Viaje al interior de la ropa

Llevas legañas de otros ojos aquí cuando me miras.

Piensa que los restos de piel que te quitas
son memoria de memoria, escombros
de sudor y sexo ya vividos por otros
antes que tú.

Antes que tú, también existieron ellos.

Su sudor fueron las lágrimas más felices
de un cuerpo sobre otro.

Y ahora, viajas al interior porque la tristeza
cabe solo dentro de una ropa interior
menos ajustada.

No caben dos soledades juntas dentro del mismo armario.

El desorden puede fundar hombres necesitados,
vestidos con ropa de diario.

Uniformes a la hora de decir lo mismo
cuando te desnudas, y yo me lo imagino así,
como te imaginó el otro que antes que yo
te desnudaba.

Me falta disciplina para quitarte los pantalones.

Ejercicios de subida y de bajada, de emergencia.
puertas sólo de salida, escaleras que descienden
cremalleras apretadas.

Junta las manos, cierra los ojos y dime que no ves.

Vacío de hambre no me quedan cuerpos que poblar,
habitaciones que vigilar, o vecinos que saludar
con sincera hipocresía, de verdad, no es mentira.

Eres un dolor común.

La intimidad del que se viste con la ventana abierta
                por si hay alguien mirando.

Cuarentena es una enfermedad muy madura.

Me falta vejez, para saber a que sabe un buen desnudo.

Un te quito la ropa, porque quieres, no porque lo necesite.
Aunque necesito ser más adulto, menos maduro, más inocente.

Sentirme culpable y buen cristiano.

Religiosa diosa consumida en una íntegra comunión,
tú entregas tu cuerpo.

Y yo muerdo cada pedazo no porque lo necesite,
no porque ya sea adulto, y no tenga necesidad de cuarentena.

Tengo la sensación de que me falta juventud cuando viajo contigo
y tú me enseñas a quitarme la ropa despacio como un hombre viejo.

Para Tomek, en caso de que yo muera

Se reúnen las ausencias, cierras la habitación.

Arrugas este paisaje social de la forma más obscena,

aprendes a llorar gota a gota mojando los ojos,

rotos, por dentro del color, manchando todo de pupilas. 

Hay fotografías arrancadas y personas inexactas.

Se abre la sesión de ruegos y preguntas. 

Otra noche sin juez, ni castigo.

¿Por qué ibas a pedir perdón?

Has vuelto a cometer un delito 

que no has cometido.

Cadena perpetua de paredes repetidas.

Los espejos ya no ven,

pero tú

has conocido personas más parecidas enfrente.

Miras lo mismo que debes de ver tú.

Yo me miro y te veo a ti, mirándome, con el mismo odio

repetido.

``Uno tiene la angustia,
la desesperación de no saber qué hacer con la vida,
de no tener un plan, 
de encontrarse perdido.´´

Sólo se cerrar mi habitación, reunirme en asamblea y votar.

Voto en blanco. Grito de rabia.

Amor es Roma al revés

Odio la poesía, odio la condición que le otorgáis.

Os pensáis tocados por la gracia,
dueños del placer y el sufrimiento
más exquisito no entendido jamás
por nadie fuera de vuestra frontera de papel.

El mundo existe independientemente de vosotros.

Os hacéis llamar, poetas, escritores, sentidores.

Sólo sois un puñado de hipócritas relamidos
que intentan aparentar con palabras difíciles
un mundo interior atormentado y genial.

Os disfrazáis con palabras
 porque nadie os escribe
 lo que queréis que os digan.

Sólo sabéis hacerlo bonito,
vestir vuestra palabra
con la mejor gala,
con las sensaciones más extremas
y las incomprensiones más aturdidas
de mundo, mujer y droga, si acaso.

Hacednos un favor, hacédmelo a mi.

Quitaros la vida, en serio, no amaguéis.
Sed románticos, malditos y contemporáneos.

Yo también sé ser como vosotros que os pensáis.

Se
       Escribir
 con  el            mismo Caos
 Con el que Os Pensáis Innovadores
               De
 Género
 Unidad
Sentimiento          y                       realidad.

También se recrearme en mi pedantería
para hablar de mundo, mujeres y hastío social.

Puedo escribir por ejemplo:

Que la boca de las moscas están
besando mujeres más difíciles
podridas de ser una imagen semejante( y repetida)
desnuda en las habitaciones que desordena
mi cabeza y te imagina intachable y masturbada.

Creéis que una palabra extraña genera belleza de por si.
Generación espontánea de escritores cobardes.

La verdadera belleza es generar ambigüedad,

Ser sencillo nunca fue tan difícil.

