Estaciones Estivales

Está sola.

El frío no ha estirado
todavía su piel.

Se envejece en el amor,
pero también existe
otro origen para crecer.

Está solo.

La intimidad del calor
no le ha enseñado el
tono despreocupado
con el que se mide
la intensidad de las posturas.

Y es así;

Se miran, antes se conocían,
pero ahora ya no se tocan.

La ceremonia se completa,
el ritual de lo que le pertenece
a cada estación.

Copos del color de lo que quieres recordar.
Nubes arañadas entre nubes,
¿Cómo llueve cuándo llueve fuera?

Y quién no quiere recordarlo.

Pero no puede tocarse aquello que ya no se conoce.

Grado Fahrenheit

Hay jaulas más peligrosas

que un cuerpo entumecido

junto a otro.

Arrugada la piel

con la última saliva;

Rompes el pecho,

arrastras el hueso

púbico.

Lo que te hace arder

y a la vez te entierra

dentro del agujero.

Entonces:

Como un río seco en silencio.

Puedo imaginar rozadas

las salpicaduras de agua,

su arañazo suave y húmedo

los náufragos extraños

que abrazan hasta ahogarse.

El frío intenta siempre

ser inoportuno,

ensaya aparecer

por si lo necesitas.

Y es que, todavía no lo entiendes.

Tener frío siempre

es una excusa compartida

y complaciente.

Nunca tienen frío las personas abrigadas.

Parece obvio.

Pero la gente no lo entiende.

Tener frío es un dolor
que no se tiene sólo
por encima de la piel.

Piénsalo, tiene lógica.

Por eso nadie besa
por debajo de los dientes.

Chucherías

"Eres puta y encima la chupas mal"

Es la luz lo que nos consuela,
el amor amanece así algunas veces.

Cómo un animal herido
que se lame las heridas.

Carroña y carne.

Comida de un buitre
que brilla con otra figura,
con una palabra
mal interpretada.

" Podría meterte la polla en el culo
 y sólo dolería esa especie de orgullo anal"

Lo que te hace un animal necesitado.

Vienes de muy lejos y vas más lejos aún...
Vienes de muy lejos y vas más lejos aún...
Vienes de muy lej..

Regala así la última lluvia
el semen que moja
los huecos entre un cristal,

Suena de fondo Jailhouse Rock.

Elvis encarcelado en blanco y negro
y todavía humea tu cigarro
apagado en la muñeca.

"Tranquila es sólo ceniza"
            - Lo digo cómo si no hubiese saboreado antes esa forma
de decir: Ya no duele lo que pienses

"Maldita puta"

-Pienso, pero puede que no lo diga
con ese desprecio.

Aprecio a la gente así
que negocia el amor
y las necesidades
como si fuera natural y animal.

Apartando el dolor

Brillas igual que cualquiera de esas mujeres
pero tu eres más especial.

Lo digo por tu forma de ceniza
Por el color de ceguera
que respiras por los ojos
cuando hablas del amor.

Como un animal amanecido sin nada que decir.

Ruido Rosa

La nieve inundó
el lóbulo.

Hace frío fuera.

Dentro tampoco se ve.

Sien y sien,
siempre en los extremos.

Nunca se toca un pensamiento
con otro, son lugares dentro
del mismo lugar, pero
en un momento extraño,
diferente e inconexo.

Nunca se toca la distancia,
Es la separación obligada
entre un acto y su consecuencia.

Por ejemplo: Un beso.
No tiene distancia.

Pero; Sien y sien,
costilla y costilla,
pulmón y pulmón.

Saliva y corazón.

Están separados por fuera y por dentro,
Son como si fueran personas diferentes.

Pero en un pensamiento.

Un lugar que es un lugar
en otro tiempo, que ya ha ocurrido,
que no lo habita la distancia.

Que sólo existe dentro de una persona.
De la persona que es persona
en ese momento,
en ese lugar que es otro momento.

Que con ruido y nieve
en la cabeza piensa:

Hace frío fuera.

Semen

Junta las manos

Perpetua especie
la raíz trepando ahogada
dentro del cuello.

Diástole
               /
                    Sístole

Y enmudece, y se repite.

No tienes edad
para querer como si no importase.

Sin consecuencias.

A menudo susurra
se atraganta, y te enmudece.

Contracción, dilatación.

Contradicción.

Tu garganta hundida,
el orgasmo de los dientes.

Ocurre a veces, otras no.

Pero la memoria funciona igual.

Se contrae, se dilata.
Me contradice.

Y eyacula el cráneo
en una imagen parecida
a ti.

Lo tengo entre las manos.
Este líquido infértil, apagado
e inútil, si no está dentro de ti.

Lo sujeto, pero ocurre a veces, otras no.

Junto las manos esperando recibir algo a cambio,
o que me recibas a mí

O2

Desabrocha el botón de la luz.
Dentro se escucha todavía
como gritaba el reloj.

Por qué acecha tu fantasma
envuelto en la carne de un recuerdo.

Desnudo uno sobre el otro
apretando oxígeno y saliva
los huecos que dejabas
entre poro y poro
sangrando el charco
chocando el hueso
haciendo mella en el cráneo.

Todavía escucho esa voz

Rodeada de piel,
imitando el rastro
que deja una huella
a medio hacer.

Como se desabrocha una cicatriz,
o se aprieta un botón.

Y me apagas la luz.

Borrador; Nota 22

El grito arrugado
de la multitud borrosa
es un animal sin edad.

Tus manos turistas
en pieles menos tropicales
caen ahora entre átomo y átomo.

¿Por qué se entiende
un recuerdo como si
fuera un viaje?

Lejos, y sin ti. Borrado.

No sé volver a casa.
Tampoco entiendo
el idioma internacional
que se habla en los
aeropuertos.

Sus entradas sin salida,
su embarque apartando
nuestra ropa en una maleta
(aparte) como si no fuera
 esa parte de nosotros.

Y si me pierdo. Borrado;
Átomo a átomo.

Se que desde arriba
todo se ve más pequeño,
arrugado, borroso y sin edad.

Piénsalo.

Sólo es un beso debajo
de una puerta con un nombre
de una ciudad en la que nunca
he estado, no me conoce y
no sabe como se anoche
entre nosotros.

Se viaja siempre sin edad
creciendo en lo anterior,
como en el equilibrio
entre tener en una palma
la respuesta y en la otra
todas tus preguntas.

La duda. Borrosa.

Decir adiós es un proyecto a largo plazo.

Las despedidas nunca
duran lo mismo dentro
de las maletas, la ropa
sigue oliendo igual.

y, desde aquí arriba
cuesta más fingir
que no se ve el suelo.

Caduco, con la perspectiva
equivocada. Borroso

Cada año que pasa y no te veo,
pero me acuerdo de cómo eras.
me hace preguntarme:

Si tu también cumples años
o sólo eres una herida sin edad.