La pertenencia no es un lugar, es un espacio en la memoria

Pocas cosas me pertenecen ahora.

Aprender a vivir en silencio,
cerrar los ojos,
imaginarte desnuda.

La memoria es un testigo insolente
no perdona al cuerpo, siempre pregunta
las dudas más verdes de tu ojos,
separa el frío más doméstico de tu boca,
y silencio, silencio, siempre ha sido silencio.

Intenté buscarte al sur de mi cuerpo
pero ya no estabas, y aquí siempre es otoño
todo el año, enfermo y amarillo, papel gastado.

Pocas cosas me pertenecen ahora,
Tú me perteneces con los ojos cerrados y de noche.
Yo intento aprender a vivir sin ti de día.

Tiempo de segundas conclusiones

Porque a veces el mundo cabe en dos palabras:

Te quiero, te odio.

Yo nunca pedí ser fiel a mis principios,
pero debe ser que la vida tiene más sentido
si aceptas con dignidad sus finales.

Otro año en la distancia.

En parte comparto tus decisiones.

La religiosidad de tus Domingos,

charlas con etiqueta de café

decididas a preguntar que se bebe

cada uno de su vida, de tu marcha.

Pero hoy es Domingo, y tu cuerpo no está aquí.

Aunque forme parte de la monotonía

de las gotas en la acera, y no sepa

esperar la lluvia el cerco del otoño,

sus hojas secas, su asfalto gris.

En parte entiendo tus decisiones,

La fatalidad de tus palabras,

el hueco de Diciembre en la cama

distante de fiestas y regalos.

-Madrid este año arderá entre sus luces-

Porque puede que el invierno

nos traiga sus regalos envueltos

de tabaco, charol, y tacones rojos.

Tal vez el glamour no sea suficiente

para engañarnos y calmar otro

año de decepciones personales

y fatigas en el retrovisor.

Porque la distancia es algo

que se carga en la maleta

y se lleva por desprecio en los zapatos.

Al otro lado de los viajes extranjeros,

fundados con los ánimos de amarte.

Otro año sin irme, que te vas.

De ``La Orquídea´´

Lectura ligera

Sólo un poema es bueno
si está manoseado de recuerdos.

Como un hombre agotado
siempre vuelve a casa.
Visita sin avisar,
llama a la puerta
y pide nostalgía y treguas.

La franqueza de su interrogatorio
siempre nos pide exámenes de conciencia
y dolor de los pecados.

Los mejores poemas son penitencias de otros.

No se ajustan a la verdad
siempre se ponen de parte del otro.

Hablo de ti lector,
que me lees y entiendes este dolor
a través de mis palabras.

Puedes llegar a sentir la asfixia
que existe entre una coma,
y un punto al final del verso.

Que sentencia.

Que elige su propia palabra
para decidir si empieza
o si se deshace.

La poesía es la voz del otro.

Y yo nunca se ponerme en el lugar de los demás.
Sobretodo cuando soy yo mismo quien me leo.

Ítaca

Nadie sabe como volver a Ítaca.

Pero me gustaría que cuando regresara

después de tanto tiempo, tuviera el valor

de atravesar la misma puerta que abandoné.

Aquí donde empezó todo hace 20 años.

Estas son las palabras con las que acabaré.

Sin embargo antes, déjame contarte todos

los viajes de mis años cobardes,

de distancias pronunciadas en mis ojos,

rincones de gigantes y ciudades prestadas,

porque aunque cerremos las manos

de amistades difíciles, así hemos

vivido lo nuestro.

Me gustaría hablarte de héroes

donde la historia no juzgue

la piel de sus nombres.

Te contaría una y otra vez

las noches que pase escuchando

en puertos conversaciones de sal.

Y aun así, después de tanto tiempo estoy aquí.

Será que volver siempre es difícil

aunque nunca nos vamos del todo;

pero puedo asegurarte que lo intentamos,

Que a veces regresar demasiado pronto a casa

supone que ya sea demasiado tarde.

Seguramente no abra la puerta,

tal vez nada lo impida, pero no soy nadie –aquí-.

Donde empezó todo hace 20 años.

Poema Sacado de la colección ``La Orquídea´´

1994

As we grow up we learn that the one person that was never supposed to let us down probably will. You'll have your heart broken, and you'll break others hearts. You'll fight with your best friend, or maybe even fall in love with them and you'll forget that time is flying by. Life comes with no guarantees, no times outs no second chances, you just have to live your life to the fullest. Tell someone what they mean to you, and tell someone off. Speak out be sincere, and say it with conviction. And never forget where you came from, cause when you do its a long road home.
http://www.youtube.com/watch?v=jCrm7CKTZZQ

Tristia

Los hombres tristes no saben amar.

No saben pedir permiso.

No conocen la sonrisa de sus actos,

las dudas calientes que ofrecen

sus caras sentadas en la lluvia.

Te prometo que yo no soy así.

No sé mirar si llueve,

tampoco pido permiso.

Acostumbrados a la fe

nunca fueron hijos de Dios.

Fueron los hijos del tiempo

y las miserias quienes acorralaron

la tradición de los Domingos.

La tradición de un cuerpo inventado

explica muchas veces una historia personal,

tantas veces explicado el mundo.

Tantas veces acostumbrada una sonrisa.