La poesía, no es, apilar palabras complicadas
esperando que ellas mismas generen un sentido
omnipotente y bello por el hecho de ser palabras.

La verdadera enfermedad, el coraje, la autentica poética.

Es tener el valor de llegar aquí.
Y darte cuenta de que la belleza,
el mundo, la tristeza, nostalgias,
comas, personas, citas célebres,
vida, felicidad, hastío, universalidades,
convertidas por vosotros en hechos terribles.
Fingen ser acontecimientos presididos
de horror y legañas barrocas en vuestros ojos,
cuando se os caen los dientes de la mierda
que no os cabe por el culo y expulsáis por la boca.

Va existir, independientemente de ti o el absurdo.

La poesía existe porque es necesaria.

Pero. Poesía no son palabras bien dichas o necesitadas de más palabras.

Malsonantes.

Si no eres capaz de entender esto,
 nunca entenderás porque te necesito cuando me lees.

Se expone
no se explica.

¿Me explico?

Anatomía del verbo palabra

Pilas de huesos de los primeros hombres.

Piel sobre piel, lobos domados,
pelajes de colmillos amarillos
quemados por el beso del tabaco.

Tribus inexpertas de señores de la guerra.

El contrabando de elegir una nación a la que unirse.

Muchas veces me preguntas que será de nosotros.
Clan o familia, un lugar del que proceder y que
aquí nadie nos pregunte de dónde venimos.

¿De dónde vienes, extranjero?

Te pintaste el cuerpo con barro de tierra de nadie.

El horizonte, aún así, da una vuelta más cuando llegas
no terminas de llegar a ningún sol pintado al final.

Cuando las tribus de los primeros hombres apilaron sus huesos,
antepasados, y antepresentes, fueron generaciones de muchachos
últimos.

Adverbios utilizados para verbos que nunca llegaron a ser dichos.
Un adjetivo mal utilizado para una cualidad poco útil de las cosas.

Al principio todo fue así, un caos de cosas dichas por primera vez.

La palabra no estaba tocada por la lengua y el coraje de Dios
era el crimen más primero de cada hombre.

Las cosas necesitan de las cosas para ser.

El hombre puso nombre a las cosas.
Apiló huesos, humedeció memorias,
despellejo cuerpos y domó bestias terribles.

Todo ángel es terrible.
   Y la belleza también.

Que todo lo que toques con la lengua
se diga cuando se tenga que decir.
Sácate la carne de los ojos si me muerdes.

Huésped de sintaxis.
Verbo, marfil dicho por primera vez.

Desnúdate los dedos primero, antes de quitarme la ropa.
O las palabras.

Pero apila los huesos de uno en uno, es importante el orden
en el que se dicen las cosas.

Primero digo quién, luego qué y por qué.

El problema contigo siempre es cúando y dónde.
 Pero sólo si es pregunta.

Es difícil hablar siempre de uno mismo a los demás

Eres la palabra elegida en una decisión difícil.

Es difícil elegirse a uno mismo
cuando los demás ya han sido escogidos por otros.

Yo te elijo siempre a ti, es fácil equivocarse.

Existen razones para creer que hay palabras obvias:
Amor, soledad, muerte, tú, yo.
Estoy cansado de esto, de la obviedad de palabras fáciles
para expresar mundos tan difíciles.

Tú prefieres el silencio, lo sé, es obvio.

¿Qué vas a decir? acaso importa decir lo que han dicho otros.

Piensa que es fácil ser triste y lejano,
un extranjero poblado de hogares ya habitados,
has recorrido personas y has compartido palabras
difíciles.

Es obvio, decir lo que todos han dicho ya.

Tú, yo, muerte, amor, soledad, feliz, dichoso.

Pero siempre es difícil decir un nombre en un poema.
No es algo sencillo, sólo la persona que lo escribe
conoce la complicación de decir una palabra que diga
todo lo demás, y a la vez sirva para todos los demás.

Me sirves como buen ejemplo de las cosas.

Podría decir, por ejemplo, como te llamas,
o como me llamo yo,
como me llaman los demás,
o como nunca me llamas.

Nunca me llamas Alejandro.

Es obvio, es muy complicado decir mi nombre.
Y todo está dicho ya.

Pretérito imperfecto

Pieles blancas para los ojos del dragón.

Escarcha de juventud ilegítima,
en las manos, líneas leídas
vida gitana, monedas de esmeralda.

Compraste la libertad porque te dijeron que así,
libre, serías capaz de negociar de hombre a hombre.

Hay peores grilletes que una boca podrida de decir.
Peor negocio que un cuerpo negociado.

De mano en mano.

