Diarios Marginales (Episodio III)

Aquel bidón de gasolina
                                           rebosaba
 un millón de cadáveres paleolíticos.

       Su chispa, prendía la llave
 encajada en la mandíbula
                           de metal y aquél
 estómago con vértebras de pistones.

              - "10 de Gasolina del 95"

  En la radio sonaba lo que tenía que sonar;
             En la carretera los faros
 seguían conduciendo a los fantasmas;
  Y en los retrovisores sólo se veía
el tiempo
                        dejado atrás
            Octano a octano.

  - Estás escuchando la voz radiada
de alguna mujer sin rostro que dicta
              acordes de décadas
  que suenan a sintetizador
                                                e inyectan heroína.

      A-ha "Take on Me"


             - ¿Puede cargarme la receta en la factura?

Claro, quién iba a imaginar
                                        que
                                                el cuerpo
                                        seguía troceado
                          en la guantera.



          Today's another day to find you

Shying away
I'll be coming for your love, okay?

Take on me (take on me)
Take me on (take on me)

     

Diarios Marginales (Episodio II)

 -Te has fijado, el borde cae por el lado más sobrio
del cuchillo;
                                 En el telediario
 otra mujer es una noticia numerada
              entre el miedo a las alturas
de algún famoso ignorante y parásito
 
                                               y el último gol de algún deportista

 que nunca llegó a cumplir su sueño de ser carpintero.

Fíjate más de cerca, ¿de que sirve tu feminismo ahora?
                           
                             Razonado
                             Exacerbado
                                     y
                                              Dulce.

                      Alguien escuchó el disparo por el televisor/
        describió el aliento milimétrico de las bolsas de basura/

                   Es tan trágico/  tan particular / tan físico.    [...]

Diarios Marginales (Episodio I)

-Después de todo aparecieron ungidos en su propia pestilencia;
                                                 Aquel cuerpo hundido entre los muslos
cómo desentrañando los buitres cascarrabias que anunciaban
         los minutos antes de su muerte.

         En ocasiones, se celebra así la soledad, o eso intentaban imitar
el uno del otro.
                                  - Tal vez tu lengua haya contraído, o incluso contrariado
                                                                   esta enfermedad.

Pero se seguían mirando cara a cara, buscando conocerse ellos mismos
el uno en el otro. El otro en su insalvable y marginal servicio.
 
      El dinero es un trámite para hacer todo más justo,
                        para sentir que lo que se consiente es limpio.

Y los temas de Bowie, y las rayas de los ojos, y la rabia con la
      que se da un beso apretado entre los dientes.

No pararon el sonido amargo de sus gemidos.

                                   -Después de todo, sigue doliendo la necesidad
 de sentirse escrito y útil, aunque sea en el cuaderno amigo
                          y revisado de una historia que fascinados
admitirán:                "Que no vale una puta mierda".


           Todavía escucho cada nombre y me imagino
como debe ser sentirse Lunes cuando todo ha acabado.            [...]
 

Goteras: Analogía antropomórfica y extrapolable al concepto existencial del absurdo

En que momento

mordimos

la juventud del agua;

Su hemorragia

azucarada y transparente.

Cuando nuestra

inesperada experiencia

nos recordó el fin popular

de los sentimientos

en el otro.

Lejos de ser exacto

                     o correcto.

No recuerdo ninguna

luz perezosa que amaneciera

despacio, como si se escondiera

detrás de alguna cortina

desnuda

en la que entrometerse.

Y su tragedia

el cadáver balanceado

de días que pasaron

ya sobre un calendario

poco hospitalario.

Los días se repiten

           y sigue muriendo gente.

¿Por qué se entrometió el tiempo en nuestras 

             vidas?

      Es una decisión 

intolerante y lastrada.

La escena marginal se repite:

-Abro el grifo, sigue corriendo

el agua, y me parece que lo hace

de forma desordenada.

El caos es una cantidad incontrolable.

Pero gota a gota

el zumbido es más solitario.

Su onomatopeya objeta de conciencia.

Entrometida, atropellada, caótica

y poco hospitalaria.

Se precipitan las gotas

a su vacío, viendo

el destino anterior.

Y aún así lo siguen repitiendo.

¿Qué esperaran conseguir

cuando no hay ningún vaso que llenar?

Týkhē

La diosa póstuma
alarga la sonrisa
de su labio.

Fortuna.

El tiempo se hace anciano
áspero y nómada;
No le es fiel a nadie.

Y pasa de mano en mano.
A la suerte le falta lealtad.

-Hecho ya el trabajo se
                           fue.

Es un gerundio infinito:
Desnudando
las vértebras
encontramos
la verdad
que goteaban
en las muñecas frágiles
de los ángeles.

Y tú, caminarás encima
de las lápidas
y los ríos de la carne
que ahora alimentan
estos huertos.

Hoy no se despierta
la imagen de su diálogo agresivo.

El vivir perpetuo de los débiles

Diferenciar el dolor y el sufrimiento.

Que aunque duela cotidianamente
la vulgaridad con la que olvidamos
quién fue la mano que nos toco.
Tengo miedo de sufrir, siempre, esta,
la misma suerte.

El destino nos escoge, y el tiempo decide
que nos da, que te quita o que se queda.

Rencor Distópico

Un pequeño
átomo de horror
es inevitable;

Todavía servían
los brazos
para contagiarse
con aquel calor
que no da la luz.

Te marcaron.
Señalaron
el color incómodo
de tu piel.

-La costumbre suele
                 ser cómplice.

Decidimos que el color
era aquella raza justificada
y propia de los cuerpos
que nacen en otros.

Sólo cabían charcos
en el Iris común
indefendible y triste.

Mírame cuando te hablo.

No dejes que la infancia
de aquellos niños
señalen la crueldad
con la que se mancha
una piel que no se quiere.

Esencia- concepto- reflexión- contradicción- tiempo

La cicatriz estrepitosa
de los huesos magullados
aún aúllan en la piel;
Carne empapada
rotada cotidianamente.

¿Dónde está tu gloria
de días colegiales?

Nos crece el polvo
en su dejadez paralítica
e inmensa.
Somos nosotros
en otras experiencias.

Por qué surge la guerra
al hablar en alfabetos
contaminados
de alguna democracia
infantil e inútil.

Cómo quieres que te recuerden
los demás si cuando
el terrón sin endulzar
de alguna lápida anónima
diga en voz alta y silenciosa
tu nombre y no encuentre
más que labios
de moscas diminutas.

Podrán caminar cogidos
de la mano,
el tiempo
sigue enfermando
y no sé da cuenta
de su maldición
antigua y prosaica.

Quién se encargará de matarle
a él cuando ya no quede nada
que pasar.

Eterno dolor cíclico
que grita en las paredes:

   ``!Auxilio que alguien
                me saque de dentro
           de
                      mi  mismo¡"

Paciente y poco codicioso

Su padre se alimenta
de su rostro encamado
a los bordes vidriosos,
inquietos y pegajosos
en su pupila de arena.

A veces pienso que
la expresión de matar el tiempo
es en realidad una metáfora
irónica de si misma.

Si pudiera, lo mataría de verdad.