientes
 en las muñecas
           y
     parecían dos
 personas distintas.

Poco a poco
      inventaba
una excusa mordida
en los nudillos,
    y explotaba,
     y bastaba.
     

Es difícil ser suficiente,
  viene de la mano de la profundidad.

 Y mirarme es como un corte.
   
 
 
 

Mixtape

También lleva la etiqueta
     de imperio señalado.

 El tiempo
        es un gigante enjaulado.

 A punto de llover,
         a punto de morir.


 Y baila siempre igual

 repitiendo
       el sonido de las cintas,
 las vueltas del bolígrafo.

       Parece triste desde aquí
          el color de los barrotes.