La piel blanca es una ropa de calle poco usada.

Además la voz áspera de la alarma
duerme apacible en un monótono cristal,
repetido, y gris, con un brillo de carbón.
hollín, suciedad, trabajos forzados.

Escoria.

Pero no, no, tú, piel blanca.
Esmeralda, gitana civil.

No eres así.

A lo mejor y además, eres un minuto poco usado.
Una pupila gigante y extraña que no sabe dónde mirar.

Léeme en voz alta, así no es tan extraño mirar desde lo oído.

Escucha. Tú, piel blanca, pasado anterior.
Futuro Perfecto.

Presente es siempre todavía y además.

Añadir lentitud al paso primogénito y cotidiano,
pie a pie, tus piernas, y lo que guardas en los bolsillos.

Día si, día nunca, de noche siempre.

La intimidad de tu boca al pronunciar la palabra soledad
y ser compartida como un peaje de otra mitad
de juventudes distintas para la misma forma de tocar.

Que todo lo que tocas se hace polvo, necesario hollín.

Escoria.

Tiempo a tiempo, del plasma a la memoria.
``Muérdeme más fuerte´´

Quieres sentir dolor en el mismo momento que eres besada, por otro.
Montar en cólera y ser feliz porque sientes que es real, por mí.

Sucedes después de mirarme pequeño y antónimo.

20 años de monedas de plata, para que te voy a mentir.

La pobreza es una disciplina que practico por edad,
es una deuda conmigo mismo para los demás.

Y además.

Pobreza es sinónimo de Escoria.

Restos y restos de un conjunto de montones de mí
apilados enfrente de una identidad nacional
50997003T.

Documento obligatorio para cualquier insolvente.

Al menos tengo identidad,
yoísmo. Pero sigo sin saber quien eres tú.

Piel neutra, gitana civil, antónima escoria restos y restos de ti.

Eres sinónimo de Invierno. Antepenúltima estación.

En definitiva: Pasado.
Presente anterior.

Futuro insolvente.

Eres feliz, pero todavía, y además, no lo sabes.
Porque sigues mirando gigante y extraño el mundo.

Pero llegará el momento en el que metas la mano en el bolsillo
y no quede más carbón, la presión hace diamantes.

Y tu piel, blanca, ya brilla, no necesitas tiempos verbales.

Eres como el Invierno, necesario, traes tu color blanco
y limpias los restos y restos que quedan de nosotros.

Escoria, durezas en mi ropa.

Usado.
Nostalgia de ti.
Nostalgia del absoluto.

Ahora di: Presente anterior. No.

Futuro inmediato.

Pasado Perfecto.

Recuerda que eres feliz, además y todavía.
Porque el tiempo.

Sólo es una forma de decirte a ti misma.

Yo soy diamante.

El resto es escoria. la historia no es, ni existe.

Eres tú.
  Piel blanca.

¿Por qué no es útil la literatura?

Impostor.

Tu amistad vale palabra sin coma.
Sin una pausa meditada que me de razón
o solución al dolor que el mundo comparte.

Desde ti para el mundo, me devuelves existencia.

Deseo desear.

Quizás no estuve tan acertado al existir.
Los tiempos verbales son estados del yo,
y yo, nunca coloco las tildes, me faltan pasados,
nunca he utilizado ningún verbo auxiliar que me diga.

¿Cómo me va a querer alguien si no me amo a mi mismo cuando escribo?

La literatura es inútil,
lo he aprendido de la vida.

No vale creer que el mundo es más exacto con palabras.

La verdad, es que me falta mucha exactitud para vivir,
y tú tienes miedo al futuro, porque no puedes leer, ni escribir,
algo que jamás te ha sucedido, todavía.

Vives vidas como lecciones de historia.

Te equivocas, alguien te juzga, y se cree con potestad
de decirte así, como debes de ser o debiste de haber.

Verbos inútiles de auxilio.

Prefiero vivir en un presente continuo sin ti,
que vivir un pasado perfecto que ya hubiese sido.
Desorden, pluscuamperfecto.
Ojala es un verbo auxiliar para un tiempo anterior.

Y todavía me preguntarás: Por qué es inútil la literatura.

Es inútil, porque por mucho que cambie los tiempos.

Nunca acierto en el adecuado para decirme contigo.

Ojala yo, en un continuo presente, vuelva a ser
lo que debí ser o hubiese, para poder haber sido
lo que fui, o habré de decir...

Es inútil, no puedes tener miedo de algo que no ha ocurrido, todavía.
Futuro es, el tiempo verbal más pasado que te conozco.

Sólo puedes pensarlo desde algo más perfecto y anterior.

Presente continuo.