Aquel inmenso grano
de piel
también entorpeció
la oscuridad
tácita y compartida
de su glándula póstuma.
Es un poro enorme
y
dormido.
Caminar tachado a casa.
Caminar caminando a casa.
Habiendo caminado el camino a casa.
Entonces
los peces torpes
afloraron
, la escama amarilla
de alguna farola
en la avenida de Pablo Neruda.
Dime de dónde vienes
te diré a dónde nunca irás.
O lo que te falta por venir.
sábado, 5 de agosto de 2017
domingo, 16 de julio de 2017
Ola de calor
El crujido encurtido
y ensanchado
engrandeció
el hueco orondo
y orbitado
del óvalo
occipital que
ojeroso
impacto
en el orificio.
- Qué horror
Agudizo el ojo
y
entonces todo estalló
en una violenta esdrújula.
Verano;
y las centellas
salpicaban
el trigo, las muchachas
tranquilas
y los girasoles buscados a la sombra.
Crujía el calor:
Era una mancha esdrújula
imposible de evitar.
y ensanchado
engrandeció
el hueco orondo
y orbitado
del óvalo
occipital que
ojeroso
impacto
en el orificio.
- Qué horror
Agudizo el ojo
y
entonces todo estalló
en una violenta esdrújula.
Verano;
y las centellas
salpicaban
el trigo, las muchachas
tranquilas
y los girasoles buscados a la sombra.
Crujía el calor:
Era una mancha esdrújula
imposible de evitar.
lunes, 3 de julio de 2017
Contando Gusanos
Cómo se supone
que son los números
de la furia.
cuentan gusanos
anillo, a anillo.
En la seda
que crece
enredada en
las cajas de zapatos
como un tumba
inexperta
e inconexa.
La libertad, no necesita
alas para gritar.
Por eso crecimos sin hogar
al que acogernos
Huir, crecer, entender
que lejos es una cuenta
atrás de tiempo sucedido
de algo que ocurrió en algún momento
y ahora nace separado de nosotros.
Cómo se supone que cavan sus tumbas
los gusanos
si ya viven enterrados
en la suya.
que son los números
de la furia.
cuentan gusanos
anillo, a anillo.
En la seda
que crece
enredada en
las cajas de zapatos
como un tumba
inexperta
e inconexa.
La libertad, no necesita
alas para gritar.
Por eso crecimos sin hogar
al que acogernos
Huir, crecer, entender
que lejos es una cuenta
atrás de tiempo sucedido
de algo que ocurrió en algún momento
y ahora nace separado de nosotros.
Cómo se supone que cavan sus tumbas
los gusanos
si ya viven enterrados
en la suya.
jueves, 22 de junio de 2017
What's the fucking point of bringing flowers for a suicide
El aliento del ramo
se derramó
sobre aquel hipotálamo
encasquillado.
El color blanco de las novias.
La democracia consensuada
de una caricia pertrechada
en el cuello.
Clay Jensen rebobinando las cintas.
Tú
nunca
serás
el siguiente.
Por qué fuerzas el poro
de la piel
imberbe se presta
el juicio ocioso
de la penetración no deseada.
Walkman.
Los hombres
caminan
con el ramo
cogido en las espinas.
No les quedan más cuchillas
que
afilar [,,,]
se derramó
sobre aquel hipotálamo
encasquillado.
El color blanco de las novias.
La democracia consensuada
de una caricia pertrechada
en el cuello.
Clay Jensen rebobinando las cintas.
Tú
nunca
serás
el siguiente.
Por qué fuerzas el poro
de la piel
imberbe se presta
el juicio ocioso
de la penetración no deseada.
Walkman.
Los hombres
caminan
con el ramo
cogido en las espinas.
No les quedan más cuchillas
que
afilar [,,,]
martes, 6 de junio de 2017
Sed non Satiata
Mordieron las primeras
letras
su pincel de ébano.
La sed; el cielo está enfermo.
Cabeza de cabra
y
cuerpos de mujer.
Letanía sumergida y apretada,
colérica dolencia.
Se esparce su semen
y parece
el hijo no-deseado
de una negra virgen.
Y
te
rezó
su pestilente
existencia
La gloriosa forma
con la que
se clavan las puntas
en una estrella.
sed non satiata.
Dans l´enfer de ton
lit devenir Proserpine!
La muerte, muere primero.
El cielo es de noche.
Y
si
mañana
se
esconde
el Sol.
nadie esperará a que nadie se levante.
letras
su pincel de ébano.
La sed; el cielo está enfermo.
Cabeza de cabra
y
cuerpos de mujer.
Letanía sumergida y apretada,
colérica dolencia.
Se esparce su semen
y parece
el hijo no-deseado
de una negra virgen.
Y
te
rezó
su pestilente
existencia
La gloriosa forma
con la que
se clavan las puntas
en una estrella.
sed non satiata.
Dans l´enfer de ton
lit devenir Proserpine!
La muerte, muere primero.
El cielo es de noche.
Y
si
mañana
se
esconde
el Sol.
nadie esperará a que nadie se levante.
sábado, 13 de mayo de 2017
Teoría del Tiempo: Procrastinación adquirida
¿Crees que pesa el alma?
Su minuto
silencioso.
La moneda lo decidió.
Cara.
Cruz.
El azar es abominable
y antinatural
nunca nos deja decidir
si es extranjero o no.
Los cíclopes también
tienen derecho a la mirada.
¿Crees que pesa una idea?
o que su cuerpo se extienda
como un pestilencia absurda
que no deja de ser un calabozo
lleno de aire.
Dónde guardaste lo que falta.
Cuantas veces te habrán dicho lo mucho que te queda.
Su minuto
silencioso.
La moneda lo decidió.
Cara.
Cruz.
El azar es abominable
y antinatural
nunca nos deja decidir
si es extranjero o no.
Los cíclopes también
tienen derecho a la mirada.
¿Crees que pesa una idea?
o que su cuerpo se extienda
como un pestilencia absurda
que no deja de ser un calabozo
lleno de aire.
Dónde guardaste lo que falta.
Cuantas veces te habrán dicho lo mucho que te queda.
domingo, 7 de mayo de 2017
La dispersión neomodernista o Johannes Kepler: un complot prometedor
Extendió la pluma
salpicada del cigarro.
Arropó la última esquina
invadida
de una cama silenciosa
después de su
holocausto.
- "No es que se necesite
una ideología masticada
y enfermiza para esto"
Aunque la química es importante
en los pulmones.
all you need for a movie is a gun and
agirl.
Los nombres,
el olor del tabaco,
el sabor de las apariencias
es incluso más exquisito
al final de cada escapada.
- Me dejas sin aliento
y la memoria es así, un cajón
vacío en otra casa.
¿Cuanta ambición hay en un beso?
¿Y
en
un
arma?
y así la vida huye
como un huésped
que ignora nuestra atención.
salpicada del cigarro.
Arropó la última esquina
invadida
de una cama silenciosa
después de su
holocausto.
- "No es que se necesite
una ideología masticada
y enfermiza para esto"
Aunque la química es importante
en los pulmones.
a
Los nombres,
el olor del tabaco,
el sabor de las apariencias
es incluso más exquisito
al final de cada escapada.
- Me dejas sin aliento
y la memoria es así, un cajón
vacío en otra casa.
¿Cuanta ambición hay en un beso?
¿Y
en
un
arma?
y así la vida huye
como un huésped
que ignora nuestra atención.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)